<p class="ql-block">行李箱的轮子碾过广场光滑的地面，发出轻微的声响，像一句低语，诉说着出发，也暗示着归来。我和她并肩站在城市的心跳处，高楼如玻璃巨人般矗立，阳光在幕墙间跳跃，折射出流动的光斑。我们笑着，按下快门的那一刻，仿佛把整个金陵的秋意都收进了相框。这广场，是起点，也是归途的终点。</p> <p class="ql-block">她戴着帽子，脚步轻快地穿过车站外的光晕，行李箱在身后划出一道笔直的轨迹。阳光洒在她的肩头，也洒在那些高耸入云的建筑上，广告牌上的字迹在风中静默，却仿佛在播报着城市的节奏。我站在不远处，看着她走向站口的背影，忽然觉得，每一次离开，都是为了更清晰地记住回家的路。</p> <p class="ql-block">车站内部光洁如镜，脚步声与广播声交织成一首熟悉的序曲。商铺亮着灯，广告牌上滚动着陌生又亲切的名字。人们匆匆走过，手里提着的不只是行李，还有各自的故事。我坐在长椅上，看着来来往往的身影，忽然明白，所谓“回归”，不只是抵达某个地点，更是重新听见自己心跳的频率。</p> <p class="ql-block">候车厅里，蓝色的座椅排成整齐的阵列，像等待检阅的士兵。有人低头看手机，有人闭目养神，还有人望着窗外发呆。大屏幕上的广告不断切换，光影打在脸上，忽明忽暗。我数着时间，也数着那些未曾说出口的期待——家门前的桂花是否已经开了？母亲泡的那杯茶，是不是还和从前一样温热？</p> <p class="ql-block">在火车站候车厅，一位老人戴着印有奥运标志的帽子，朝镜头微笑，那笑容干净而明亮，像是穿越了岁月的尘埃。他身旁的行李箱微微倾斜，仿佛也带着笑意。我望着他，忽然想起父亲年轻时的模样。我们都在路上，或出发，或归来，而真正的回归，或许就是在这漫长的旅途中，始终记得自己从何处启程。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block">候车大厅的灯光柔和地洒下，通风口轻声低语，像在安抚每一个疲惫的灵魂。人们坐在那里，有的低头翻书，有的轻拍打盹的同伴。玻璃窗外，城市的轮廓在暮色中渐渐清晰。我拖着行李走过一排排座椅，忽然觉得，这偌大的空间，像极了人生的中转站——我们在此短暂停留，整理心情，然后继续奔赴那些名为“家”的坐标。</p> <p class="ql-block">一对老夫妇在候车厅里合影，男人戴着墨镜和那顶熟悉的奥运帽，女人戴着蓝镜片的太阳镜，两人靠得很近，笑容像秋日的阳光一样温和。他们不说话，只是静静地站着，仿佛要把这一刻的安稳刻进记忆。我按下快门，不是为了记录他们，而是为了提醒自己：有一天，我也要这样，牵着所爱之人的手，回到最初出发的地方。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block">候车厅里，行李箱、座椅、广告牌，构成了一幅流动的日常图景。有人来了，有人走了，有人还在等待。我坐在角落，听着广播里念出一个个陌生的地名，忽然听见自己的名字在心底被轻轻唤起——不是被谁叫住，而是被一段记忆唤醒：那条老巷口的梧桐树，是否还在风中沙沙作响？家，从来不是一个终点，而是一种回望时的温柔。</p>