根之所在，常回家看看！

权辉

清晨，山村还裹在薄雾里，远处的山峦像被轻轻掀开的帘幕，时隐时现。阳光斜斜地洒下来，落在田野上，绿油油的稻苗抖着露水，像是大地刚睁开的眼睛。我站在老屋前的石阶上，深深吸了一口带着泥土味的空气——这味道，几十年没变过。

村庄安静得能听见露珠从屋檐滴落的声音。树影斜铺在土路上，几只早起的鸡在篱笆边踱步。阳光从山后爬上来，先照亮了最高的那座峰顶，接着一寸寸往下，像是老天爷亲手在给故乡描金边。那一刻，我忽然明白，走得再远，心总有一角，留给了这片晨光里的屋檐。

山间的雾气像一条条轻纱，缠在山坡上，绕在屋角边。几缕炊烟升起，和晨雾混在一起，分不清是人间还是仙境。那几栋白墙黑瓦的老屋，在雾里若隐若现，像极了小时候母亲唤我起床时的声音——朦胧，却踏实。原来，根不在地图上的某个点，而在每一次呼吸里都熟悉的气息中。

太阳彻底跃出山脊时，整个村庄都活了过来。田野泛着金光，树叶亮得像洗过，连屋前晒着的竹席都透出暖意。我沿着小路往田头走，脚下的泥土松软，仿佛还记得我的脚步。这光，这风，这泥土的温热，都在说：你回来了，就不必再走。

阳光穿过薄云，洒在屋脊和树梢上，村庄像被轻轻唤醒的婴儿，安静却不沉寂。云雾在山腰游走，像旧时光的影子，不散不去。我坐在老屋的门槛上，看远处的田野一层层绿过去，忽然觉得，所谓乡愁，不是非要流泪的沉重，而是这样静静坐着，心里就满了。

现代风格的白房子立在绿树间，工程车停在空地上，像是新与旧在悄悄对话。我站在老槐树下，看着这一切，没觉得突兀。根从不拒绝生长，就像故乡，也在慢慢换着模样。可只要那山还在，那雾还在，那屋檐下的风还是从前的味道，我就知道，我仍能在这里找到自己。

黄昏来了，天边从蓝渐变成橙黄，云朵像被谁轻轻染过。山的轮廓淡了，屋里的灯一盏盏亮起来，像是大地开始眨眼睛。我走在田埂上，影子被拉得很长，仿佛又变回那个放学回家的孩子。灯光暖暖地照在脸上，像极了母亲常说的那句：“回来就好。”

暮色四合，山影沉沉，屋舍的灯火却一盏接一盏亮起。树影模糊了，小路也看不清了，可心里却越来越亮。灯光从窗户里透出来，照在门前的小院，照在晾着的衣裳上，照在谁家刚端出的饭菜上——这光，不耀眼，却能把漂泊的心，一点一点暖回来。

黄昏的村庄，像被轻轻盖上了一层薄被。山影静默，灯火初上，绿树环抱着屋舍，田野安静得能听见风过稻穗的沙沙声。我站在桥头，看远处的光点一粒粒亮起，忽然觉得，人生走再远的路，也不过是为了在某个傍晚，能心安理得地走向那一扇亮着灯的门。

晚霞把天边染成粉橙色，山影如剪纸贴在天空上。屋里的灯亮了，窗上映出人影，有人在做饭，有人在喝茶。我站在老屋前，看这一切，心里没有激动，只有踏实。原来“回家”不是一场仪式，而是一种状态——当你站在熟悉的土地上，连呼吸都变得从容。

清晨的山村，雾气在山腰缠绕，阳光一缕缕洒下来，像是给大地梳头。房屋错落，色彩斑驳，却都安安静静地立着，像守着一段不愿说破的旧时光。我沿着石板路走，每一步都像踩在记忆的节拍上。原来，根不是绑住你的绳，而是让你飞得再高，也知道往哪儿落的那片土地。

山间的雾还没散尽，阳光已穿过峰顶，洒在屋瓦和田野上。翠绿的稻苗在风里轻轻点头，像是在打招呼。我站在田头，看这熟悉又陌生的景，忽然笑了——再忙，也该常回来走走。不是为了看风景，而是为了提醒自己：你从哪儿来，心就该往哪儿回。

晨光穿过薄雾，山峦像被轻轻唤醒。几栋屋舍藏在雾里，若隐若现，像极了童年梦里的模样。我站在这里，不说话，只是看着，听着，呼吸着。原来，根之所在，不是地图上的一个点，而是每一次心跳里，都藏着的那片山、那缕光、那扇永远为你留着的门。

田野一直延伸到山脚，小路弯弯曲曲，像是写给大地的情书。几栋房子散落在绿树间，安静得像一幅画。我沿着小路走，看稻穗在风里摇，看电线杆把天空切成一块块蓝。忽然明白，所谓故乡，就是你走遍世界，仍愿意为它停下脚步的地方。

晴空万里，阳光洒在山峦和屋舍上，绿植闪着光，像是刚被洗过。我坐在老屋的院子里，看天，看山，看那棵老槐树的影子慢慢移动。没有豪言壮语，没有悲喜交加，只有平静。原来，常回家看看，不是为了感动谁，而是为了告诉自己：你从未真正离开。