心上花，佛前掛

阳光安康

　　暮色漫过古寺的飞檐时，我总爱坐在石阶上看晚霞。檐角的铜铃悬着半缕余晖，风过时不疾不徐地晃，像怕惊散了天边那片渐次晕开的橘红——那是夕阳把最后一点温柔，都揉进了黛色的云里。

佛堂的灯刚点上，昏黄的光透过窗棂，在青砖上投下斑驳的影。案前供着的花是清晨采的野菊，花瓣上还沾着未干的露，却安安静静地开，不与檐外的晚霞争半分艳色。我忽然想起那句“心上花，佛前挂”，原来真正的从容，从不是把心事摆出来晾晒，而是像这佛前的花，把念想妥帖地藏在蕊里，任它在心底悄悄绽放，不扰人，也不扰己。

曾总爱为些小事急着辩解，为些未得的东西慌着追逐，像个莽撞的孩子，攥着风筝线在暮色里奔跑，却忘了抬头看看晚霞有多美。直到某次在寺里避雨，听禅师说“晚霞是天的留白，心也该留片空地”，才忽然懂了：那些揪着不放的烦恼，那些急于证明的执念，其实都像试图抓住晚霞的手——握得越紧，越留不住分毫，反而搅乱了眼前的景致。

如今再看晚霞，便多了份安然。看着它从橘红渐变成粉紫，再慢慢沉进远山的轮廓里，不慌不忙，不争不抢。就像心里的那朵花，不必急着开花结果，不必急着向人证明它的存在，只把根扎在平和的土壤里，任它在佛前的微光里，在晚霞的余温里，静静舒展。

风又起，铜铃再响时，晚霞已淡成了浅灰。我起身离去，没有带走一片云，也没有留下一丝扰。原来最好的状态，就是让心上花自在开，让佛前灯自在明，让晚霞自在落——不必惊扰，不必强求，如此，便好。