<p class="ql-block">李萍六十大寿</p>
<p class="ql-block">今天是李萍六十大寿，阳光正好，竹影婆娑，我们几个老姐妹早早聚在城郊这座小院里，为她庆生。院子里种满了竹子，风一吹，沙沙作响，像是在弹奏一曲轻柔的古筝。李萍最爱这乐器，年轻时曾在文艺队里弹得一手好筝，如今虽多年未登台，可指尖一碰琴弦，那股子优雅劲儿便又回来了。</p> <p class="ql-block">她坐在古筝前，黑色短袖连衣裙衬得气质沉静，双手轻抚琴弦，嘴角含笑，仿佛不是在准备演奏，而是在与老友重逢。墙上的山水画静静铺展，山高水长，恰如她走过的人生岁月——有起伏，有静流，却始终清澈从容。她轻轻拨动琴弦，第一个音落下时，我们都安静了。</p> <p class="ql-block">那旋律不疾不徐，像溪水绕过山石，像晚风拂过林梢。她没说要弹什么曲子，可我们听出了《高山流水》的调子，还有几分《渔舟唱晚》的悠然。她不追求技巧的繁复，只把心意揉进每一个音符里。一曲终了，掌声未起，先有人眼眶红了。</p> <p class="ql-block">换上绿色连衣裙的她，又坐在另一架古筝前，这次是在户外。竹林做背景，阳光透过叶隙洒在琴身上，斑驳如诗。她笑着对我们说：“今天不弹悲的，只弹欢喜。”于是《喜洋洋》的调子欢快地跳出来，惊飞了枝头一只小鸟。</p> <p class="ql-block">屋里那面山水画旁，还摆着一副围棋，黑白子整齐地码在瓷罐里，像是在等一场未尽的对弈。李萍笑着说：“人生如棋，我这一盘，走得慢，但没悔过。”我们听着，有人接话：“你这盘棋，步步稳，还走得漂亮。”</p> <p class="ql-block">午后，她换了身粉色外套，黑白格子裙，踩着红高跟鞋，在竹林边的石桌旁挥手打招呼，像极了当年舞台上的模样。她戴着墨镜，却遮不住眼角的笑意。我们拍下这一幕，她说：“别拍脸了，拍竹子吧，它们比我年轻。”</p> <p class="ql-block">她坐在白色椅子上，手肘撑着石桌，陶碗里盛着几颗洗净的杨梅。阳光落在她肩头，她摘下墨镜，望着远处的竹梢轻轻叹了一句：“六十了，还能和你们在这儿听风、看绿、弹琴，真好。”</p> <p class="ql-block">湖面如镜，倒映着她站在栏杆边的身影。她扶着铁链，望着白桥与青山，一句话没说，可我们都懂。这些年，她照顾父母、拉扯孩子、操持家务，从没为自己活过太久。今天，她终于可以站在这里，只为看一眼水中的倒影，听一声鸟鸣。</p> <p class="ql-block">她举起一面小国旗，戴着墨镜，左手食指轻轻点着旗面，笑着说：“我这一代人，是跟着国家一块儿走过来的。”那面红旗在风里轻轻抖动，像她年轻时跳《红色娘子军》时舞动的绸带。</p> <p class="ql-block">水边，她穿着红裙，背着小黑包，戴着红墨镜，站在护栏旁，像一幅画。我们说：“李萍，你这身儿，比年轻人还时髦。”她回头一笑：“老了也要红，不能灰头土脸地过生日。”</p> <p class="ql-block">她又坐回椅子上，双手交叠，墨镜反射着竹影，笑容安静。我们围坐一圈，有人说起她当年如何在单位文艺汇演上一曲成名，有人说起她悄悄资助同事孩子上学的事。她听着，只说：“都过去啦。”</p> <p class="ql-block">她比了个“OK”的手势，笑得像个孩子。棕色的连衣裙在风里轻轻摆动，桌上的陶碗盛着几朵刚摘的野花。那一刻，她不是谁的母亲、妻子或姐姐，只是李萍，是我们认识的那个爱笑、爱琴、爱生活的人。</p> <p class="ql-block">她站在芦苇旁，手里握着一束高高的芦花，红裙在风中轻扬。她说：“芦苇随风倒，但我这根，六十岁了也没弯。”我们都笑了，笑声惊起一群水鸟，扑棱棱飞向远处的山影。</p> <p class="ql-block">她换上蓝色旗袍，坐在竹林边的白椅上，石桌上红碗盛着几颗荔枝。金链子在颈间微闪，白高跟鞋踩在青石板上，像踩着旧时光的节拍。她没再弹琴，只是静静坐着，像一幅画，题名就叫《六十》。</p> <p class="ql-block">她站在木门边，手里攥着一条蓝绿丝巾，像攥着一段旧梦。她说：“六十岁，不是终点，是另一段路的起点。”我们举杯，没有豪言，只有最朴素的祝福：李萍，生日快乐！万事如意！</p>
<p class="ql-block">风又起了，竹叶轻响，仿佛天地也在应和。</p>