<p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 《叶语秋声》</b></p><p class="ql-block"> <b>当秋风吹过，叶子便成了大自然的诗人，以褪色的脉络、残缺的轮廓，在时光的扉页上写下关于季节的私语。</b></p><p class="ql-block"> <b>这些叶子，带着虫咬的痕迹，晕着黄绿与红的渐变，是秋天亲手雕琢的艺术品。它们落在石板上、悬于枝间，将夏的繁茂碾碎成秋的沧桑，却又在每一道孔洞、每一抹残色里，藏着生命轮回的坚韧与浪漫。</b></p><p class="ql-block"><b> 翻开这组关于秋叶的篇章，让我们在这些被时光啃噬却依旧斑斓的叶片中，聆听秋的低语，读懂生命在凋零与绚烂之间的深情独白。</b></p> <p class="ql-block"><b> 两片叶子，颜色从绿转红，像一对走散前最后并肩的旅人。虫洞在它们身上凿出不规则的窗，风一吹，影子就在地上轻轻晃。</b></p> <p class="ql-block"><b> 这一片叶子，颜色更浓，红得近乎酒渍。阳光从侧面打来，阴影拉得老长，像一道不肯愈合的伤口。</b></p> <p class="ql-block"><b> 一片绿叶，虫洞像被谁用针尖戳出的音符。脉络清晰，影子模糊，像一首未完成的谱子。我忽然想，若把十片这样的叶子串起来，是不是就能听见秋天的旋律？叶语秋声，原来不是比喻，是真有声音，只是我们走得太快，听不见。</b></p> <p class="ql-block"><b> 绿黄渐变的叶子，边缘破损，阳光下影子和石纹缠在一起。我忽然觉得，这些石板也老了，它们记得多少个秋天？又送走过多少片叶子？</b></p> <p class="ql-block"><b> 绿叶卷边，虫洞分布得像星座。背景里有抹红，光影突出。我拍下了这一瞬间，走之前，回头看了一眼——它还在那儿，像在等下一个愿意蹲下看他的人。回家的路上，我捡了片完整的叶子，准备夹进今天的日记本里。</b></p> <p class="ql-block"><b> 摄影：李绿江</b></p><p class="ql-block"><b> 编辑：黄玫瑰</b></p><p class="ql-block"><b> 2025年秋 手机摄影</b></p>