秋谒钓鱼城

随云

秋谒钓鱼城

随云



秋分之后，山城暑气尽褪。循着嘉陵江折向北去，在水声与山影的交汇处，我再一次来钓鱼城凭吊古战场。石阶潮润，苔痕深浅，像是谁在青石上刻下岁月的皱纹。风从江面吹来，携着芦苇的清香，也带来七百年前鼓角争鸣的回声。

　　没有献花，也没有焚香，只把一颗心折成素白的纸鸢，系在衣角，随脚步轻轻拍击古城的砖石。行至护国门时，朝阳正斜照着城垛。这门是钓鱼城的咽喉，旁边的几块碑石上均刻着古今名人的题词，诸如“独钓中原”“上帝折鞭处”等，笔力十分雄健。其中，钓鱼城守将余玠的《黄葛晚渡》尤其引人注目。我伸手抚过城砖，指尖触到凹凸不平的凿痕——那是蒙古箭镞留下的印记，也是数十万军民用血肉垒起的屏障。

城墙上，一道裂缝如泪痕般蜿蜒而下。据说，这是1259年元蒙大军攻城时，回回炮轰击的痕迹。炮石掀起的砖块飞溅如雨，却始终未能跨过这道门。

　　站在城头远眺，嘉陵江在此拐出一道急弯，将钓鱼城裹成一座孤岛。七百六十六年前，蒙哥汗或许就站在对岸的山坡上，凝望这座扼住其南下步伐的“弹丸之城”兴叹，而最终他又被守将王坚发射的礌石击中，坠马而亡。

江风掠过，我仿佛听见城墙在低语——那些被史书遗漏的细节：某夜巡城的士兵，将最后一袋米面分给啼哭的孩童；落举的老秀才，用刀笔在墙砖上刻下“宁死不降”四个大字……

　　再往前，是练兵校场，如今只剩一块凹形的坪地，四围松柏森然。我站定，闭上眼，风从松针间穿过，竟似有铁甲碰撞、马蹄沓沓。忽闻童声在身后脆响：“妈妈，这里为什么叫钓鱼城？”回头看，一个五六岁的男孩，拽着母亲的衣角。年轻的女人俯身，声音轻得像落叶：“因为古时候有个巨人，在这里钓起很多很多的大鱼，救济和保护了一城的人。”孩子点点头笑了，挣脱母亲的手，在空地上跑起来，脚下枯叶嚓嚓，像无数细小的掌声。望着孩儿的背影，忽然鼻酸——原来我们终究需要故事，需要把血与火、忠与叛、生与死，都讲成一条孩子能听懂的“大鱼”。

　　山顶上有一块很大的空坝子，是九口锅遗址。九口石制军用锅嵌在岩台上，呈“品”字形排列，锅沿的裂痕像老人脸上的皱纹。这是南宋军民锻造兵器的作坊，也是钓鱼城“以石为城、以铁为骨”的象征。

七百年前，这里曾炉火通明，铁匠们挥汗如雨，将嘉陵江的铁砂炼成箭镞、刀剑。记得30多年前第一次来钓鱼城时，导游介绍：考古队曾在此地发现未燃尽的木炭和半截铁钳，钳口还夹着一块未成型的箭头——那是一个工匠在战火逼近时，仍坚持完成最后一件兵器的执念。

九口锅的布局暗合兵法：中央三锅为熔炉，两侧各三锅分铸箭簇与刀刃，最外侧一锅用于淬火。这种工业化般的分工，让钓鱼城在蒙军围困中仍能源源不断制造武器。记得《马可·波罗游记》中有这样的的描述：“合州（钓鱼城）人善铸铁器，其箭可穿三层皮甲。”而今，这些石锅沉默地躺在岩台上，像九只失明的眼睛，见证过人类最暴烈的创造力，也目睹过最悲壮的慈悲。

　　秋阳稀薄，把“忠义祠”斑驳的匾额照得特亮，但那“忠”字的字迹却有些剥落，像一道未愈的伤口。祠内香火早冷，唯余几截红烛泪痕，凝成暗红的痂，覆在供案木纹里，覆在钓鱼城几代守将余玠、冉琎、冉璞、王坚、张珏的长生牌位上。我伸手想拂去烛泪，指尖却触到冰凉的空气——原来历史无法拭净，它只在你心里落下新的尘埃。

殿角一隅，空着一方小小的牌位，那是最后一任守将王立的位置，曾经立过，又被撤去，如今只剩一方沉默的木基。王立其人，在史书上，犹如“一根刺”，吞不下去，又吐不出来。《钓鱼城志》曾记载：南宋祥兴二年（1279年），钓鱼城已被围困多年，粮草断绝，城内出现“人相食”的惨状。守将王立很是无奈。降，是背叛朝廷；不降，是被屠城。王立权衡再三，最终还是以一竿降幡换取了城中十万军民的性命。

　　伫立良久，我想起了《元史·王立传》的那一句话：“立开城降，元军许不杀。”。又想起史书里那些锋利的判词：“卖国”“降将”“汉奸”。史官的笔如刀，可刀下斩得断道德，斩得断人性的挣扎吗？我想得更多的是嘉陵江沿岸的炊烟，是城破前夜，十万军民环立，刀光映着孩子惊恐的眼睛。王立开城，三十余名将领自刎于阶前，血溅丹墀，像一树早凋的红枫。不知道他们的血是否溅进过王立的梦里？他背负骂名，却挽救了十万苍生，换来后世江村的鸡犬相闻。历史的天平上，哪一端更重？我无从称量。江风穿过祠门，发出低低的呜咽，像替谁辩解，又像替谁叹息。

窃以为，历史从来都不只是胜者的丰碑，也是败者的墓志铭。南宋的灭亡是必然，就像秋天的落叶无法拒绝大地的召唤；民族融合是大势，就像江水终将汇入海洋。王立的降幡，或许只是历史巨轮转向时溅起的一朵浪花——它不够壮烈，却足够真实。

　　步出忠义祠，总感觉身后的的烛火忽明忽暗，像未说完的偈语。王立的牌位虽然被当时的官方移除，但民间依然为其树碑立传。他的故事仍在民间广为流传：有人说他晚年隐居山林，每日为死去的将士烧纸；有人说他临终前反复念叨“十万生灵”四个字，直到喉间涌出鲜血。原来，所谓英雄，并不只是被供在神坛上的偶像，也有在绝望中选择慈悲的凡人。

　　日影西斜，循原路下山。石阶尽头，一块新碑立于崖侧，刻着“全国重点文物保护单位”的字样。碑座堆着几束野菊，花瓣被风吹得零落，像无人认领的祭礼。我俯身拾起一朵，夹在笔记本里。它终将干枯，但此刻的橘黄色，足以在日后某个暗夜里，替我点亮一小瓣火光。

回头再看，钓鱼城已隐入暮霭，只剩一抹暗红的轮廓，像一截熄而未熄的炭火。我摸摸衣角，那颗心形的纸鸢还在，被江风吹得猎猎作响，仿佛随时会挣脱线绳，飞向更远的夜空。

　　此刻，我似乎明白：所谓凭吊，并非为古人定谳，而是把自己放进历史的罅隙，让心跳与古人的心跳在同一频率里错拍，再带着新的裂隙回到尘世。至于王立，至于余玠、王坚，至于那三十名自刎的将士，他们早已化作山城的一部分——化作砖缝里的野菊，化作江心的漩涡，化作船夫号子里一个拖得老长的尾音。他们不再需要一个统一的答案，只需要被记得。被反复地、犹豫地、疼痛地记得。

2025.09.27.