陈于化先生仅存遗作欣赏。

xiaoyu陈

这花瓶还未成型，陶土湿润，玫瑰的轮廓在指尖下微微凸起，像一句未说完的话。工作台上散落着工具，釉料瓶盖半开，仿佛主人只是暂时离开，去喝一口凉透的茶。可我知道，这双手再不会回来了。

它终于完成了，被托在掌心，像捧着一段凝固的时光。淡粉的玫瑰从瓶身绽放，裂纹爬过釉面，像是岁月提前写下的注脚。金属光泽在边缘轻轻一闪，又隐去，如同他生前总在深夜工作室里那盏忽明忽暗的灯。

粉色的瓶身温润如初春的晨露，几朵玫瑰错落有致，白的含蓄，粉的娇柔。他向来偏爱这种含而不露的美——不张扬，却让人一眼难忘。背景那抹浅蓝，干净得像他常穿的旧衬衫，洗得发白，却始终熨帖。

深棕的釉色沉静如老木，玫瑰浮雕栩栩如生，叶脉清晰得仿佛能听见风过时的轻响。它立在木质桌面上，光影交错，像一幅未落款的画。我总觉得，这花瓶不只是容器，更像是他灵魂的倒影，高贵，却从不喧哗。

这朵玫瑰开得最盛，红到近乎深褐，边缘泛着绿意，像燃烧将尽时最后的火光。斑驳的釉面诉说着时间的重量，瓶颈那圈环状装饰，是他晚年才开始尝试的笔触——不再追求工整，而是让手的颤抖也成为艺术的一部分。

浅棕的花瓶圆润柔和，玫瑰与叶的细节依旧精致，却多了一种温厚的气息。它安放在木质底座上，像一位老友静静坐着，不言不语，却让人安心。这大概就是他想留给世界的温度：不必惊艳，但要持久。

绿得深邃的花瓶，玫瑰层层叠叠，如密林深处悄然盛开的秘密。釉面光滑，光一照，便漾出水波般的柔晕。我忽然想起他曾说：“颜色不必响亮，只要能在人心里停一停，就够了。”这绿，便是在我心里停下的那种。

纯白的花瓶上，玫瑰如雪堆成，叶子青翠欲滴，环绕其侧。光落在釉面上，像清晨照进窗棂的第一缕。它不说话，却让人想起洁净的庭院、未落的霜、还有那些再也听不到的轻声细语。

蓝绿交织的瓶身，像雨后初晴的湖面，那朵蓝玫瑰开得倔强，瓶口不规则，像是故意留下的缺口。他说过：“完美太寂寞，我宁可留一道裂缝，让风能吹进来。”如今风还在，瓶却成了遗作。

展示柜里静静躺着几件小物：釉料未干的珠子，半成品的花瓣，还有一枚刻着“化”字的印章。它们不再属于创作的过程，而是成了过程本身——凝固的瞬间，无声的告别。

一组红玫瑰雕塑，纹理如大理石般冷冽，却又透出温润的光。花瓣上的白纹像是命运的裂痕，而绿叶卷曲的边角，像在风中挣扎过的痕迹。它们被安置在木座上，像一场静默的祭奠，献给那个再也无法捏土成形的人。

工作室空了，阳光穿过窗棂，落在未收起的转盘上。工具还摆着，仿佛下一秒就会有人坐下，沾一手泥，开始新一轮的塑造。可桌角那杯茶，早已凉透，杯底沉淀着几片枯叶。

他坐在院子里，白发被风吹得微微扬起，手上的陶土正一点点变成花瓶的形状。绿植环绕，阳光洒在肩头，他专注得像在修补一个破碎的梦。那时我还不懂，原来他是在用泥土，把生命最后的光，一点点封存进去。