<p class="ql-block"> 今晚我走到天边与月亮对谈</p><p class="ql-block"> 文/高原白桦</p><p class="ql-block"> 白天秋雨过后，我把鞋尖的泥蹭在云絮边缘，终于在星子熄灭最后一盏灯时，摸到天边那层凉。风从背后卷来半生的话，像没系紧的风筝，线在掌心勒出浅痕。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> “你总在檐角躲着，”我先开口，声音撞在月的光晕里，碎成细雪，“儿时我在巷口捡过一片月光，裹着母亲没讲完的童谣，后来它在我衣兜融成水，打湿了所有想回头的夜晚。”</p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block"> 等着，等着，月亮还不说话，只把清辉往我肩头挪了挪，像小时候母亲替我拢紧的衣领。我忽然看见它表面的沟壑，原来月亮也有皱巴巴的心事——或许是某个人在窗前放下的信，或许是归鸟掠过云层时落下的叹息，都被它小心收在环形山的褶皱里，酿成不会过期的银。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 过了会儿，月终于动了动，从雨缝中把一缕光递到我眼前。我忽然看清那光里藏着的画面：母亲在灶台前煮茶，白梅落在旧书脊上，而我站在时光的另一头，正对着年少的自己笑。原来所有没说出口的告别，所有舍不得放下的过往，都被月亮酿成了糖，藏在每个抬头就能看见的晚上。</p> <p class="ql-block"> 不觉，风又起了，又下起了细雨，我把鞋上的泥抖落，决定往回走。天边的月还在原地，像一枚被系在时光里的铃，天晴了，等我下次带着新的故事来，再轻轻摇响。</p>