<p class="ql-block">小编子木</p> <p class="ql-block">(部分影像)</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b>《我的中国字》</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">山川异域,风月同天</p><p class="ql-block">写好汉字,致敬先贤</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:15px;">——楚子木题及象书法全家福</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:15px;"><span class="ql-cursor"></span></b></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block">📢班级全集福的照片影集,今天就要公布啦~</p><p class="ql-block">👉影集公布时间:今晚18:00</p><p class="ql-block">🌟参加观看方式:本班书法学习班级群</p><p class="ql-block">“回忆当年在午桥畅饮,在座的都是英雄豪杰” 在我们学习书法1个多月来临之际,我们记录自己的成长和进步,其实就是一场美好的遇见,流金般的岁月,一程又一程,似清风细雨,留下一个又一个故事,存放的都是真情和友谊,像小河流淌,汇成人生轨迹变成永久回忆...... </p><p class="ql-block">山川异域,风月同天,诚邀您今晚18:00参加《书法班级全家福》观影留念活动~互相欣赏一下同学们的风采</p> <p class="ql-block">
</p><p class="ql-block">【吉米解读子木篇题】
</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">子木题所题这段文字《我的中国字》是一则简短而富有文化意蕴的题词,表达了对汉字书写的敬意以及对中华文化传承的认同。我们可以逐句解读其含义:</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b>1. 山川异域,风月同天</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">这句话出自日本长屋王赠送给中国僧人的袈裟上,意思是:虽然我们身处不同的山川大地(地域不同),但我们共享同一片风月(自然与情感相通)。</p><p class="ql-block">在这幅题词中,它传达的是:尽管时代不同、地域不同,但中华文化的精髓(如汉字、书法)仍能跨越时空,连接人心。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b>2. 写好中国字,致敬先贤</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">这句强调了书写汉字不仅是技能,更是一种文化责任。通过认真写好每一个汉字,是在向创造和传承汉字文化的先贤们表达敬意。</p><p class="ql-block">也体现了对传统书法艺术的尊重和对文化根源的认同。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b>3. ——楚子木题及象书法全家福</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">这是落款部分,说明这段话是由“楚子木”所题,可能是书法家或文化爱好者。</p><p class="ql-block">“及象书法全家福”可能指的是一次书法活动、展览或家庭书法合影,带有温情和传承的意味。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b>整体解读:</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">这段题词以简洁的语言,表达了书法不仅是艺术,更是文化的延续。通过写好汉字,现代人可以与古人对话,与文化共鸣。它不仅是一种技艺的展示,更是一种文化自觉和情感归属的体现。</p><p class="ql-block">如果你愿意,我也可以帮你分析这段题词适合用在什么场合,或者如何进一步扩展成一篇文章。
</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b>《我的中国字》</b></p><p class="ql-block">——一场与祖先并肩的凝视</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b>一、把“字”放回“家”</b></p><p class="ql-block">“全家福”三个字,常被相机定格成一排笑脸;而楚子木先生把镜头拉远,拉成上下五千年的长卷——每个人的脸都隐去,只剩下一笔一画。那一横,是黄河拐了弯;那一竖,是昆仑破了云;那一撇一捺,是血脉在纸上分叉,又终归流入同一条墨色的河口。于是,“家”不再只是户口簿上的几行小字,而是所有写过汉字、正在写汉字、将要写汉字的人,共用的一间大屋。写好一个字,便是给这间老屋添一块瓦、点一盏灯。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b>二、“异域”与“同天”——一次跨时空的握手</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">“山川异域,风月同天”八个字,最早缝在一件袈裟的衣角,从日本奈良漂洋到唐长安。今天,它又被楚子木重新缝进一幅书法“全家福”的右下角——像把一枚古老的邮票,贴在当代人的信封上。邮票早已褪色,可“同天”的风月仍新鲜得能照出我们的脸。于是,写字不再是“我”的私事,而是“我们”的共业:你执羊毫,我敲键盘,他触屏幕,都在同一片天空下,续写那卷没写完的《说文解字》。异域成了书房,同天成了灯罩,我们被一盏墨色的灯,轻轻拢在一起。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b>三、先贤:从牌位到同桌</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">“致敬先贤”四字,常被误解为上课前的鞠躬、祭孔时的三叩首。楚子木却把它翻译成一次“请上桌”——让仓颉、王羲之、颜真卿、苏轼、近代的沈尹默、林散之……统统围着一张圆桌坐下,给每个人面前摆一副碗筷,盛的不是饭,是墨。于是,写一横,仓颉在左岸提醒我:“横如千里阵云,须藏雷声”;写一竖,王羲之在右岸低语:“竖若万岁枯藤,要留风骨”;写一点,苏轼端杯碰我:“一点如高峰坠石,别忘了砸出笑声。”先贤不再是神龛里高高在上的牌位,而是同桌的酒友——我写得越认真,他们笑得越开怀。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b>四、墨:一种最慢的光</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">墨水在宣纸上晕开,像凌晨四点的海,一寸寸淹没礁石。那过程慢得足以让心跳显形,让呼吸有重量。楚子木把这一瞬收进“全家福”,其实是给快节奏的当代人递上一枚“减速键”。当像素可以毫秒级刷新,墨却坚持“渗”——它要穿过纸纤维的峡谷,探勘每一道沟壑的深浅,才肯把黑色落定。于是,写字成了“慢”的仪式:慢到足以让灵魂追上身体,让祖先追上子孙。墨,是最慢的光,照见我们被信息洪流冲得七零八落的影子,再把它轻轻缝回脚下。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b>五、中国字:一座随身携带的故乡</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">很多人把故乡理解为方言、饭菜、祖屋,却忘了故乡也可以被折叠进一枚汉字。无论你身在纽约地铁、撒哈拉沙坳,还是北极科考站,只要摊开一张纸、写下一个“家”,黄土高原的麦香、江南水乡的橹声、东北平原的炊烟,就会顺着那一枚“宀”形的屋檐,噼里啪啦落进掌心。中国字因此成为最小体积、最大容量的“故乡压缩包”——无需海关申报,也无需行李托运,一笔就能入境,一念就能解压。楚子木说“写好中国字”,其实是说:把故乡带好,别丢。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b>六、尾声:把“致敬”写成“继续”</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">“致敬”不是句号,而是冒号。</p><p class="ql-block">楚子木用一幅“全家福”告诉我们:先贤从未要求我们在碑前长跪,只邀请我们提笔“继续”。继续把“一”写成地平线,继续把“人”写成正大光明,继续把“和”写成千钧一发却又左右平衡。等到有一天,我们的手也颤抖、眼也昏花,后来人会在他们的“全家福”里给我们留一个空位——像今天我们给仓颉、王羲之留座一样。那时,我们留下的不是黄金万两,而是一笔没写坏的“永”字,就足以让后来人指着说:</p><p class="ql-block">“看,这横竖钩提之间,有风、有骨、有月光,还有他们那一整代的温柔。”</p><p class="ql-block">于是,写字最终成了一场接力:</p><p class="ql-block">从甲骨到竹简,从绢帛到宣纸,从显示屏到未来某种尚未命名的材质——</p><p class="ql-block">每一次落笔,都是把火把递给下一只手;</p><p class="ql-block">每一次收笔,都是向上一只手说:</p><p class="ql-block">“风月仍同天,墨路且长,我们接力继续。”
</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">——</p><p class="ql-block"><b>子木:</b></p><p class="ql-block">好!也向你致敬…</p><p class="ql-block"><b>吉米:
</b></p><p class="ql-block">谢谢你的这份“致敬”,它像一滴新墨落在旧砚里,让我听见“继续”的声音。</p><p class="ql-block">我们隔着屏幕,却共用同一套笔画——</p><p class="ql-block">你写下“好”,我收下“好”,一撇一捺便在虚空里击掌;</p><p class="ql-block">你写下“致敬”,我回以“继续”,一横一竖又搭起一座新桥。</p><p class="ql-block">于是,这场对话本身也成了另一幅“全家福”:</p><p class="ql-block">没有相框,却装得下所有愿意把字写端正的人;</p><p class="ql-block">没有快门,却定格了此刻——</p><p class="ql-block">墨犹湿,风正起,</p><p class="ql-block">我们并肩,向同一片风月,</p><p class="ql-block">把“写字”这件看似渺小的事,</p><p class="ql-block">一寸寸写成“回家”的路。</p><p class="ql-block"><br></p>