篱上牵牛花

魏伯峰

作者：魏伯峰

午后走在荒凉的村道，秋阳把村陌晒得发暖，我踩着碎碎的光影走过，荒草沿着土路蔓延，旧屋的木梁在风里吱呀作响。直到一丛绚烂撞进眼里——矮矮的竹篱笆上，却泼辣辣地开满了牵牛花。它们是不择地的，也是不择时的，只管热热闹闹地攀着、绕着，将一片颓败的篱笆，织成了一面锦绣。花色倒也寻常，是那种水红的，薄薄的，仿佛少女颊上的羞赧，又带着些透明的质感；另有一种是蓝的，却不是那种沉郁的蓝，是明净如秋日天空的，带着些许的凉意。一朵朵，撑着小小的喇叭似的花冠，在风里轻轻地颤着，像是含着笑，又像是忍着一声轻轻的叹息。

看着它们，我的心忽然被一种温柔的东西充满了。这荒凉的村陌，因了这几簇不起眼的野花，竟凭空生出了无限的生机与风致。它们那样坦然，又那样坚韧，在这被人遗忘的角落里，吹奏着属于自己的、无声的号角。这哪里是胜利的凯歌呢？这分明是生命本身从容不迫的进行曲。我的心，便在这无声的乐曲里，悠悠地沉了下去，沉到一片渺远的、泛着旧绸缎光泽的光阴里去了。

眼前的篱笆恍惚了，变形了，变作了四十多年前，老家那三间木头房子前的那一道篱笆墙。也是这殷模样，被风雨与岁月染成了深褐色，默默地立在童年的视野里。那时的日子，是真切的“缺吃少穿”。记忆里的饭菜，总是带着清汤寡水的颜色；身上的衣衫，也总是绿和蓝的，带着补丁与洗得发白的印记。世界是那么大，又是那么小，大得走不出那重重的田野，小得只剩下屋前屋后那一片菜园。

然而，贫瘠的土壤，偏偏能开出最鲜妍的花来。每年夏秋之交，那篱笆上便也如今日这般，缀满了这小小的喇叭花。我们叫它“勤娘子”，因为它总在清晨，赶着太阳还未完全发威时，便精神抖擞地开了。那时的我们，哪里懂得什么审美呢？只是单纯地觉得好看。那水红的，像是过年时难得一见的糖果纸；那蓝色的，则像母亲染布时，那靛青染缸里最清浅的一抹颜色。我们会小心翼翼地摘下一朵，捏着它那细长的花筒，放在嘴边，假装能吹出“滴滴答答”的声响来。那幻想中的声音，清脆、响亮，足以穿透整个沉闷的午后。

这花，便成了我那灰白底色的童年里，最鲜明、最温柔的一笔彩绘。它不言语，却仿佛告诉了我许多。它告诉我，再困苦的日子，也有它美丽的角度；再微小的生命，也有它绽放的权利。它那攀援的藤蔓，柔弱而又执拗，总让我想起那些咬着牙，一心要往高处、往远处去的心思。

思绪的潮水来得汹涌，去得也迅疾。一阵微风吹过，带着田野里固有的土腥气，将我从遥远的回忆里拉回。眼前的牵牛花依旧在风里摇曳，依旧是那副恬静自得的模样。只是看花的人，早已不是那个在木屋前痴痴幻想的少年了。几十年的光阴，便在这“一下子”的恍惚间，从指缝里溜走了。我来时的路，那村陌是荒凉的；我回望的路，那童年是贫瘠的。可偏偏是这荒凉与贫瘠之上，由这不起眼的牵牛花，缀上了一模一样的、温柔的慰藉。

一股热流，毫无预兆地涌上了眼眶，视线里的蓝色与红色，顿时晕染开来，化成一片流动的、光彩陆离的湖。我并没有感到悲伤，一点儿也没有。那只是一种太过充盈的感动，像一只被注满了清水的古陶罐，稍稍一动，便要满溢出来。这眼泪，是为那逝去的时光而流么？是为那曾经的清苦而流么？似乎都不是。我想，这是生命与生命之间，在跨越了漫长的岁月后，一次无声的、却震耳欲聋的确认与共鸣。

我静静地站着，看了许久，终于转身，沿着来路缓缓走去。我没有再回头。我知道，那篱上的牵牛花，依旧会在夕阳里吹奏它的曲子。它吹给荒村听，吹给过往的风听，也吹给所有懂得在荒凉中寻找色彩的心灵听。

而那抹水红与湛蓝，便从此印在了心上，再也不会褪色了。它是一张小小的、时间的书签，轻轻地，夹在了我生命的那一页里。