莲影映心 岁月生香 心植净莲 步步生芳

鸿月揽秋

莲影映心 岁月生香

心植净莲 步步生芳

说来也怪，这些年走南闯北，脚步踏过不少地方。春天在江南看雨打乌篷，橹声摇碎河面的桃花影；夏天去塞北听风沙漫过古长城，残垣上的落日滚成熔金；秋深时往岭南赶，看荔枝树的虬枝坠着红透的果，像缀了满树的小灯笼；冬雪初落时又奔向漠河，踩在齐膝的雪地里，看冰棱在阳光下折射出碎钻似的光。那些景致都曾让我驻足惊叹，可真正沉淀在记忆里，在某个深夜辗转时悄悄浮上来的，不是岳阳楼的壮阔，不是西湖的柔媚，竟是老家院墙角那株没人特意打理的野莲。

老家的院子是祖父留下的，青瓦灰墙，墙角砌着半圈矮石，石缝里积着经年的腐叶，不知哪年夏天，竟冒出了一截嫩绿的莲茎。起初谁也没在意，只当是野草，可它就那样静静长着，从两瓣细叶到田田一片，把墙角那方小小的泥塘遮得严严实实。后来我才知道，莲本就爱这样的地方，淤泥越厚，根扎得越稳，叶长得越青。

记得有年梅雨，雨下了整整半个月，天阴得像浸了水的墨纸。我趴在窗台上看雨，青瓦上的雨水顺着瓦当往下淌，连成一道道水线，溅在地面的青石板上，溅起细碎的雾，朦胧了墙角的光影。可那片莲叶，却始终干干净净的，雨珠落在叶面上，像滚着一颗颗透明的玻璃球，顺着叶的弧度滑下去，滴进泥里，叶身依旧舒展着，绿得发亮，仿佛这漫天的雨、尘世的潮，都与它无关。那时我还小，只觉得好玩，蹲在塘边看了一下午，看雨珠聚了又散，看莲叶摇了又停，却不知这画面会像一枚印章，深深盖在我往后的岁月里。

后来我离开老家，去城里读书、工作，日子像上了发条的钟，一刻不停地往前赶。初入职场那阵，我像只刚学会飞的小鸟，总想着往高处扑，怕落在别人后面。每天最早到公司，最晚离开，案头的咖啡换了一罐又一罐，电脑屏幕的光映着眼底的红血丝。有次赶一个项目，连着熬了三个通宵，第四天深夜，我趴在桌上揉着酸胀的太阳穴，抬头时瞥见窗外的路灯——那盏路灯已经很旧了，灯罩蒙着一层灰，灯光昏黄，却刚好照见楼下的小花坛。守夜的张大爷正坐在花坛边的石凳上，手里拎着一把旧铜壶，慢悠悠地给坛里的月季浇水。

张大爷是小区的老保安，头发已经全白了，总是穿一件洗得发白的保安服。我以前总觉得他的日子过得太慢，直到那天深夜，看着他浇水的样子，才忽然愣了神。他握着壶柄，手腕轻轻倾斜，水流细细的，顺着月季的茎往下淌，绕开带刺的枝叶，慢慢渗进土里。风一吹，他的白发微微动着，可他的动作一点没乱，依旧那样从容，仿佛不是在浇花，是在做一件极郑重的事。那一刻，我忽然想起老家墙角的那株莲，想起雨天里它静静立着的样子——原来从容从来不是刻意装出来的，是像张大爷这样，在自己的节奏里慢慢走，像莲那样，在自己的一方天地里稳稳站着，不用急着向谁证明，也不用赶着跟谁比较。

就像五代时的翁宏写过“落花人独立，微雨燕双飞”，以前读这句诗，总觉得是写离愁的，可那天夜里再想起，忽然懂了。落花也好，微雨也罢，都是寻常景致，可当人能静下心来，在落花里独自站立，看双燕在雨里翩飞，这份不慌不忙，本身就是一种美。我们总想着远方的风景，想着要做出一番大事业，却忘了脚下的路，忘了身边的人，忘了像张大爷那样，在深夜里好好浇一壶花，像莲那样，在雨里好好舒展一片叶。

后来我渐渐明白，心有莲花，从来不是要躲进深山老林，做个不食人间烟火的隐士。恰恰相反，是要在烟火气里守住自己的心，在乱糟糟的日子里，也能听见自己的心跳。

去年秋天，我回了趟老家，正赶上母亲腌萝卜。院子里摆着一个大瓷盆，母亲坐在小马扎上，手里拿着一把小刀，把洗干净的萝卜切成细细的条。阳光洒在她的头发上，我才发现她的鬓角已经有了不少白发。她一边切萝卜，一边哼着歌，是年轻时最爱唱的《茉莉花》，调子轻轻的，带着点跑调，可听着心里暖暖的。厨房的窗户开着，飘出淡淡的油烟味，混着萝卜的清香，还有母亲歌声里的温柔，那一刻，我忽然觉得，这就是最好的日子。

母亲这辈子没读过多少书，却把日子过得像首诗。她会在春天采来香椿芽，拌上香油和醋；会在夏天把西瓜泡在井水里，傍晚时分切开，甜得透心凉；会在秋天晒辣椒、腌咸菜，把整个秋天的味道存起来；会在冬天围着炉子烤红薯，让暖香漫满整个屋子。她从不会抱怨日子琐碎，也不会觉得生活平淡，就像那株莲，在淤泥里也能开出花来，在烟火里也能活出滋味。

这让我想起南宋的郑思肖，他写过“宁可枝头抱香死，何曾吹落北风中”，世人都说这是写菊花的傲骨，可我总觉得，这也是在写一种生活态度。不是要跟生活硬碰硬，是要在平凡的日子里，守住自己的那份“香”。就像母亲，在厨房的油烟里，在柴米油盐的琐碎里，依旧能哼着歌，依旧能把日子过得热气腾腾。这份坚守，不是轰轰烈烈的，是细水长流的，像莲的根，悄悄扎在淤泥里，默默汲取养分，然后长出一片青碧。

这些年，我慢慢养成了一个习惯，喜欢收集生活里那些细碎的瞬间，像收集散落在路上的珍珠，慢慢串成一串，挂在记忆里。

有次去南方的一座小山寺，寺在半山腰，不大，却很清净。那天傍晚，我坐在寺门口的石阶上歇脚，忽然听见钟声响了——是寺里的晚钟，声音不响，却很悠远，像从很远的地方飘来，撞在山壁上，又弹回来，带着淡淡的回响。钟声响着的时候，檐角的风铃也跟着动了，叮铃叮铃的，轻轻巧巧的，和钟声混在一起，像是在对话。石阶上长着青苔，湿漉漉的，带着山的气息；不远处的香炉里飘着香灰，淡淡的烟，慢慢散在空气里。那一刻，整个世界都静了下来，只有钟声、风铃，还有山风吹过树叶的声音。我坐在那里，什么也没想，就那样听着，直到钟声停了，风铃也静了，才慢慢站起身，觉得浑身都轻了。

还有一个冬天，我在老家的炉火边煮茶。炉火很旺，壶里的水咕嘟咕嘟地响着，慢慢冒出白气。我坐在炉边，看着白气从壶嘴里钻出来，轻轻飘着，在冷空气中慢慢散开，像一缕缕轻纱。母亲坐在对面，手里织着毛衣，毛线球滚在脚边，她时不时低头，把线绕在手指上，动作很轻。父亲坐在一旁看报纸，偶尔抬头，跟我们说两句村里的事。窗外的雪下得很大，把院子里的树都盖白了，可屋子里暖暖的，茶的清香混着炉火的暖意，还有家人的说话声，那一刻，我忽然觉得，所谓的幸福，不过就是这样吧——有暖炉，有热茶，有家人在身边，有这样一段安安静静的时光。

春天的时候，我还去过一片野菊谷。那是一次偶然的机会，跟着朋友去爬山，走错了路，却闯进了一片开满野菊的山谷。野菊长得不高，细细的茎，小小的花，黄灿灿的，漫山遍野都是。蝴蝶在花丛里飞，翅膀扇动着，带着花粉的香气；蜜蜂嗡嗡地叫着，忙着采蜜；远处传来樵夫的山歌，调子粗犷，却很清亮，顺着风飘过来，和花香混在一起。我站在花丛里，看着蝴蝶飞，听着山歌响，忽然觉得心里空荡荡的，又满满的——所有的烦恼，所有的焦虑，都被这山谷的风带走了，只剩下满心的欢喜和宁静。

这些瞬间，没有什么惊天动地的，都是些寻常的日子，寻常的风景，可它们就像一颗颗星星，在我记忆的天空里，闪着淡淡的光。我渐渐明白，美从来不是那些宏大的、遥远的东西，不是高楼大厦，不是灯红酒绿，是心里的那份感知，是当你静下心来，能看见落叶飘下来的样子，能听见鸟儿唱歌的声音，能闻到花香的味道。就像唐代的刘长卿写的“荷笠带斜阳，青山独归远”，一个戴着斗笠的人，背着斜阳，慢慢走向远方的青山，没有什么特别的，可那份宁静，那份悠然，却让人觉得心里暖暖的，这就是美，是藏在寻常日子里的诗意。

去年夏天，我去了敦煌。在莫高窟里，我站在一幅壁画前，久久没有挪动脚步。那幅壁画已经很旧了，颜色斑驳，有些地方甚至已经脱落，露出了底下的泥坯。画的是飞天，衣袂飘飘，像是要从墙上飞下来一样。导游说，这幅画有一千多年了，是唐代的工匠画的。我凑近了看，忽然发现，在飞天衣裙的褶皱里，竟然还留着一个小小的指纹——应该是当年的画匠，在颜料还没干的时候，不小心按上去的。

那个指纹很小，浅浅的，却像一把钥匙，一下子打开了我的心门。我仿佛能看见一千多年前的那个夜晚，石窟里点着油灯，画匠坐在地上，手里拿着画笔，一笔一笔地勾勒着飞天的轮廓。油灯的光很暗，照着他专注的脸，他可能已经画了很久，手臂都酸了，可他还是那样认真，一笔一划，都带着虔诚。他或许没想过，这幅画能保存一千年，也没想过，一千年后，会有一个陌生人，站在这里，对着他留下的一个指纹，眼眶发热。

那一刻，我忽然懂了，真正能打动人的，从来不是完美无缺的东西，是那些带着温度的、真实的痕迹。就像那个指纹，不完美，甚至可以说是一个小小的瑕疵，可它却带着画匠的气息，带着岁月的温度，穿越了一千年的时光，走到了我的面前。这让我想起唐代綦毋潜的诗：“幽意无断绝，此去随所偶。”有些情感，有些美好，从来不会因为时间而消失，它们就像山间的溪水，静静流淌着，遇到谁，就温暖谁。

现在的我，依旧会有迷茫的时候。工作不顺心的时候，看着电脑屏幕上密密麻麻的文字，会觉得无从下手；和朋友闹别扭的时候，躺在床上翻来覆去，会觉得心里堵得慌；有时候看着身边的人都过得风生水起，会忍不住怀疑自己，是不是走得太慢了。

可每当这个时候，我就会想起父亲。父亲是个老木匠，最喜欢修旧东西。有次我回家，看见他坐在院子里，手里拿着一把旧椅子。椅子的腿断了，扶手上的漆也掉了，看起来早就该扔了。可父亲却拿着刨子，慢慢刨着木头，一下一下，很认真。他先把断了的腿拆下来，然后找了一块差不多的木头，一点点地削，一点点地磨，直到和原来的腿严丝合缝。然后他又找来油漆，一点点地补在扶手上，动作很轻，像是在呵护一件珍宝。我问他，一把旧椅子，值得这么费劲吗？父亲抬头看了我一眼，笑着说：“东西坏了，修一修就好了，人也一样，遇到坎了，缓一缓就过去了。”

父亲的话很简单，却像一颗石子，落在我心里，漾起一圈圈涟漪。是啊，就像那把旧椅子，断了腿，修一修就能继续用；人遇到困难，缓一缓，就能继续往前走。后来我每次迷茫的时候，都会想起父亲修椅子的样子，想起他专注的眼神，想起他说的那句话，心里就会慢慢平静下来。

我还会想起母亲晒被子的样子。每个晴天的午后，母亲都会把被子抱到院子里，搭在绳子上。她会用手轻轻拍打被子，把里面的灰尘拍掉，然后让阳光慢慢晒透。傍晚的时候，母亲把被子收回来，叠得整整齐齐的。晚上睡觉的时候，盖着晒过的被子，能闻到阳光的味道，暖暖的，像小时候躺在母亲怀里一样。那份温暖，能驱散所有的委屈和不安。

还有街角卖早点的王阿姨。每天早上，我都会去她的摊子上买一杯豆浆。她总是笑着，一边给我装豆浆，一边问我：“今天上班不着急吧？”有时候我起晚了，急急忙忙地跑过去，她会提前把豆浆装好，递到我手里，说：“快拿着，别迟到了。”有次我感冒了，声音哑哑的，她听见了，第二天特意给我煮了一杯姜茶，说：“喝了暖暖身子，感冒能好得快一点。”那杯姜茶很辣，却暖到了我的心里。

这些细碎的温暖，像暗夜里的萤火，虽然微弱，却足以照亮我前行的路。它们让我明白，生活就像一片荷塘，有淤泥，也有莲花；有风雨，也有阳光。重要的是，我们要在淤泥里扎稳根，在风雨里守住心，这样才能在属于自己的日子里，开出最美的花。

有人问我，怎样才能一直保持内心的清净？说实话，我也不知道。我也还在慢慢摸索，慢慢前行。但我知道，答案就藏在每一天的日子里。

早上醒来，推开窗户，看见窗外的树叶上挂着露珠，阳光洒在上面，亮晶晶的，那一刻，心里就会觉得很干净；上班的路上，看见路边的小花开花了，虽然很小，却开得很鲜艳，那一刻，心里就会觉得很欢喜；中午吃饭的时候，和同事聊聊天，说说笑笑，那一刻，心里就会觉得很温暖；晚上回家，泡一杯茶，坐在沙发上，看看书，听听歌，那一刻，心里就会觉得很平静。

这些看似平常的小事，其实都是让内心清净的密码。就像禅语里说的“一花一世界，一叶一菩提”，一朵花里藏着一个世界，一片叶子里藏着一份智慧。生活中的每一件小事，每一个瞬间，都藏着让我们快乐的秘密，只要我们愿意停下来，用心去感受，就能找到那份清净，找到那份美好。

前两天的傍晚，我站在阳台上，看着窗外的暮色。夕阳慢慢沉了下去，把天空染成了橘红色，像一幅油画。邻居家的烟囱里冒出了炊烟，一缕缕的，轻轻飘着，在暮色里慢慢散开。看着那炊烟的样子，我忽然想起了老家墙角的那株莲——炊烟袅袅，像极了莲在月光下舒展的样子，轻轻的，柔柔的，带着岁月的静好。

那一刻，我忽然明白了“心有莲花，一路繁华”的真正含义。心里装着一朵莲花，不是说要脱离生活，而是要在生活里守住一份纯粹，一份善良，一份宁静。当我们的心里有了莲花，就能在喧嚣的世界里，听见自己的心跳；就能在平淡的日子里，发现生活的美好；就能在迷茫的时候，找到前行的方向。

这份“繁华”，不是金银珠宝，不是功名利禄，是心里的那份丰盈，是日子里的那份温暖，是一路上遇到的那些善意。当我们的心里有了莲花，我们走过的每一条路，遇到的每一个人，经历的每一件事，都会变成生命里的“繁华”，都会让我们的人生，变得更加美好。

就像老家的那株莲，在墙角的淤泥里，默默生长，静静开花，不声不响，却把整个夏天的美好，都留在了时光里。我们的人生，也应该像这株莲一样，不管身处怎样的环境，都要守住自己的心，开出属于自己的花。

此谓：

心田有莲，万物皆诗

步履生芳，前程自华

（图片素材来源于网络）