皖南之旅（一）

泾县翟小康

走进中国宣纸文化园的那一刻，阳光正斜斜地洒在墙面上，“中国宣纸文化园”几个大字在石壁上沉静而庄重。我们四人站在车旁，背靠着这方承载千年技艺的土地，仿佛也成了文化传承中的一环。没有人说话，但笑容里都藏着一种默契——这不仅是一次旅游，更像是一场朝圣。

天色微阴，水面如镜，映着不远处那座线条流畅的现代建筑。它像从大地中生长出来的波浪，温柔地起伏着，与天空、水影融为一体。我沿着水边小路慢慢走，风从湖面吹来，带着湿润的凉意，脚步也不自觉地轻盈起来。行人三三两两走过，没人喧哗，仿佛都被这片宁静驯服了。

我站在白色波浪墙前，指尖轻轻触碰墙面，像是在读一首无声的诗。我的动作很轻，却让我驻足良久。那堵墙不只是建筑的一部分，更像是时间的褶皱，把过去与现在温柔地折叠在一起。我忽然觉得，所谓艺术，不过是在某个瞬间，人与空间达成了某种共鸣。

在一道弧形的走廊深处，我们手拉着手，身体微微倾斜，像风中摇曳的芦苇，又像一串流动的音符。我们的笑声没有传出，可我却仿佛听见了。黑白的画面让一切显得遥远而永恒，那不是刻意的摆拍，而是一种发自内心的欢愉。她们用身体书写着属于自己的舞步，在建筑的曲线中找到了节奏。

我们在一座造型奇特的建筑，内部空间如海浪般起伏，光影在曲面上流动，仿佛走进了梦境。我弯下腰，调整角度，想把头顶那道如潮水般的曲线拍进镜头。快门按下的一瞬，忽然觉得，这建筑不只是空间，更像一首写给光与风的诗。人们三三两两地聚在一起，有的举着相机寻找最佳角度，有的靠在弧形墙边低声聊天，笑声在穹顶下轻轻回荡。这里不像展览馆，倒像一个临时的社交岛屿，陌生人在波浪之间相遇、微笑、交换片刻的温暖。我拍了几张照片，其实并不在意成像如何，只是想留住那种轻松的氛围——当空间本身成了艺术品，人便成了它最生动的注解

另一条长长的拱廊里，我们的背影正牵手前行。我们的手臂高高举起，像在迎接什么，又像在告别什么。阳光从高处洒落，打在光滑的瓷砖地上，泛起淡淡的光晕。我们的身后有位摄影师在拍照，我们的脚步不自觉地加快了。那一刻，我们都想牵起摄影师的手，走向那尽头的明亮。

穿过一片开阔地，一位裹着浅色围巾的美女停在一座巨大的拱形结构前。她没有回头，只是静静地站着，目光投向远处那棵绿树。风撩起她的围巾一角，像一只欲飞的鸟。我站在几步之外，不忍打扰。那画面太完整——人、建筑、自然，三者之间没有界限，只有呼吸的节奏。

沿着水边小路继续前行，波浪形的建筑在视线中若隐若现，山影在远处淡成一抹青灰。树影斑驳，脚下是碎石铺成的小径。一对母女牵着手走过，孩子指着墙问：“妈妈，这墙是不是海浪变的？”我笑了。童言无忌，却道出了设计者最深的隐喻——建筑不是冰冷的石头，而是大地的呼吸、水的律动。

我们走到一幅名为《槌药》的画面前，看到这幅画正轻声交谈，笑意已浮在脸上，像是被画中那位坐在地上、仿佛在捣研某种古老的药材，神情专注得近乎冥想，又听见了木槌与石臼相碰的声响，闻到了草木微苦的清香。看着那幅画——没有激烈的色彩，也没有夸张的构图，可就是有种沉静的力量，仿佛时间在这里被轻轻敲碎，又缓缓重组。她们讨论着画里的隐喻，我则在她们的低语中，听见了艺术最柔软的回响。

在一面纹理独特的墙前，一位穿紫衣的女士停下脚步。她微笑着，手腕上的表闪了一下光。她没有拍照，只是静静地看着墙，仿佛在辨认某种密码。我路过时听见她轻声说：“这纹路，像不像宣纸上的肌理？”我心头一震。原来，我们从未真正离开过那个主题。

最后，我们在一幅巨大的山水画前驻足。画中山峦叠嶂，云雾缭绕，题字遒劲有力，墨色浓淡相宜，这就是宣纸的微妙。姐妹们站在画前，有人轻声念出诗句，有人默默凝望。那一刻，我忽然明白，为什么这一路的建筑如此讲究曲线与留白——它们不是模仿自然，而是在向传统致敬。每一扇拱门，每一道波浪，都是对水墨意境的现代转译。

我们在一间明亮的车间里，同大国工匠、省级非遗传承人周东红大师合影留念。窗外天光未尽，屋内笑声不断。有人整理衣角，有人调皮地比着剪刀手。没有谁刻意摆姿势，可每一张脸都真实得动人。这不像是一次结束，倒像是某种开始——关于美，关于文化，关于人与空间如何彼此成全。

大家围在柜台前，桌上摆着几件红绸包裹的宣纸，像是很有价值的纪念品，又像是信物。周围，有人低头看手机，有人轻声讨论着今天的所见。我们听到这些零碎的对话，心里却异常安静。原来，最深刻的体验，往往藏在这些看似平常的瞬间里。

离开时，暮

参观快要结束时，经过一条现代长廊，连续的拱形结构向上延伸，像通往某个未知的维度。穿紫色上衣的美女扶着栏杆，身影优雅地融入光影之中。我停下脚步，望着那渐行渐远的背影，忽然觉得，这一整天的行走，不只是在看建筑、看画、看风景，更是在寻找一种生活的姿态——如何在传统与现代之间，走出自己的弧线。

宣纸博物馆参观的尾声，我独自走到场馆的屋顶。天是灰的，山也是灰的，但绿意却格外清晰。远处的树影在雾中若隐若现，像被水晕开的墨点。我靠着栏杆，风从山谷吹来，带着湿润的凉意。城市的声音被远远甩在身后，只剩下心跳与呼吸的节奏。这一刻，世界很轻，心也很轻。原来宁静不是没有声音，而是当你听见风，才发觉自己一直都在。

山色空蒙雨欲来，

青峦叠翠入云栽。

笑看掌中生妙意，

一襟清思共徘徊。

细雨如纱笼远岫，

衣染苍苔色未衰。

谁言天意多阴晴？

我自含笑对芳菲。

手中物事轻如梦，

点破心湖旧日漪。

不问归程何处是，

此间风物已忘机。

生日快乐！

我走进这片混凝土森林时，阳光正斜斜地穿过柱列，在地面上投下整齐的影子。我停下脚步，忍不住笑了——这些建筑像是把时间切成了均匀的段落，每根柱子都像一刀刀宣纸站立在，更像一页静止的日记。我摘下墨镜，让视线顺着它们延伸到尽头，仿佛能看见某种秩序的诗意。穿行其间，脚步不自觉地放慢，像是怕惊扰了空间本身的呼吸。这地方没有繁复的装饰，却让人感到一种奇异的安宁，像是一首极简主义的诗，用最少的词说出了最多的情绪。我靠在一刀纸旁拍了张照片，光影恰好落在肩头，那一刻，我觉得自己也成了这建筑叙事里的一个标点。

这趟短途旅行没有壮阔的风景，也没有惊心动魄的故事，却让我一次次停顿、凝视、微笑。原来所谓“看见”，不只是用眼睛，更是用心去感知那些细微的、柔软的、藏在日常褶皱里的光。无论是画前的沉思、阳台上的静望，还是人群中的片刻融入，都像是一次次与自己的重逢。而旅行的意义，或许正是这样——在陌生的地方，遇见熟悉的自己。