<p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:20px;">岁月留痕爹娘山</b></p><p class="ql-block">暮秋,一场连续十余天的绵绵秋雨过后,将天津湾西村的爹娘山点缀得如诗如画,漫步其中,仿佛置身于一幅流动的画卷中。此时,霪雨宅家的烦闷心情一扫而光,畅快大来。十月中旬的爹娘山,褪去盛夏的葱茏,披上一层薄雾织就的轻纱。山脚仰望,焦波老师镜头下的影像已化作岩壁上的陶瓷釉彩,在秋阳中泛着温润的光,如岁月低语,轻轻叩击心扉。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">这里曾是一片荒山野岭,裸岩如老人皲裂的手背,风过处沙砾簌簌而落。2008年,焦波老师用镢头种下第一株侧柏,也种下一段深情的守望。十七年光阴流转,树苗成林,照片成山——瓷片镶嵌岩壁,溪水倒映“娘踮脚为爹系鞋带”的刹那。山不再沉默,它承载着时光的重量,成为亲情的碑林。</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">俺爹俺娘天下爹娘影像艺术馆无墙无界,碎石铺就的小径蜿蜒而上,一万两千张照片悬于枝头、铺展于草间,不依年序,却随山势起伏成诗。转角处“天下爹娘,万丈光芒”石刻下面是爹娘的合影,爹娘面含微笑,似在欢迎来此观光的客人。前行几步,却是老两口灶前剥玉米的日常。最动人的,是那些未经修饰的瞬间:瓷片上的娘笑得坦荡——腌菜时缺牙的豁口,晒麦时皱纹被阳光镀成金边;而爹多是沉默的侧影——蹲在门槛歇息的背影,或用粗糙手掌为娘梳头的特写。焦波老师说:“这里没有英雄,只有柴米油盐里的神性。”秋风拂过,照片与树叶共响,仿佛千万个家庭在低语,诉说着属于平凡人的永恒。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">于天下爹娘征集照片栏前,邂逅了原济北煤矿副矿长李世民先生与其工友翟师傅等一行五人。我与世民先生既是同村,又是师生关系。于是我们在一起漫游、观赏、品评这一山爹娘的照片,这里如父母相依的臂弯,温柔环抱着秋日的阳光。嶙峋的岩壁似岁月刻下的掌纹,每一道褶皱都藏着守护的故事;苍松翠柏如挺立的脊梁,在风中低语着坚韧。山中蜿蜒的小路,恰似亲情绵长的脉络,将我们的足迹与回忆深深烙进这片土地。与世民先生在功劳车前合影留念,留下了这瞬间永恒的记忆。</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">一位天津湾西村的老人也来山中踱步游览,他指着某张泛黄旧照笑说:“这是俺二婶,当年能扛两百斤谷子!”一位年轻人则举起手机,在“爹娘结婚照”前驻足打卡。这艺术馆从不将人与记忆隔开——你可以指尖轻抚瓷片的凹凸,坐在溪畔石凳听水声潺潺,甚至恍然发现,自己的影子正与照片中的娘悄然重叠。当年焦波老师以千米红绸剪彩,如今红绸已褪色,但山野间却多了无数新的“红绸”:国庆时节,游人系在枝头的许愿带随风飘舞,写着“愿爹娘安康”“常回家看看”。风起时,它们与照片一同摇曳,像一条条通往记忆深处的归途。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">有些画面,原本属于某个村庄的角落,某个厨房的窗台,某段无人知晓的黄昏。如今它们被请上山来,在风里晒着阳光,在雨中饮着云气。一张照片里,母亲正弯腰给父亲理着衣领,动作熟稔得像做过千百遍;另一张,孩子趴在爹肩上睡着了,娘在后面轻轻托着腿。这些瞬间原本会随风散去,可它们被留下来了,烧在瓷上,嵌进岩里,成了山的一部分。</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">行走在这片山林,雨后的积水沾湿了鞋尖,空气里浮动着泥土与翠柏的清香。一位老人坐在溪边石上,手里摩挲着一张老照片,颜色泛黄,画面里是年轻时的夫妻,站在土屋前,身后挂着一串红辣椒。他没说话,只是轻轻把照片贴在胸口,像护着一颗跳动的心。那一刻,我忽然觉得,这整座山,不过是一封写给父母的情书,用树根作墨,以年轮为句读,一字一句,都长在泥土深处。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我曾在某块瓷片前停下脚步——一位母亲蹲在井边洗菜,袖子挽到肘部,水珠顺着指缝滴落。那双手,像极了我记忆中娘的模样。她一辈子没拍过几张像样的照片,可站在这山里,我竟觉得她也来过。或许,每个来此的人,都能在这里遇见自己的爹娘,哪怕他们从未踏足这片土地。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">这山不说话,却把千千万万个家庭的呼吸都收进了年轮。它不纪念伟人,只收藏日常;不歌颂辉煌,只珍藏那些低头吃饭、灶前烧火、夜里掖被角的片刻。正是这些看似轻如尘埃的瞬间,经年累月,竟把一座荒山填满了温度。</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">下山时,中午的阳光正好。回望爹娘山,瓷片在秋阳中闪烁,宛如大地散落的星辰,静默却灼热。忽然明白,这座山从不曾讲述宏大的史诗,它只是将最朴素的亲情,一帧一帧,烧制成可触可感的永恒。岁月在此留下深深的印痕,不是刻在碑上,而是嵌进山骨,融进风里,长在人心。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">秋阳暖暖,金风徐徐,我听见风穿过林梢,带着照片窸窣的轻响,像谁在低声唤着“娘”。那一刻,我知道,有些东西永远不会老去——它们只是换了一种方式,继续活着。此时,耳畔回响着一则谚语“爹娘便是灵山佛,不敬爹娘敬甚人。”</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block">图/石马实人</p><p class="ql-block">文/石马实人</p> <p class="ql-block">作者简介:</p><p class="ql-block">黄淑庆,网名,石马实人。山东博山中石马人。大专学历,中学高级教师,于原博山二中退休。现为山东省诗词学会会员;山东省《老干部之家》诗词学会会员;中华诗词学会会员。作品散见于《中国诗词》、《诗词百家》、《诗词月刋》等刋物,参编过《博山山水》、《博山诗刋》、《饴山诗讯》,著有《汲水泉诗文集》。</p>