雨中泰山

望景

雨丝细细地飘着，像一层薄纱笼罩着整座山。我沿着石阶往上走，脚下的青石被雨水洗得发亮，苔痕斑驳，仿佛每一步都踩在岁月的褶皱里。抬头望去，山崖上“海岱纵目”四个大字赫然入眼，红漆在雨中愈发鲜明，像是从岩壁里长出来的血色筋骨。旁边的题字已有些模糊，但依稀能辨出几句诗，字里行间透着古人登高望远的豪情。几株野花从石缝间探出头，黄得亮眼，给这苍茫的景致添了一抹温柔。

岩壁陡立如削，风雨千百年来一遍遍摩挲它的脸庞，刻下深浅不一的纹路。那“海岱纵目”四字就嵌在这斑驳之间，笔力遒劲，仿佛要挣脱岩石的束缚，直冲云霄。我站在下方仰望，雨水顺着伞沿滴落，心却不由自主地被那股气势拽了上去——这哪是刻在石头上的字？分明是古人用灵魂凿出的呐喊。一个人影在画面下方静静伫立，像我也像每一个曾在此停步的过客，在自然与历史的夹缝中，忽然变得渺小又清醒。

山间雾气氤氲，雨丝斜织，一群游客撑着五彩的伞，像散落山间的花瓣，缓缓向上攀行。有人驻足在巨石前，仰头读着那些金光微闪的字迹；有人裹紧雨衣，继续往高处去。那块刻满文字的巨石静默无言，却比风雨更有力地诉说着什么。远处塔影若隐若现，像是从古画里伸出的一角屋檐，勾得人心里也起了涟漪。我忽然明白，登山不是为了征服山，而是为了在这样的雨天，与它低声对话。

一面巨大的石壁立在雨中，红字整整齐齐地排列着，像一支沉默的军队，守着这片山林的秘密。树影婆娑，雨水顺着叶片滑落，打湿了碑文，也打湿了时间。几个穿雨衣的身影在下方缓步走过，脚步轻得像是怕惊扰了沉睡的文字。我站在一旁，没急着上前，只觉得这雨中的宁静太珍贵——庄重不是来自字句本身，而是来自它们历经风雨仍不肯褪色的坚持。

左边是巨岩，金文如焰，燃烧在潮湿的空气里；右边几块小石上，红字跃动，像是主碑的余音回响。绿植从岩缝中探出，黄花点点，给这份厚重添了些许轻盈。雨水顺着石面蜿蜒而下，像在重写那些古老的句子。我伸手轻触石壁，指尖传来粗粝的凉意——这山记得太多，而我们只是它漫长呼吸中的一瞬。

“青藤丹崖”四个字在雨中格外醒目，红得不张扬，却稳稳地钉在视线中央。旁边的题词已被岁月啃噬得模糊，反倒多了几分诗意。藤蔓缠绕在石边，湿漉漉地垂着，像谁不经意写下的草书。几个游客低头拍照，雨衣的颜色在灰绿山色中跳动。我忽然想，若没有这场雨，这些字会不会只是风景？正是这阴天冷雨，才让它们从装饰变成了诉说。

“摩天揽月”四字刻在巨石中央，红漆饱满，像是刚描过不久。四周挂满了祈福的红带，被雨水浸透，沉甸甸地垂着，却仍倔强地飘动。雾气从林间漫出，缠住石纹，也缠住人心。这石头不说话，可站在这里，谁都会忍不住抬头——仿佛只要再走一步，就能伸手够着云层之上的月亮。

“仰观俯察”四个大字刻在巨石正面，字字如钟。四周石碑林立，文字层层叠叠，像是古人在此开了一场跨越千年的研讨会。雾气缭绕，树影朦胧，脚步声在湿地上轻轻回响。我站在这群石之间，忽然懂了这两个词的分量：抬头看天，低头看地，中间站着一个思索的人。

峭壁上的红字刚劲有力，与岩石本身的裂痕交织成画。几株松树从石缝里钻出，枝干扭曲却挺拔，像极了那些不肯低头的古人。前景里有个蓝色遮阳伞和黄色指示牌，提醒我这里是景区，可这雨、这山、这字，哪一样是能被围栏圈住的？它们属于所有愿意抬头看一眼的人。

山顶的风裹着雨扑面而来，两块石碑巍然矗立，“雄峙天东”“孔子小天下”八个红字在灰云下灼灼生光。一个男子坐在碑旁的岩石上，白衫被风吹得微微鼓动，像一只欲飞未飞的鸟。他不说话，我也不说话。远处山峦起伏，云雾翻涌，那一刻，我仿佛也站在了天地的肩头，听见了历史深处那一声轻叹。

“五岳独尊”四个大字刻在巨岩之上，红得霸气，也红得孤独。游客们围着拍照，紫雨衣、蓝伞、红祈福带，在绿意中交织成一幅活色生香的画卷。我退后几步，看这热闹与庄严并存的场面——山不会因人多而矮半分，字也不会因雨淋而淡一丝。它们就在这儿，等你来，也等你走。

“观奇”二字刻在云雾中的岩石上，左边铁栅栏挂满红带，随风轻舞，像无数未说完的愿望。游客们撑伞前行，身影渐行渐远，融入山的褶皱。我站在原地，忽然觉得这场雨不是阻碍，而是馈赠——它让一切都慢了下来，也让那些刻在石头上的字，终于有机会走进人心里。

雾气像一层轻纱，缠在巨石与林木之间。红字刻在石上，祈福带挂在旁边，随风轻轻摆动，仿佛在低语。这山有灵吗？我不知道。但当我看见那些被雨水打湿的字迹依然清晰，看见有人在石前合掌闭目，我愿意相信——有些东西，比雨更持久，比山更沉静。

“云峰”二字刻在石壁中央，周围碑文密布，像一群守卫记忆的士兵。一人撑伞立于左侧，仰头细读，身影单薄却专注。雨滴顺着石面滑落，像时间在无声流淌。这山崖不语，却把千年的风云都藏在了字缝里。我轻轻走过，不敢惊扰这份静默的庄严。