向风挥剑

风子

这念头是何时悄然萌发的，已记不真切了。许是少年时读多了那些线装的侠义列传，或是听惯了说书人口中“路见不平，拔刀相助”的慷慨故事，心里便埋下了一颗滚烫的种子。那时节，眼中的世界是泾渭分明的黑白二色，以为正义是一柄悬于高堂的明镜，只要自身光亮如新，便能照彻一切幽暗的角落。我于是怀抱着这面镜子，小心翼翼地走入人世，预备着将每一寸不合规矩的阴影，都映照得无所遁形。

起初，是些微小的碰撞。像一颗石子投入深潭，涟漪尚未荡开，便已沉入那墨绿色的、深不见底的寂静里。我递上的、那自以为字字确凿的文书，总在几经辗转后，变得字迹模糊，最终石沉大海。我所指陈的、那明明白白的不公，在旁人三言两语的“顾全大局”或“人情世故”中，竟渐渐显得是我自己的执拗与不通世务了。我仿佛一个认真的孩童，在沙滩上奋力筑起的城堡，一个大浪打来，便只剩一片平滑的湿沙，连半点痕迹也寻不见。

那“浪”，便是人脉织就的、无形无质却又无处不在的网。它柔软，却切金断玉；它无声，却振聋发聩。它不与你争辩是非曲直，它只轻轻一拂，便将你连人带你的道理，一并拂到权力的边缘，成为一个无足轻重的、喑哑的注脚。我分明感到，自己挥出的拳头，不是打在坚硬的墙壁上，而是陷入一团湿重、粘稠的棉絮里，所有的力量都被吸收、化解，最后只剩下挥拳者自己的疲惫与窒息。

我的书房外，正对着一条窄巷。白日里人来人往，尚有些许生气；一到夜晚，便只剩下两堵高墙夹着的一线墨黑。我时常在夜半搁笔，凭窗而立，望着那一线天。月光是照不进来的，只有远处街灯的一点昏黄余光，像一枚即将燃尽的烛火，勉强地、吝啬地涂抹在冰冷的墙垣上。风在高处呼啸而过，声音凄厉，而巷底却只有死寂。我，便像是那巷底的人，能听见头顶权力的风声，却触不到一丝光亮，也发不出一点能被听见的声音。

这境地，让我想起古书上的那个愚公。他面对的是横亘在门前的大山，是看得见的阻碍；他尚有子孙孙无穷尽的盼头，有天帝被其诚心感动的神话结局。而我面对的，是什么呢？是风，是水，是空气。你向风挥剑，风只会从你剑刃的两侧流走，不留伤痕，只余寒意。那支撑着这风、这水、这空气的，是盘根错节的藤蔓，它们深植于这社会的土壤，千丝万缕，牵一发而动全身。我这一柄孤剑，又能斩断几根？

心，便在这样的消磨中，渐渐地灰了下去。不是愤怒的烈焰，也不是绝望的寒冰，而是一种温吞的、持久的灰。像冬日里连月的阴天，没有雨，也没有雪，只是那么不高不低、不浓不淡地阴着，让万物都失了鲜明的颜色。那份曾在我胸中灼灼燃烧的、名为“正义”的火种，如今只剩一点暗红的余烬，在风中明明灭灭，不知何时便会完全冷却。

然而，就在这几乎要全然妥协的沉寂里，夜里却总反复做一个相同的梦。梦里没有具体的人与事，只有一片无边无际的、青灰色的旷野，我独自一人，在齐肩的、枯索的野草中跋涉。四野无人，唯有风声。我不知要往何处去，也不知为何要走，只是心底有一个微弱却不容置疑的声音在说：“向前。”这梦境如此荒凉，却又奇异地给予我一种支撑。或许，守护本身，其意义并不在于最终是否抵达了一个光明的结局，而仅仅在于这“向前”的姿态，在于这不肯彻底跪下的、膝盖里的那一点硬骨头。

今夜又是如此。我吹熄了书案的灯，让自已完全浸入这窗外的墨色里。巷子依旧深黑，那一点昏黄的街灯光，今夜却似乎明亮了些许。它静静地照着斑驳的墙，光影摇曳，竟像一幅流动的、晦涩的宋人山水。我忽然想，或许我所追求的，本就不是一场凯歌高奏的征战。它更像是一种“守夜”。在众人皆醉的酣眠里，在万籁俱寂的沉默中，独自醒着，为一种可能永远无法完全实现的理想，做一个孤独的、不合时宜的证人。

风又起了，吹得窗纸窸窣作响。我拢了拢衣衫，并不觉得冷。那一点梦里的星火，那一点“守夜人”的自觉，竟在这无边的压制下，生出一种奇异的、悲凉的暖意来。