<p class="ql-block">爱的形状</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">人们总说爱要形影不离，可我翻遍相册，也没找到一张能精准框住它的照片。后来才慢慢发现，爱从没有标准形状，它藏在生活的褶皱里，以千万种模样温暖着我们。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">小时候，爱的形状是妈妈织的毛衣。毛线团在竹篮里滚来滚去，她坐在台灯下，指尖绕着线，一针一针织进暮色里。领口总是织得松一些，说怕勒着我的脖子；袖口要多缝两道边，说这样耐穿。那件藏青色毛衣，我穿了三年，洗得软乎乎的，袖口起了球，却依然暖得像她的怀抱。那时我不懂什么是爱，只知道穿着这件毛衣出门，风再大也不觉得冷。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">长大后，爱的形状是朋友递来的纸巾。高考前的模拟考，我考得一塌糊涂，躲在教学楼后的老槐树下哭。她没说什么大道理，只是默默坐在我身边，把纸巾塞到我手里，自己的校服袖子却被我蹭得湿了一片。后来她每天陪我刷题，把错题本写得工工整整，扉页上画着个咧嘴笑的小人，写着“加油，我们一起去想去的城市”。那些日子，试卷堆得像小山，可每当看到她的错题本，就觉得心里踏实——原来爱不是轰轰烈烈的誓言，是有人愿意陪你走过最难熬的时光。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">现在，爱的形状是爷爷留在饭桌上的鸡蛋。我周末回家，他总早早去菜市场，挑最新鲜的鸡蛋，说要给我煮茶叶蛋。茶叶在锅里咕嘟咕嘟冒泡，香味飘满整个屋子。吃饭时，他总把剥好的鸡蛋放到我碗里，自己却啃着昨天的剩馒头。我让他也吃，他总说“我不爱吃这个，你多吃点补脑子”。可我明明看到，昨天晚上他偷偷把我剩下的半个鸡蛋吃掉了。原来爱可以是口是心非的谎言，是把最好的都留给你的本能。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">原来爱从不需要刻意寻找形状。它是寒冬里的一杯热粥，是雨天里倾斜的伞，是分别时回头望的眼神，是深夜里亮着的一盏灯。这些细碎的瞬间，拼凑出爱的模样</p>