霜吻沂蒙润，红柿抱暖香

许我一笔墨

　　晨雾未散时，山峦已披上薄纱。霜花沿着山脊游走，将松针、枫叶、枯草都染成银白的诗行。千林静默，仿佛在等待一场与时光的私语。我踩着松软的落叶走向深山，鞋底与枯枝摩擦的簌簌声，惊醒了沉睡在露珠里的黎明。

转过那道被藤蔓缠满的石崖，忽然有暖意撞进眼帘——满树红柿像悬在空中的小灯笼，在霜色里燃着橘红的火苗。它们不似春花娇怯，不似夏果张扬，倒像是山神遗落的珠串，被秋风串起，又让霜色浸得透亮。果皮上凝着细密的水珠，不知是夜露未晞，还是晨光酿的蜜。

　　我伸手触碰一枚熟透的柿子，指尖刚碰到果蒂，便有细碎的霜粒簌簌落下。果肉在薄皮下微微颤动，仿佛藏着整个秋天的甜。这时才懂得，为何沂蒙人总说“霜打过的柿子才够味”——原来寒凉与甘美，本就是一对孪生的姐妹，一个让果实紧实，一个让滋味绵长。

风掠过林梢，带起几片银杏叶在空中打旋。它们像金色的信笺，写着未寄出的秋词，飘落在柿子树的脚边。树下的老石凳上，还留着昨夜山月坐过的痕迹，青苔在阴影里泛着幽绿的光。我忽然想起母亲的竹篮，她总在霜降后挎着它进山，回来时篮里便堆满了这样的红柿，说是要留着晒柿饼，让甜味能熬过整个寒冬。

　　山径深处传来潺潺水声，那是汶河的支流在石缝间穿行。水色清得能看见河底圆润的卵石，它们被流水摩挲了千年，早已褪去棱角，只余温润的光泽。我蹲下身掬一捧水，凉意顺着掌纹漫进血脉，却冲不散指尖残留的柿香。这香是暖的，像灶膛里跃动的火苗，像娘亲围裙上沾着的面粉，像童年时蜷在炕头听过的故事。

林间忽然掠过几只灰雀，它们扑棱棱落在柿枝上，啄食那些被霜浸得透亮的果实。果肉碎裂的轻响里，溅出更浓的甜香。我屏住呼吸，生怕惊了这幕自然的馈赠。鸟雀的啁啾与落叶的私语交织，竟比任何乐章都更动听。原来寂静从不是无声，而是万物都在用自己方式诉说。

　　日头渐渐高了，霜开始化作水汽，在林间织出朦胧的纱帐。柿子树在光雾里若隐若现，像披着嫁衣的新娘。我忽然明白，为何古人总爱用“红妆”形容秋色——这满树的橘红，何尝不是大地为冬天准备的聘礼？而霜，便是那最细心的媒人，将寒与暖、枯与荣、离与合，都悄悄缝进了岁月的褶皱里。

下山时，我特意绕到那棵最老的柿树下。它的主干已裂成数道深痕，却依然举着满树果实，像一位守望的母亲，把最甜的乳汁都留给了最后的季节。我捡起一枚掉落的柿子，果皮上还沾着草屑与霜花。轻轻剥开，橙红的果肉在阳光下泛着蜜色的光，咬一口，甜汁顺着嘴角流下来，恍惚间竟尝出了阳光的味道。

　　沂蒙的秋，原是藏在柿子里的。它不似江南的秋那样缠绵，不似塞北的秋那样苍凉，倒像一壶温过的黄酒，初尝清冽，细品回甘。霜吻过千林，让万物都沉淀出最本真的模样；柿抱着暖香，把季节的馈赠酿成永恒的甜。而我，不过是这山间的一个过客，却幸运地拾得了整个秋天的情书。

暮色四合时，山脚下升起袅袅炊烟。我知道，那烟里飘着柿饼的甜香，飘着新米煮饭的清香，飘着沂蒙人世世代代守着的烟火气。这气息，比任何霜色都更长久，比任何红柿都更温暖。