<p class="ql-block"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);"> 青年湖畔紫菀开</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);"> 秋光一瞬胜春朝</b></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px; color:rgb(22, 126, 251);"> 文/图/北斗七星</span></p><p class="ql-block">2025年9月28日下午，我背着相机走进北京青年湖公园，想抓住夏末最后一抹颜色。转过回廊，忽见湖畔斜坡铺满淡紫云雾——那是一片野生紫菀，正把九月的天空轻轻拉向水面。午后的光像慢门，把每根花瓣照成半透明的玛瑙，微风一掠，整片花丛便同时颔首，仿佛替京城向秋天行注目礼。</p> <p class="ql-block">我蹲下，镜头对准一朵多瓣小星：外轮深紫，心部金黄，像把微型篝火举在绿茎上。它身旁的湖水暗蓝，柳影婆娑，远处高楼的玻璃闪光被波面揉碎，恰与紫菀的柔色形成冷暖对唱。快门响起的瞬间，一只长喙蜂鸟蛾闯入画面，翅膀化作虚影，像替花儿点灯，也像替秋天盖章。</p> <p class="ql-block">紫菀不以浓艳取胜，它把全部力气用来舒展：一株发十枝，一枝举五花，五花承一光。那光里带着湖水的凉，也带着京城午后的尘，却被花瓣温柔过滤，洒回人间时，只剩干净的香。我忽觉，这香气与少年时操场边的笑声同质——简单、不设防、经得起日晒与风吹。</p> <p class="ql-block">离开公园前，我回头望：紫菀仍站在水与城的接缝处，把喧嚣与静默缝成一条淡紫色的线。它不争春，不抢冬，只在属于自己的段落里全力绽放，像提醒每一个路过的成年人：真正的盛放，从不需要喧哗。</p>