华夏民俗村的足迹

雪源

晨光初透，石阶微润，松影婆娑间红灯轻晃。

一对身影立于山径之上，手挽着手，静默如画。

她衣色明艳，似秋阳洒落林梢，

他帽檐低垂，笑意藏在风里不言。

我缓步而过，不忍惊扰——

这山、这树、这相依的背影，

原是民俗村最温柔的序章。

午后斜阳，石板泛金，树影斑驳如旧信笺。

他们仍在那里，手挽着手，望向远方帐篷与旗帜。

他黑衣裹身，她红裙曳地，

像一幅被时光细细装裱的往事。

无需言语，风已读懂他们眼中的远方——

那是共度半生的旅程，

在此刻，悄然回响。

再遇他们，在松林深处的小径。

灯笼垂落如未启的祝福，光影交错间，笑颜依旧。

风过林梢，沙沙作响，

远处车流如溪，轻缓流淌。

我驻足片刻，心随景静——

原来民俗村不只是地名，

它是慢下来的呼吸，是安稳的温度，

是岁月里不肯褪色的相守。

村口石坊，“华夏民俗村”四字熠熠生光。

一男子立于其下，黑羽绒服，双手插兜，笑得朴实。

不似游客，倒像守门的乡人，

迎着来往脚步，静默如树。

牌坊旁摊贩低语，车影穿行，

热闹却不喧嚣。

我抬头凝望，忽觉——

这不止是入口，

更是通往一种生活的门扉。

她站在刻着村名的石碑前，双臂张开，

花衣迎风，笑容如秋日燃烧的枫。

身后人来车往，她却似与大地对话。

我不上前，只静静看着——

那一瞬的热烈，

不是为镜头，而是为这片土地的脉搏。

老树横斜，阳光穿枝，洒下碎金满地。

她立于树前，双臂张开，落叶铺成岁月的毯。

我不语，绕树一圈，指尖轻抚树皮——

粗糙纹理里，藏着多少无声的春秋？

这里的一草一木，

不是风景，是活着的往事。

树洞如门，幽深蜿蜒，落叶堆积，藤蔓缠绕。

他们并肩而立，他戴黑帽，她围红巾，

衣裳鲜亮，如初见时模样。

我蹲下，拍下光影斜照的角落——

若真有世外桃源，

或许就藏在这自然的缝隙里，

静候有心人轻叩。

秋叶飘落，石板路延伸向远方。

他们立于大树下，相视而笑，

她红围巾飞扬，他黑羽绒服裹身。

无言，却满是默契。

我忽然明白——

村落最美的，不是灯笼高挂，

不是屋檐飞翘，

而是这般无需言语的陪伴，

如秋风拂面，温柔长久。

她站在红叶铺地的空地，双臂张开，

传统衣裙在阳光下泛着暖光。

身后是老屋檐角，枯枝指向天空。

那一刻，她不是在迎接秋天，

而是在生活——

一种与季节同步、与自然共鸣的日子，

静默，却有力。

她又出现在那棵大树前，手插口袋，笑意盈盈。

叶色由绿转红，落叶成毯，

她随意一站，却成画中主角。

我坐于石凳，听风过树梢，

看光在叶隙跳跃。

时间慢了下来，

慢到足以想起，

那些被城市遗忘的温柔。

她立于树洞前，绿外套，粉内搭，

双手轻扶洞缘，似在试探秘境的入口。

洞内幽暗，她笑容却明亮如初。

我不上前，只静静看着——

有些瞬间，适合珍藏，

不适合打扰，像童年藏在抽屉里的糖纸，

一碰，就怕化了。

石板小径蜿蜒，两旁老树虬枝盘曲，

树皮皲裂，却依然挺立。

她缓步走过，传统衣裙拂过落叶，

沙沙声如低语。

她不疾不徐，像在走一条通往记忆的路。

我跟在后头，忽然懂得——

民俗村的美，不在“古”，

而在它让人愿意慢下来，

去走，去看，去感受。

黄昏，我坐于户外桌旁。

他们对面而坐，笑饮热茶。

她红纹衣裙，他黑帽低垂，

桌上两杯茶，袅袅生烟。

人造草坪上，几片红叶静卧。

阳光斜照，暖意融融。

他们不语，只偶尔相视一笑。

我低头写字，笔尖沙沙，

心却格外平静——

原来幸福，可以如此安静。

将行之际，我立于休闲区。

巨树冠盖，红叶铺地，

黄伞静立，桌椅空候，

似在等下一个歇脚的旅人。

远路蜿蜒，绿意葱茏。

我站了一会儿，回望这一日——

从石阶到树洞，从灯笼到落叶，

从陌生到似曾相识的笑颜。

这不止是一次行走，

更像是一场与时光的私语。

华夏民俗村，不在宣传册里，不在牌坊上，

而在每一片落叶的轻响中，

在每一抹微笑的弧度里，

在那些愿意停下来、看一看、等一等的人身上。