<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">10月20日，星期一，咸祥芦浦，阴，17–20 ℃ </b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 5时15分，天光未明，我已走在芦浦的村道上。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 风贴着路面跑，衣角被吹得哗哗响，凉意像细针，轻轻扎在皮肤上，不重，却执拗。像在提醒我：这世界还在按正常季节运转。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 几盏路灯还亮着，光晕浑浊，却固执地切开晨黑，像几双不肯合上的眼睛。 我的影子在灯下被一寸寸拉长，又一寸寸缩短，仿佛在重复某种无解的测量，丈量我与黎明的距离，抑或，丈量我与自己或生命的距离。它落在空荡的路面，像一封没寄出去的信，落款是风，邮戳是微光。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 百年古樟站在路旁，树皮裂成深沟，像刻满了碑文。可就在那些伤口里，新芽一簇簇冒出来，嫩绿、倔强，像从废墟里站起的生的宣言。水杉则笔直清瘦，一排排像光阴的标点，沉默却坚定，仿佛在说：时间再长，每一步都值得标记。它们是我此刻的同伴，不说话，却比谁都懂我的来路。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 远处的山影卧在天边，轮廓模糊，像一幅未干的水墨画，仿佛刚翻了个身，将醒未醒。唯有溪水，不知疲倦，低语着从石隙间穿过，声音清细，却在这空旷里格外清晰，像大地均匀的呼吸，也像时间本身在轻轻走动。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 整个村庄仍在酣眠，老人们尚未起身，梦还缠绕在低矮的屋檐下。而我，已在这黎明前最幽微的时刻，与风、与树、与山、与那忽长忽短的背影同行。 这背影，曾在我最虚弱的日子里悄然退场，去年的今天，我在医院的病床上，数着第28次放疗的结束，靠早晚各四粒止痛药，才勉强咽下一口饭。那时的我，连呼吸都像在负重攀爬。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 如今，我能走在这清冷的村道上，能感受风，能听见溪，能看见树影与灯光交错，竟觉奢侈。当看到古樟断枝处萌出新绿，我忽然渴望，我再也不会回到从前，而是像这树一样，带着伤痕，一直向上生长。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 朱自清在《荷塘月色》中写道：“一个人在这苍茫的月下，什么都可以想，什么都可以不想，便觉是个自由的人。”他是在生活的重压下，寻找片刻的出走与安宁。而我此刻的心境，却要复杂得多，不是逃避，而是归来；不是解脱，而是重拾。我渴望的，不只是自由，更是存在本身的确信：我能呼吸，能行走，能与大地作伴，能与天地共存。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 约莫半小时后，东方微白，天光悄然漫上树梢。村中也终于有了动静，一辆三轮电瓶车“嗡”地响起，载着一位老人，缓缓驶向田埂。那声响打破了寂静，也宣告着白昼的降临。黑夜的私语就此退场，而我，已走完一段只属于晨光与孤独的旅程。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 我转身归去，脚步轻了些。不是因为风小了，而是我知道，我回来了，带着伤痕，带着新枝，带着光下那忽长忽短却始终未离的背影。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 一日三餐，种地，读书，写文章。日复一日，月复一月。但这并非简单的循环，因为我种下的是希望，是又一个秋天；我写下的是天空的教诲，大地的沉默，万物的生息，以及深爱着我的芦浦乡亲。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 回首向来萧瑟处，归去，也无风雨也无晴。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 如果我的文章值得一读，请关注我的公众号“阿德哥学写作”，谢谢！</b></p>