良心柚,卖相丑,我该咋办?

谭兰香一酿酒师

<p class="ql-block">屋旁的田,心里的坎:这农药,我该打吗?</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我是荆州公安县长大的农村八零后,家里三代都是跟粮食和酒打交道的人。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">记忆里最深的,是三伏天里爷爷酿完酒的样子。那时候屋里灶火烘烤,待不住人。他就搬个竹椅子坐在院子里那棵老槐树下乘凉。椅子吱吱呀呀地响,他手里拿着他那顶戴得发黄的草帽子,不紧不慢地扇着风。另一只手夹着自家种的烟叶卷的烟,夜幕里,那烟头的火光随着他扇风的节奏一明一暗,真像田埂边飞着的萤火虫。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">这时候,我就会搬个小板凳,紧挨着爷爷的竹椅坐下。他也不看我,像是自言自语,又像是说给我听:“丫头,你闻闻,这酒气是实的,是香的。为啥?因为咱们的粮食是实的,心是实的。”他嘬一口烟,慢悠悠地说:“酿酒如做人,不能掺半点假。 咱们卖酒,称要跟别人给旺(注:当地方言,指秤杆翘高,给足分量),不能干那缺斤少两的亏心事。”</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">这话,没什么大道理,却像那蒸酒时甑边上淌下的酒珠子,一滴一滴,烫在我心里,记了一辈子。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我们家的酒坊,从爷爷传到爹妈,现在这跟酒甑一样沉的担子,落在了我肩上。小时候,我就喜欢在酒坊里窜,看金黄的稻谷在巨大的甑锅里翻滚,闻着那满屋蒸腾的、暖烘烘的粮食香气,觉得这就是世上最踏实的日子。那时候条件差,夏天全靠一身汗硬扛,可爷爷从没想过在酒里多兑一瓢水来增加分量。“称要给旺”,这四个字,是咱们家立身的根本。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">靠着街坊四邻的口口相传,靠着这份死心眼的实在,我们家的酒确实卖了出去,养大了我,也撑起了这个家。可不知道从什么时候开始,我觉着,“实在”这两个字,拎在手里是越来越沉了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">这感觉,在我家屋旁边那块田里,体会最深。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我们村的田,不像别村整改过,平平整整一大片。我们的地,还是老辈子传下来的模样,这里一小块,那里一小洼,高低不平,像老天爷抓了一把星星,随手撒在了这里。这样的地,大机器进不来,全靠人肩膀手脚,种起来格外费劲。所以,村里的年轻人,像候鸟一样,一茬一茬地都飞出去打工了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我看着旁边那块地荒着,心里不是滋味。庄稼人,看不得地闲着。前几年,我爸一咬牙,买来了柚子树苗,一棵一棵栽下了。头三年,树小,光长个子不结果,我照样施肥、除草,像伺候孩子一样。我没给它们打农药,心里想着,反正也不指着它马上卖钱,让它自然长着就好。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">今年开春,我看到枝头挂满了花苞,心里那个喜啊!果然,到了秋天,沉甸甸的柚子把树枝都压弯了。我挑着箩筐去摘,一个个黄澄澄的,闻着有股清香味。我心里盘算着,总算能见着点收成了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">可这份欢喜,在我把柚子挑到收购贩子面前时,一下子就被打散了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">贩子掰开一瓣,尝了尝,点点头:“嗯,味道还行,甜,有柚子味。”我心里刚松一口气,他就拿起另一个柚子,用手指抹着表皮上的黑点点、锈斑斑,眉头皱了起来:“你这柚子没打药吧?你看这花皮,太难看了。现在市场上,人家都要光鲜亮丽的,你这个,我收了也卖不掉啊。”</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我张了张嘴,想说什么,却像被人掐住了喉咙。我能说什么呢?说我这柚子吃着放心?说我这没药残?他看着我的样子,摆了摆手:“下一个下一个!”</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我挑着去时满当当的担子,回来时还是差不多满当当,只是肩膀上的分量,沉得快要压垮我。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">打药?我怎么不会打?打了,柚子皮光水滑,能卖个好价钱,我能给家里多添点进项。可这是吃进肚子里的东西啊!就像我们酿酒,稻谷要选最饱满的,发酵要等到足日子,从来不用那些乱七八糟的香精、添加剂来增香提味。爷爷说过,吃进肚子的东西,良心要放在第一位,这念头在我心里扎了根。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">可现实呢?不打药,我这一年的辛苦,肥料钱,都打了水漂。柚子烂在地里,或者喂了虫子,我看着心疼。打药?那我晚上睡觉都不踏实,总觉得对不住那些买我柚子的人,这跟“酿酒如做人”的理,不是背道而驰了吗?</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">那天晚上,我一点睡意都没有,搬了把椅子坐在酒坊门口。院子里新蒸的酒糟还在散发着余温,那股熟悉的、踏实的气味包裹着我。我望着天上那几点星星,忽然就想起了爷爷,想起他烟头的那点红光。他要是遇到我这事,会咋选?</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">酿酒如做人,种柚子,难道就不是在做人吗?</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我们这代人,真是难啊。上,要守着老辈人传下来的规矩和良心;下,要面对眼前这个只认“卖相”的市场。谁都晓得,好东西应该有个好价钱,可真正的好东西,往往不咋会打扮自己。就像我们家的粮食酒,不会穿漂亮瓶子,不会说天花乱坠的广告词,它就是那么朴实地、浑厚地待在坛子里,等你来品它的真。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">昨天,有个喝了我们家十几年酒的老叔来打酒,看见我在柚子树下发呆,顺手摘了一个剥开。他吃了一瓣,咂咂嘴,说:“嗯,是这个味,酸里带甜,有嚼头,是咱们小时候吃的土柚子的味道!”</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">就这一句话,我眼眶一下子就热了,赶紧背过身去。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">现在啊,我是真想听听大家伙,特别是跟我一样,种过地、当过家、知道柴米油盐不容易的叔伯婶娘、兄弟姐妹们说道说道:</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">你们说,我家这柚子,明年这农药,到底是打,还是不打?</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">你们在评论区里,跟我唠唠。种地几十年,操持家大半辈子,你们肯定也遇到过这种揪心的选择题。是跟着大流走,还是咬牙坚持自己心里那个理?我想听听大家的心里话。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">至于我们家的酒,请大家放一百个心。不管外头风气怎么变,不管柚子怎么样,这酒,还一定会是爷爷传下来的那个老样子——纯稻谷酿造,不掺假,不短斤两。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">就像我们村这片高低不平的田,就像这些带着风雨斑点的柚子,就像这坛子里微微浑浊却醇厚甘冽的粮食酒——它们可能不漂亮,不完美,但它们一定是真的。这,大概就是咱们老百姓,能给自己留下的、最踏实的东西了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p>