<p class="ql-block">山水驿站</p> <p class="ql-block"> 这是一座消逝了的竹楼。五十多年前，我们曾在这里唱《我的祖国》——带着竹子的坚韧和露水的纯净。楼外是墨绿色的、连绵的山影，它们静默地听着。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 五十多年过去了，竹楼已经消失。我们在一个叫“山水驿站”的景点又唱起了《我的祖国》。“一条大河波浪宽……”这条“大河”，它的“波浪”还是原来的样子么？那竹楼的朴素，那灯火的温柔，那歌声里的毫无挂碍，都随着那竹子的深化而飘散了吧。</p><p class="ql-block"> 如今这驿站，这舞台，这餐馆，变成了另一种美好，一种敞亮的好，一种安适的好。</p><p class="ql-block"> 我的目光落在了身边这些老伙伴们的脸上。他们的鬓角也染了霜色；他们的眼角刻满了岁月的深痕。然而，当他们全心投入地歌唱时，那神情，竟与五十多年前汽灯下那张张年轻的、光洁的脸，奇迹般地重合了。声音虽然不如当年清亮，但那歌声里流淌着的东西，那份赤诚，那份眷恋，却一丝一毫也没有改变。</p><p class="ql-block"> 山水是变了，竹楼也化作了尘土，但歌还在，我们还在。这歌声，仿佛是一条看不见的、坚韧的丝线，将飘散的往日与实在的今朝，密密地缝合了起来。我们站在这里，我们唱着，我们本身，就成了那座永不坍塌的、精神的竹楼。</p> <p class="ql-block">山水驿站</p> <p class="ql-block">钢笔画竹楼</p>