<p class="ql-block">每个人的心底，大概都藏着一点故乡的印记……</p><p class="ql-block">秋风散了，花落尽了，叶掉光了，又有一点想家了……</p> <p class="ql-block"> 船是半夜里到的。迷迷糊糊的，只觉得身子底下那咿咿呀呀的摇橹声停了，四周陡然静下来，静得叫人心里发空。撑开乌篷一角，望出去，水是墨黑墨黑的，看不出流动，只沉沉地托着这小小的船。远处，山峦的影子在夜里蟠伏着，像些沉睡的巨兽，背脊起伏的曲线，是顶沉默的。风从山坳里吹过来，带着湿漉漉的、草木腐烂又新生混杂在一起的气味。这气味，我认得。它一下子便钻到我的骨缝里去了——这是我的酉水，这是我的湘西，我到底是回来了。</p><p class="ql-block"> 天亮了，水才显出它的颜色来。不是北地江河那种浑黄，也不是江南溪流那种清浅的碧。这酉水是绿的，一种沉甸甸的、近乎墨色的绿。像是将满山的青苔都煮化了，又像是积了千百年的辰州竹的魂魄，都溶在这水里了。水是活的，却又看不出怎样地流，只在崖壁下打着旋儿，漾开一圈一圈的螺纹，那螺纹里，便映着天上的云，和两岸直劈下来的、长满了蕨类植物的岩壁。太阳升得高了些，光却是软软的，照不透这深厚的绿，只在水面上铺了一层碎金子，一晃，一晃，迷离得紧。船家是个寡言的老信，脸上的皱纹，深得像是用辰河里的篙子刻出来的。他指着岸边一处回水湾，说：</p><p class="ql-block"> “那就是‘拐弯潭’了。”</p><p class="ql-block"> 这名字，我是记得的。小时候听寨子里的老人说，酉水在这里性子拐了个弯，水势缓了，底下却藏着看不见的暗流。那些个认不得归路的魂灵儿，顺着水飘下来，到了这潭里，便打着转，再也出不去了。于是年年端午，总有人到这岸边来烧纸，撒些糯米，给那些回不了家的孤魂野鬼。我望着那墨绿得有些发黑的潭水，水面上静静的，连个水花也不见。谁知道那下面，纠缠着多少无言的悲哀呢。这想法，让这明媚的晨光，也陡然带上了一丝阴凉。</p><p class="ql-block"> 船靠了岸，脚下是那种赭红色的砂石地，软软的，踩上去没有什么声响。我沿着那条被脚板磨得光润的石板路，往寨子里走。路两旁的吊脚楼，大多还是老样子，黑漆漆的木板壁，鱼鳞似的瓦，翘起的飞檐像水鸟的翅膀，执拗地要往青天里飞。只是，许多楼子都空了。有的窗户破了，像个盲了的眼，呆呆地瞪着路人；有的门板上挂着一把生锈的铁锁，锁住了里头一屋子的陈年旧事。墙角边，青石板路的缝隙里，野草长得疯，绿得有些跋扈。</p><p class="ql-block"> 走到寨子中心，那棵老黄桷树竟还在。枝叶还是那样蓊蓊郁郁的，撑开好大一片荫凉。只是树底下空落落的。我记得从前，这里总是寨子里最热闹的地方。夏天，女人们聚在这里做针线，哧哧地纳着鞋底，说着永远也说不完的家长里短；孩子们绕着粗大的树干追逐嬉闹，那笑声，脆生生的，仿佛能将树叶上的阳光都震下来。卖米豆腐的担子，也总是歇在这里，那热腾腾的、带着碱水气味的香，能飘出好远好远。如今，这些都听不见，也闻不到了。只有树身子本身，又粗大了一圈，树皮皴裂得更深了，像老人手背上的筋络。</p><p class="ql-block"> 一个老婆婆，穿着家织的蓝布衣裳，坐在树下不远处的门槛上，怀里抱着个竹编的烘笼，像是在打盹，又像是只在发呆。她的脸，干瘦得只剩下一张松软的皮，包裹着骨头的轮廓。阳光照着她银白的头发，亮得有些刺眼。我走过去，想问问她还记不记得我是谁，张了口，却发觉不知该用什么话来问。她抬起浑浊的眼，望了望我，那眼神是空的，仿佛透过我，看到了很远很远的地方。她大约也并不真的想认出我来。我只是一个陌生的过客，打搅了她安静的、等待终结的时光。</p><p class="ql-block"> 这寨子是老了，像我一般，骨子里透着一种疲乏。年轻的人都到哪里去了呢？我想，他们大约是顺着这酉水，到下游那座灯火通明的、名叫“都市”的地方去了罢。那里有高高的楼，有跑得飞快的铁车子，有能映出人脸的玻璃窗。他们将这黑沉沉的木楼，这滑腻腻的石板路，这浓得化不开的绿，都抛在身后了。只留下这些走不动的老人，和这些沉默的、日渐倾颓的空屋，守着这条同样沉默的河。</p><p class="ql-block"> 我忽然想起翠翠来。她不是沈先生书里那个在渡口等着情郎的翠翠，是我们寨子里实实在在的翠翠。她家就住在河边高处的坡上，推开窗，便能看见一整条酉水。她的笑声是顶好的，像正月里迎春的炮仗，又急又响，能惊起河边竹林里的斑鸠。她爱唱山歌，嗓子亮汪汪的，唱那些“郎在山上打一望”的曲子，唱得小伙子们心里像揣了只兔子。后来，她嫁了人，嫁到山那边一个听说产茶叶的镇子去了。走的那天，也是坐的船，船开了，她还站在船尾使劲地挥手，直到成了一个小小的黑点，融进那水光山色里，再也寻不见。</p><p class="ql-block"> 如今，那坡上的木楼也空了。不知道她在那产茶叶的镇子里，夜里会不会做梦？梦里，有没有这条墨绿墨绿的酉水，有没有这老黄桷树的荫凉，有没有她当年那亮汪汪的、像炮仗一样的笑声？那些笑声，怕是也沉到这拐弯潭的水底下了。</p><p class="ql-block"> 夜色漫上来的时候，我又走到了河边。对岸的山，成了剪纸一样的黑影子，贴在微亮的天空上。河面上起了薄薄的雾，白蒙蒙的，将那水和岸都模糊了。远远的，竟有一点灯火，在雾里移动，是晚归的渔船么？那一点光，黄黄的，弱弱的，在无边的黑暗与寂静里，一闪，一闪，像一句说不出口的盼望，又像一个找不到答案的疑问。</p><p class="ql-block"> 风从水面上吹过来，凉飕飕的，钻进人的衣裳里。我仿佛又听见了那苍凉的山歌调子，不知是从哪座山里飘来的，还是从我记忆深处自己浮上来的。那调子里没有词，只是“喔——嗬嗬——喔——”地拉着，悠长，沙哑，带着一种泥土与汗水糅合在一起的苦涩。这调子，和北方草原上那些牧歌是不同的，它没有那么辽阔；和江南水乡的船歌也是不同的，它没有那么柔媚。它是被这重重的山、这弯弯的水挤压出来的，是从筋骨的酸痛里，从日子的艰难里，生长出来的。</p><p class="ql-block"> 我站了许久，直到那一点渔火也看不见了，直到那歌声（或许本就没有歌声）也消散了。四下沉寂，只有那墨绿的酉水，还在不知疲倦地，向着那拐弯的地方，静静地流。它带走了翠翠的笑声，带走了老黄桷树下的热闹，带走了我的童年，或许，终有一天，它也将带走这寨子最后一点呼吸。</p><p class="ql-block"> 我这次回来，原是想寻找些什么的。可到了此刻，我才恍惚觉得，我寻到的，只是一种庞大而无声的逝去。这逝去，就藏在拐弯潭那看似平静的水面下，藏在老婆婆那空洞的眼神里，藏在每一座空楼被风雨剥蚀的木板壁中。它沉甸甸的，比这酉水还要沉。</p><p class="ql-block"> 明天，我也要坐船离开了。这酉水，这寨子，这所有沉睡着的和正在消逝的，都将再次被我抛在身后。只是不知道，我这被异乡的风吹得干瘪了的魂灵儿，还能不能，再梦回这拐弯的地方。</p> <p class="ql-block">作者简介</p><p class="ql-block">姓名：张恩泽 男 湖南湘西人 大学本科在读，中国散文网会员 ，自由文学创作者，自16岁开始学习文学创作，前期主要集中于古诗词，现代诗，近年来开始逐渐转向于散文小说领域，美篇平台人气作家，曾获“华耀文学奖全国诗词大赛优秀奖”“第四届三亚杯当代华语文学大赛金奖”“河南农业大学黄河杯全国征文大赛一等奖”“灰鸽子杯征文大赛优秀作品奖”“邵阳学院诗雅杯征文大赛二等奖”等各种中大型文学奖项，文学作品曾发表于江苏省一级刊物《三角洲杂志》《湘西团结报》《中国散文网》《美篇文学创作平台》等多家媒体报刊</p>