一粒药片的启示

沃龙

　　这世上的道理，有时竟不如一粒药片来得透彻。白色的布洛芬，像一位沉默的哲学家。它从不询问你疼痛的源头——是左肋下陈年的旧伤，还是右心房新鲜的裂痕。它只是平等地麻醉所有神经，让尖锐的钝化，让嘶哑的失声。这是一种无差别的慈悲，亦是一种彻底的虚无。

　　而人，终究需要比化学分子更温柔的救赎。那救赎，或许就藏在无用的美好里。我的阳台上，有几盆不值钱却宝贝得很的花草。有一盆茉莉，开起花来昼夜不停，香得也醇厚，不像香水那般有着明确的前中后调，它的香是浑然一体的，带着些许的甜，又有些许的苦，一股脑儿地涌上来，能将你周遭的空气都浸得软软的。还有几株多肉，胖嘟嘟的，一副与世无争的憨态，只管守着自家那点饱满的水分，阳光好的时候，边缘便透出些羞怯的红晕来。

　　打理它们，是我一日里可以不言不语的时光。指尖触到温润的泥土，有一种回归本原的踏实；清水缓缓渗下去，你仿佛能听见根须畅快的呼吸。这时的我，是什么都不想的。那些生意场上不得不虚情假意的周旋，人际间细如发丝的计较，乃至生活里悬而未决的烦忧，此刻都退远了，模糊了。这独处的片刻，不是孤寂，而是一种清洗。想来人到了某个年岁，便会懂得，少一点无谓的社交，并非孤僻，反倒是一种能力，一种为自己圈出一方清净地的能力。别人都很忙，这世界可以相互取代的东西也太多，唯有这片刻的安宁，这点无用的爱好，是谁也夺不走的，是真正属于自己的。

　　看着这些花，有时会想起自己，想起人的来路。一个人的通透，哪里是天生的呢？那个不是风里雨里摸爬滚打出来的；所谓的格局，又何尝不是由一口一口咽下的委屈艰难地撑大的。从前遇事，总爱怨天尤人，觉得是风雨来得不巧，是路径生得不平。如今才渐渐明白，鞋子脏了，多半是自己选的那条路不干净。怪不了谁的。有些事，一旦不尽如人意，或许便不是刁难，而是一种慈悲的提醒，告诉你，此路不通，该转弯了。

　　不必刻意地去合什么群。有趣的人，自会相互吸引，像两棵相邻的树，在地底下的根须，总会悄悄地触到一处。至于那些冷漠，且由它去吧。余生那么短，要像呵护这些花一样，不亏待每一份投向自己的热情，也绝不必去讨好任何一份疏离。想来，这便是最自在的活法了。白日里，我们总不免要迁就生活，扮演各种角色，说着言不由衷的话；到了晚上，这片小小的阳台，便是我的灵魂得以宽衣解带、自由打理的居所。生活固然很累，像一场漫长的跋涉，但有了这样一个小小的据点，便觉得，总还是不能撤退的。

　　窗外的天光渐渐暗淡下去，茉莉的香气在暮色里却仿佛更浓了些。我忽然觉得，我和这些花，其实也没什么分别。我们都在这人世间，默默地承受着一些疼，也默默地积蓄着一些力。布洛芬麻醉了神经，而花，治愈的是精神。它不告诉你哪里疼，它只是静静地开放，用它的存在告诉你，生命本身，就是一种美丽的抵抗。

　　这个世界的规则，说复杂也复杂，说简单，却也简单得可怕。所有的关系，所有的执念，当你有一天真的不要了，放下了，那道纠缠你许久的难题，霎时便解了。只是这“不要”二字，需要多少深夜的辗转与清晨的顿悟，才能说得那般云淡风轻。

　　无法重来的一生啊，愿你我都能修得这样一颗通透的心。像风一样，不被拘束，吹向自己想去的地方；像阳光一样，明媚坦荡，温暖自己，也偶尔照亮他人的一隅；更要像这阳台上的花一样，无论脚下的泥土是丰腴还是贫瘠，都记得要绽放，不为谁的欣赏，只为不负这仅有的一次生命。