风，你往哪个方向吹——糯达草山

溪月

　　风从东边来的时候，我正坐在草地的斜坡上，用力推着弟弟红色的婴儿车，车轮碾过青草，发出细微的沙沙声。风轻轻掀动我的衣角，蓝天白云下，我推着的仿佛不是一辆车，而是一整个童年的梦，被风托着，摇摇晃晃地向前走。

　　这里是南美糯达草山，山坡上的苦荞花在风中起伏，像一片粉白相间的海。风掠过花瓣，带起一阵阵若有若无的香，扑在脸上，又悄悄溜走。

　　紫色的蓟花站在草地上，风拂过它带刺的茎，绒毛般的边缘轻轻抖动。它不似其他花那般柔媚，却有种倔强的美。风似乎也懂得分寸，只敢在它周围打转，不敢太用力。

　　山坡上，我专注地放着风筝，风在手中忽紧忽松。山峦淡如水墨。我远远看着，仿佛看见童年在飞翔。

天空很蓝，风很大，风筝🪁飞得很高！

　　爷爷抱着弟弟，手持捕虫网，站在绿意深处。风轻轻拂过他的白发，也拂过弟弟的脸颊。那一刻，风像一种传承，温柔地连接着最老与最幼的生命。它不急着去哪，只是陪着，像时光本身。

妈妈为我高举风筝🪁，准备放飞！

　　我躺在草地上，看云在蓝天上走。风从远处来，带着草叶的气息，也带着远处人声的碎片。

　　这里的风，吹得人心安静。我停下脚步，看远处的人影缓缓移动，像画里的人物。风把他们的影子拉长，又揉碎在草地上。它不催促谁，也不挽留谁，只是用自己的方式，丈量着这片大地的宁静。

　　风筝再次升空，那棵孤树静静伫立。风在它枝头短暂停留，又奔向天空的玩具。我坐在树下，看线越放越长，直到风筝小得像一颗会动的星。风啊，你若真有方向，为何总让人心生向往，却又抓不住踪迹？

　　孩子们奔跑，风筝在天上追逐。风成了游戏的裁判，时而偏袒，时而公平。我看着他们笑得前仰后合，忽然觉得，风的方向，或许就藏在笑声里——往快乐的地方吹，往无忧的年纪吹。

　　大树投下斑驳的影，风穿过叶隙，把光点洒在人们肩上。有人抬头，仿佛感应到了什么。我坐在一旁，任风穿过指缝，像沙漏里的时光。它不回答我的问题，却用流动本身告诉我：存在，即是方向。

　　秋千轻轻晃动，阳光斑驳。风推了它一把，又悄悄退开。那两人坐着，不说一句话，却像说了千言万语。我站在几步之外，不忍惊扰——有些宁静，是风都懂得绕道而行的。

　　小路蜿蜒，两旁花开如潮。风顺着路走，我也顺着路走。它在前头引路，我在后头追随。不知是谁在追谁。我只知，当风穿过花枝，整条小路都在低语：走吧，走吧，前方还有春天。