冠军争夺战

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冠军争夺战

我站在场边，汗水顺着额头滑下来，滴在塑胶跑道上，瞬间被高温蒸发。耳边是此起彼伏的呐喊声，像潮水一样一波波涌来，又退去。看台上的旗帜在风里猎猎作响，红的、蓝的、黄的，像是打翻的调色盘，泼洒出整个夏天最热烈的情绪。

这场比赛，不只是速度的较量，更是意志的拉锯。起跑线前，五位选手各自调整着呼吸，目光死死盯着前方那条看不见终点的直线。有人微微颤抖，有人闭眼默念，也有人抬头看了看天——仿佛在和命运对视。

枪声响起的那一刻，时间像是被压缩了。我几乎能听见肌肉撕裂空气的声音，脚步砸地的节奏像战鼓，一声比一声急。第三道的那个男孩冲得最猛，起跑就抢到了领先位置，但他左脚落地时明显有点不稳，像是踩到了某种无形的阻碍。

我知道他——训练场上总在最后加跑三圈的那个瘦高个。教练说他天赋一般，靠的是“死磕”。每次我来记录数据，他都在，像一根绷紧的弦，从不松手。

现在，这根弦终于要在最关键的时刻释放了。

半程过后，第二名开始发力，像一头沉默的猎豹，悄无声息地逼近。两人之间的距离从半米缩到十厘米，又从十厘米拉回到二十。观众席上的声音渐渐统一成一个名字，但我不确定他们是在喊领先者，还是追赶者。

最后一圈的弯道，是最折磨人的地方。身体像灌了铅，肺里像着了火，每一步都像是在和自己对抗。那个一直领先的男孩脚步开始凌乱，肩膀不自觉地耸动，呼吸节奏彻底被打乱。

就在这时，追赶者突然提速。他的动作并不华丽，甚至有些笨拙，但每一步都踩在节拍上，稳得像钟摆。

我攥紧了手中的计时器，指尖发白。这种时候，胜负已不在技术，而在谁还能再“多撑一秒”。

直道，最后五十米。

两人并驾齐驱，影子在阳光下交错，像一场无声的对话。看台上的呐喊几乎掀翻屋顶，但我却觉得世界突然安静下来，只剩下脚步声、喘息声，和心跳。

三十米，二十米，十米……

冲线的瞬间，我甚至没看清是谁先跨过那条白线。裁判凑近屏幕回放，全场屏息。

三秒，五秒，十秒。

扬声器里终于传出声音：“第一名，3号选手，成绩10秒47。”

是那个一直加练三圈的男孩。

他跪倒在终点线上，双手撑地，头埋进臂弯。我没上前，只是远远看着。他不是第一个哭的人，也不会是最后一个。但这一刻，他的眼泪落在跑道上，像一颗颗滚烫的勋章。

冠军从来不是注定的。它属于那些在无人看见的清晨里，依然愿意多跑一圈的人。

而这场比赛，与其说是争夺冠军，不如说是一场与自己的决战——谁能在极限边缘，再多坚持一瞬，谁就能把“可能”变成“现实”。

我收起计时器，抬头看了看天空。阳光正好，像一场盛大加冕礼的聚光灯。

这场争夺战结束了，但下一场比赛，已经在某个少年的梦里悄然起跑。