<p class="ql-block">清晨的露珠还挂在芙蓉花瓣上,粉嫩的花朵在微风中轻轻摇曳,像是刚睡醒的少女,羞涩地对着古城墙微笑。我沿着围栏慢慢走着,看阳光一寸寸爬上藤蔓,绿叶间漏下的光斑落在石板路上,仿佛时光也放慢了脚步。</p> <p class="ql-block">转过街角,飞檐翘角在晨雾中若隐若现,像一只欲飞的鸟,正要掠过青灰的屋瓦。红灯笼还挂着昨夜的余温,黄旗在风里轻轻摆动,像是在跟早起的行人打招呼。这城,醒得安静,却处处藏着热闹的心跳。</p> <p class="ql-block">再往前,便是那座古老的石砌城门。石缝里钻出几缕绿藤,像是岁月悄悄写下的诗行。门洞幽深,走过时仿佛能听见马蹄声在回响,又像是某个朝代的风,从背后轻轻推了我一把。</p> <p class="ql-block">穿过城门,一条窄窄的巷子蜿蜒向前。砖石斑驳,瓦片错落,墙头一杆旗帜斜插着,被风卷得微微卷边。几棵老树从墙后探出枝桠,把天空切成不规则的碎片,阳光就从那缝隙里洒下来,落在我的肩上。</p> <p class="ql-block">巷子尽头是一条石板路,顺着河岸延伸。砖墙上爬满了藤蔓,路灯还亮着昏黄的光,像是舍不得熄灭的梦。河水静静流着,倒映着岸边的影子,仿佛整座城都沉在水底,安静得能听见自己的呼吸。</p> <p class="ql-block">屋檐下挂着一对红灯笼,金“寿”字在晨光中泛着暖意。我抬头看了许久,忽然觉得,这字不只是祝福,更像是这座城的魂——不张扬,却深深扎在每一块砖、每一片瓦里。</p> <p class="ql-block">作者:当兵的人李端新</p><p class="ql-block">字画诗歌摄影艺术爱好者</p><p class="ql-block">望着万物复苏可爱生情真美好</p><p class="ql-block">岁月如梭,一年四季沐歌风景如画!一生所爱隔山海,山海不可平,一叶知秋,一笑倾城,一世情缘。一叶孤舟,一叶扁舟。</p><p class="ql-block">八一年入伍铁道兵第一师后勤部训练营。在胜利油田退休!</p> <p class="ql-block">巷口有个男子提着灯笼走过,影子被拉得很长。他穿着旧式长衫,脚步不急不缓,像是从某幅古画里走出来的人。灯笼上的“福”字一闪一闪,像是在提醒我:这城里的每一道门后,都藏着一段老故事。</p> <p class="ql-block">秋意渐浓时,我路过一棵柿子树。橙红的果实压弯了枝头,像一盏盏小灯,照亮了灰蒙蒙的天空。树下没人,可那丰收的喜悦却分明挂在风里,吹进每一个路过的人心里。</p> <p class="ql-block">水乡的清晨总是带着湿气,湖面如镜,把垂柳、屋檐、白墙都收进怀里。一只小船划过,划破了倒影,又很快愈合。我站在桥上看,竟分不清哪是真,哪是影。</p> <p class="ql-block">又一条巷子,石板被磨得发亮。尽头几盏红灯笼高高挂着,“福”字在风里轻轻晃动。一只小狗从灯笼下跑过,尾巴摇得欢快,像是这古城里最自由的灵魂。</p> <p class="ql-block">在一间老屋内,一位老人坐在木椅上,墙上“寿”字条幅红得沉静。他没说话,只是望着窗外,像在等什么人,又像什么也不等。那灯笼、那木桌、那雕花柱,都在无声地诉说:日子可以很慢,但很完整。</p> <p class="ql-block">一个深色木柜靠墙立着,上面贴着“请勿触碰”的纸条,字迹工整。可那柜子本身就像一本打开的书,每一道裂痕都是一页故事。墙上的山水画静静望着它,仿佛它们早已相识百年。</p> <p class="ql-block">屋中挂着两幅书法,一幅写“富贵吉祥”,一幅写“延年益寿”。字是红底金字,被玻璃罩着,却挡不住那笔锋里的温度。我站在长桌前,仿佛听见了墨香在空气中流动。</p> <p class="ql-block">正厅中央,“寿”字高悬,红得庄重。两侧瓷瓶静静立着,釉色温润,像是守着某种承诺。一盏红灯笼在侧,光晕柔和,照得整个屋子都暖了起来。</p> <p class="ql-block">这间屋子的布局极尽对称,却丝毫不觉刻板。雕花木桌、瓷瓶、木椅,每一样都恰到好处。那个“寿”字,不只是装饰,更像是这屋的呼吸,沉稳而绵长。</p> <p class="ql-block">一件金色龙纹装饰品挂在墙上,宝石闪烁,龙身盘绕,仿佛随时会腾空而起。它不说话,却让人不敢直视太久——那是属于古老权力的威严,藏在细节里,却压得住整个空间。</p> <p class="ql-block">博物馆里,一尊青铜器静立展台。绿锈斑驳,像是时间亲手涂抹的颜料。那些几何纹路和人物雕刻,不只是装饰,更像是一段被凝固的历史,在沉默中讲述着祭祀、战争与信仰。</p> <p class="ql-block">展柜中的陶器形态各异,高足杯、罐子、瓶子,每一件都带着泥土的呼吸。墙上的考古照片记录着它们出土的瞬间,像是重见天日的沉睡者,终于可以讲述自己的来历。</p> <p class="ql-block">石碑、陶屋、狗形雕塑,静静躺在展柜里。它们不说话,却比任何文字都更真实。那个双耳罐,或许曾盛过某户人家的米粮;那条小狗,也许曾守过某个孩子的童年。</p> <p class="ql-block">一件大型石雕卧在展台上,形如神兽,螺旋纹路像是远古的密码。旁边的小石器排列整齐,像是它的随从。它们来自同一个遗址,却各自沉默,只把故事留给懂的人去猜。</p> <p class="ql-block">佛像低眉静坐,手结禅定印,衣褶如水般流淌。它不看我,我却觉得被看透了。那面容里的宁静,不是逃避,而是历经沧桑后的安然。</p> <p class="ql-block">弥勒佛笑得像个老邻居,肚子圆鼓鼓的,手里的念珠一颗颗数着人间烟火。他不讲大道理,只是坐着,笑着,仿佛在说:活着,就该欢喜。</p> <p class="ql-block">又一尊青铜佛像,袈裟垂落,手结印,眼神慈祥。它被安置在白墙前,光线均匀地洒下,像是天地也为之静默。我站了一会儿,心也慢慢沉了下来。</p>
<p class="ql-block">这座城,不喧哗,却从不寂寞。它把“寿”字写在灯笼上,刻在石碑里,藏在老人的眼角、佛像的微笑中。它不说自己古老,却让每一个脚步都踏出回响。我走着,看着,忽然明白:所谓风情,不过是岁月与人心,静静相守的模样。</p>