乡愁

蒲剑(宇伦)

乡愁 叩问吾心腑， 何处是故乡？ 川南宋州地， 小场旧忆长。 曾属纳溪古镇堡， 观音池畔溢荷香。 双坊节孝嘉庆立， 叠院书声透矮墙。 千古贞节箍妇道， 陈规旧俗误忠良。 碑石本无禁锢意， 遗存犹自话沧桑。 三百年间经风雨， 今朝文旅富一方。 街市如旧，红凳子沿石阶排开，人们坐着闲谈，笑声混着锅碗瓢盆的响动，在牌坊的影子里缓缓流淌。那座石雕牌坊巍然矗立，屋檐翘角挑着南方湿润的天光，雕纹深嵌在岁月的肌理中，像一句未说完的老话。我走过它投下的斑驳光影，仿佛踏进童年某个夏午的梦——蝉声浓稠，祖母摇着蒲扇坐在门槛上，说这坊子是嘉庆年间立的，为的是“节”与“孝”，可她讲着讲着，又叹一句：“苦的是那些守空房的女子啊。”如今牌坊下不再有训诫的回音，只有摩托驶过的突突声，和孩子们绕着石狮子追逐的笑声。它不再是束缚的象征，倒成了街坊口中的“老地标”，成了游客驻足拍照时背景里的骄傲。 石狮子蹲在牌坊两侧，鬃毛卷曲，眼窝深陷，威严中透出一丝疲惫。它们看过太多离别，也守过太多归来。小时候我总不敢直视它的眼睛，总觉得夜里它会动，会踱步到池塘边饮水。如今再看，它嘴边已有裂痕，鼻尖也磨得圆钝，像一位退伍的老兵，静静坐在生活的角落。三轮车停在它身后，车上堆着菜筐和塑料桶，一缕阳光斜照在狮子额前的“王”字上，竟有些恍惚——这曾是礼教的门面，是权力的图腾，如今却与市井烟火相安无事地共处一隅。它的庄严没有消失，只是被日子温柔地稀释了。 抬头望去，石雕上的“耸清标”三字仍遒劲有力，仿佛在风中低语：立身当如松柏，清正不阿。浮雕里人物骑马执戟，衣袂翻飞，像是从某段忠烈故事中跃出的剪影。我曾问父亲那些人是谁，他笑着说：“都是过去的好汉，名字早没人记得了。”可他们的姿态却被石头记住了，千年不倒。这坊子原是为表彰节妇而建，可雕花里藏着的，又何止是妇道？那是手艺人的呼吸，是时光的指纹，是民间对“不朽”的朴素理解——哪怕被贴上旧俗的标签，它依然以沉默的美，抵抗着遗忘。 横梁上的文字已有些模糊，但依稀可辨“节孝可风”四字。云纹缠绕如思绪，人物执扇捧书，似在行礼，又似在告别。我忽然想起祖母的梳妆匣，里面压着一张泛黄的纸，写着她母亲的名字，旁边注着“守节二十七载”。她从不提起，可每次路过牌坊，她都会放慢脚步。如今这些雕刻不再只是冰冷的训条，它们成了记忆的锚点——谁家祖上出过秀才，谁家老屋曾挂过“进士第”匾额，街坊们还能如数家珍。历史在这里不是博物馆里的展品，而是嵌在生活褶皱里的温度。 那块石碑静静立在牌坊旁，写着“宜宾市文物保护单位双垂节孝坊”。字迹清晰，却带着风化的边缘，像一位被重新正名的故人。二〇〇二年五月八日，它从“旧礼教的残余”变成了“文化的遗产”。这个日子没有仪式，却意义深远——我们终于学会不再以今非古，而是以古鉴今。它提醒我们，不必美化过去，但也不能抹去痕迹。那些曾被压抑的女性名字，或许永远无法在石上刻下自己的声音，但至少，这坊子还在，它们的故事，还能被后人轻轻提起。