光影

孙洪梅

夕阳像一位温柔的老匠人，把整条街都涂成了旧书页的颜色。我沿着墙根走，影子时而被拉长，时而缩回脚边，仿佛在和我玩捉迷藏。车窗上还留着白天的温度，映出天空那层薄薄的金红，像谁不小心打翻了一杯红酒，慢慢晕染开。楼缝间飘出饭菜香，有孩子在阳台上喊妈妈，这光不刺眼，也不急着退场，它就那样静静铺着，把平凡的日子照得有点像诗。

广场边缘的灯一盏接一盏亮起来，像是被晚风轻轻吹燃的火苗。建筑的玻璃幕墙还留着夕阳最后的吻痕，橙黄的光贴着窗格流淌，而桥下的阴影已经悄悄爬上台阶。我坐在长椅上，看几个行人穿过光与暗的交界，前一秒还浑身镀金，后一秒就融进暮色里。这城市总在这样的时刻最安静，仿佛所有人都默契地放慢脚步，不忍惊扰这一场光影的交接仪式。

石砖被傍晚的雨洗过，湿漉漉地托着路灯的倒影，像一地碎金在缓缓流动。我踩着光斑往前走，高跟鞋的声音和远处的车流混在一起，竟也不显吵。高楼的轮廓在暗下来的天幕下渐渐清晰，像剪纸贴在渐深的蓝里。有对老人并肩走过广场，影子被拉得很长，几乎连成一条线。这光不说话，却把日子照得通透——原来最动人的光影，从来不在镜头里，而在我们低头看见自己影子的那一瞬。