<p class="ql-block">茨竹坝的余晖</p>
<p class="ql-block">天边的云烧得正旺，像是谁打翻了整坛子的橘红酒，泼洒在西边的山梁上。我坐在茨竹坝田埂的石头上，裤脚卷到小腿，凉风从坡下爬上来，带着泥土和晒了一天稻穗的气味。远处的山影渐渐沉下去，光却还浮在半空，把整个坝子镀成一片温吞的金。</p>
<p class="ql-block">这片地我熟得很，小时候跟着大人插秧，一弯腰就是大半天，直起身子时眼前发黑，可看见晚霞时，又觉得一切都值了。那时总听老人说：“晚霞行千里，明儿准是个大晴天。”如今我不再种地了，可每回看见这光景，心里还是踏实的。</p>
<p class="ql-block">田里的水镜般平，倒映着天空的流彩，偶有青蛙跳进水里，“扑通”一声，碎了一池金箔。几个孩子追着牛尾巴跑过田坎，笑声被风送得老远。那头老黄牛也不恼，慢悠悠地甩着耳朵，仿佛也贪恋这最后一段暖光。</p>
<p class="ql-block">茨竹坝的黄昏从不急着落幕，它是一点点退场的。先是从天边收走最艳的红，再把橙黄揉进稻穗的尖儿上，最后只留下淡青色的轮廓，像谁用铅笔轻轻勾了一道边。炊烟这时才懒洋洋地从几户人家的屋顶冒出来，一缕一缕，牵着归鸟的翅膀往家的方向飘。</p>
<p class="ql-block">我站起身，拍了拍裤子上的土。脚下的影子被拉得很长，几乎要跨过整片稻田。这光，照过我少年时的奔跑，也照过父亲弯腰插秧的脊背，如今又静静落在我肩头，像一句没说出口的问候。</p>
<p class="ql-block">茨竹坝的余晖，从来不是一场盛大的告别，它更像是一种默许——允许你停下，允许你回望，允许你在一天将尽时，和自己好好说说话。</p>