<p class="ql-block">故乡是游子的根</p>
<p class="ql-block">文／蓝伟全</p>
<p class="ql-block">老家的房盖的不是砖瓦</p>
<p class="ql-block">老家的路铺的不是水泥</p>
<p class="ql-block">是让漂泊的脚步有处可回</p>
<p class="ql-block">让孩子知道根在哪里</p>
<p class="ql-block">城里的楼再高</p>
<p class="ql-block">关上门是陌生的邻居</p>
<p class="ql-block">老家的院再小推开窗是熟悉的草木</p>
<p class="ql-block">是妈妈喊你吃饭的声音</p>
<p class="ql-block">别等老屋塌了才念旧</p>
<p class="ql-block">别让想囬了无处去</p>
<p class="ql-block">修膳铺路不是为了面子</p>
<p class="ql-block">而是游子心中思乡的执念</p>
<p class="ql-block">那怕一年住不了几天</p>
<p class="ql-block">知道哪里还有家在等着你</p>
<p class="ql-block">日子就有奔头</p>
<p class="ql-block">不论在外混的好与坏</p>
<p class="ql-block">老家就是自己的根</p>
<p class="ql-block">老家才是自己的家</p>
<p class="ql-block">2025年中秋节</p> <p class="ql-block">每年中秋，我总会想起那扇挂着红灯笼的木门。白墙黑瓦的老屋静静立在山腰，门楣下那副褪了色的对联，依稀还能辨出“平安”“吉祥”的字迹。小时候总觉得这房子太旧，墙皮剥落，门槛也被踩得凹陷，可如今每次回来，站在门口，心却像被什么轻轻托住。那盏红灯笼在风里轻轻晃，像是在说：你回来了。</p> <p class="ql-block">门前那条水泥路，早不是我儿时踩过的泥巴道。那时下雨天一脚陷进去，鞋都拔不出来，母亲总在屋檐下喊：“慢点跑，别摔了！”如今路修得平整，却布满细小的减速纹，像极了父亲的手掌。这条路不宽，也不直，弯弯曲曲地伸进山里，可它通向的，是唯一让我放下防备的地方。走在这条路上，脚步会不自觉地慢下来，仿佛时间也愿意为故乡多停一会儿。</p> <p class="ql-block">再往深处走，山坡上那栋红砖房屋就是我的家。屋前的香蕉树长得比记忆里还高，宽大的叶子在风里沙沙响，像是在低语。我站在树下，忽然明白，哪怕无人常住，只要房子还在，根就还在。那些年少时奔跑的脚印，藏在草丛里的蝉蜕，还有夏夜躺在竹床上数星星的时光，都没走远。</p> <p class="ql-block">清晨的雾还没散，小路在薄雾中若隐若现，电线杆一根根立着，电线像五线谱，偶尔有麻雀停在上面，奏出几声清脆的音符。远处的山影朦胧，仿佛藏了许多未说出口的话。我沿着这条路慢慢走，脚下的水泥有些湿滑，空气里带着泥土和青草的气息。这一刻，我不再是城市里那个赶时间的人，我只是那个被母亲喊着“吃饭了”的孩子。</p> <p class="ql-block">有一条笔直的路通向远方，干净、平整，像一条通往未来的通道。可我的脚步，总是不自觉地拐向那条蜿蜒的老路。那里没有车水马龙，没有霓虹闪烁，只有老屋、老树、老邻居。他们不问你赚多少钱，只问“回来就好”。这种温暖，像秋阳晒过的棉被，不烫人，却能暖到心底。</p> <p class="ql-block">路边堆着新翻的泥土，水泥路已经修好，有人走，还要有人修，就不是荒村。我蹲下身，抓了一把土，凉凉的，带着湿气。这土里埋过我的乳牙，种过我的第一棵小树，也埋着祖辈的足迹。它不说话，却记得一切。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">故乡不是地图上的一个点，它是你心跳慢下来的地方，是梦里总会出现的那扇门、那条路、那棵树。它不华丽，有些破旧，可它让你知道——无论走多远，总有一盏灯，为你亮着。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">根在，家就在。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">家在，心就安。</p>