秋叶知君心

上善若水

题 记：

贞观年间，唐太宗李世民在西安观音禅寺为长孙皇后亲手栽种一棵银杏树，历经一千四百多年依然枝繁叶茂，诉说一段帝王与皇后的深情往事。这棵树不仅是历史的见证，更是夫妻之爱的象征。

　　我来到观音禅寺时，已是黄昏。游人散尽了，深秋的寂寥满满地溢了出来，将这方小小的庭院衬得格外空旷。就在这一片苍茫的暮色中，我看见了它——那棵一千四百岁的银杏。那一片片扇形的叶子，如时光的信笺，轻轻飘落在青石阶上，簌簌作响，仿佛低语着千年前的旧事。

　　它实在是太大了，大得像一座褐色的山，沉沉地坐落在天地之间。枝干虬龙般地向着四面八方伸张，织成一片密不透风的、广袤的穹顶。夕阳从西边斜斜地照过来，给那万千的、小扇儿似的叶子都镀上了一层碎金。风是极轻的，然而每过一阵，总有无数的叶，挣脱了枝的牵绊，簌簌地、旋舞着落下来。那是一场无声的、金黄色的雨，庄严而又温柔。地上早已铺了厚厚的一层，踩上去，是一种绵软的、近乎虚无的声响。这树是静默的，可这满地的灿烂，又仿佛是一种更盛大、更沉静的告白。

　　我走近古树，伸手抚摸那龟裂的树皮。那触感是粗砺的，带着一种岁月的、石头般的坚硬与冰凉。我的指尖仿佛触到的不是木头，而是一本用密码写就的、无字的史书。我将耳朵贴上去，屏息静听。林间的风声，远处隐约的市声，都退远了；我仿佛听见了一种极深极沉的搏动，从树心的最深处，一声一声，缓慢而有力地传来。那不只是树的心跳，那是一个王朝的心跳，一声一声，穿过漫长的时光隧道，直抵我的耳鼓。

　　我的神思有些恍惚起来。眼前的景象渐渐淡去，另一幅画面，却在我心里清晰地浮现出来——

那该是一个怎样的春日呢？定然也是草木萌发的时节。年轻的李世民，还不是后来那个威加海内的天可汗，他或许刚刚失去了他生命中最重要的人。他屏退了左右，独自一人，在这里掘开湿润的泥土。他的动作一定是缓慢的，带着一种帝王的、却更是寻常丈夫的郑重。他将那株柔弱的树苗植入土中，就如同将他那无处寄放的、浩大的哀思，一同埋进了这片土地。他浇下的不是水，是眼泪；他许下的不是愿，是一个用生命长度来衡量的诺言。从此，这棵树，便不再只是一棵树了。它成了一个年轻的帝王，对他早逝的皇后，那说不尽、道不完的千言万语。

　　一千四百年。

这期间，多少宫阙成了土，多少英雄化作了烟。长安的月色，冷了又暖；渭水的波涛，涨了又落。只有它，还站在这里，将一切的繁华与寂寥，一切的喧嚣与沉默，都看在眼里，收进它那一圈一圈的年轮里。它不言不语，它只是静静的生长，用枝干铭记雨露风霜，用落叶诉说春去秋来。那一段被史书简化成寥寥数行的深情，却被它用一千四百个春秋，反复地、具体地、枝枝叶叶地演绎出来。

　　天色终于完全暗了下去。月华如水，静静地流淌下来。此时的银杏，褪去了白日里金碧辉煌的盛装，在清冷的月光下，显出一种素朴的、苍然的黛色。它更像一个巨大的、沉思的魂灵了。

　　我悄悄地转身离去，不敢再回头。走到院门时，一阵夜风忽起，我听见身后传来那熟悉的、簌簌的声响。那不再是叶落的声音，那是一个古老的誓言，在时间深处，一声轻轻的、回音不绝的叹息。

撰 稿： 行者老夏

时 间： 乙巳年八月廿四