盛开的蓝雪花

秋雨梧桐

我活着，像一盏未燃的灯，

却映着光的轮廓。

日子如灰烬飘落，

覆盖在埋下种子的手背上。

我们总被催促从伤痛中逃亡，

仿佛它是一处吞噬的沼泽。

可它是待垦的花园——

荒芜过，荆棘丛生，

但只要种下一朵花，

它便开始改变形状。

深夜醒来，不是因梦，

而是寂静太喧嚣。

我常问时间：

要跋涉多远，才能走出一场告别？

它不答，只让风穿过窗棂，

吹动那两盆绽放的蓝雪花，

柔韧的枝条在轻轻颔首。

它们沉默，却比语言更清晰：

“你不必非得坚强。”

挚友寄来的蓝雪花。

不是为治愈，

而是让悲伤有处可栖。

那蓝，不是天，也不是海，

是黄昏与梦境交界的一霎，

悬着，一滴未命名的雨。

花瓣薄如呼吸，风一动，就颤抖——

仿佛在说：我也快碎了，

但我还在开。

她懂我爱这些“无用”的事物：

一只釉裂的手作杯，

一本未读完的旧书，

一枚被遗忘的铜铃，

和为一朵花停留整个下午的挥霍。

她记得我收藏的微光：

藏女编织的手链，每颗天珠含着祝福；

雪山下的诗集，页边写满陌生人的低语；

绣着月亮与藤蔓的桌布，

只为配一个清晨的茶杯。

它们只是存在，

如同那些不可衡量的瞬间 ，

它们不能变现，也不入简历，

却让我认出——

什么是美好。

当我在虚妄中游离，

竟有如此真实的暖意：

是她们打来的电话，

不说“你要坚强”，

只说：“哭吧，我在这里。”

不说“振作”，

只说：“我们陪你。”

这是一种慈悲——

不急于拉我出深渊，

而是走进黑暗，

陪我找星光。

有时我凝神：

若存在终归尘埃，

为何还要认真去爱一朵花、一本书、一个人？

后来明白——

正因注定消逝 ，

才要在虚空中燃烧。

花火驱不散黑夜，

但它证明：

有人在看。

于是我在深夜写诗，

把说不出的话，

安放在纸上。

文字也是无用之物，

可当我写下：“今天风很大，蓝雪花一直在摇”，

那一刻，我感到自己还活着，

并且，被理解着。

佩索阿说，

我们活过的，从来不是时间，

而是那些被悄然照亮的瞬间。

暗夜里最动人的光，

是善良的你投来的凝视与温柔。

有人告诉我，

所谓治愈，不是遗忘，

而是学会带着残缺生活，

并在血肉展开处，种花。

这些“无用之事”，

成了我灵魂的呼吸。

它们让我相信——

即使心碎，

仍能为美心动；

即使孤独，

仍有能力给予温柔。

若命运令我改道，

我亦郑重前行。

如果痛着，仍要选择美；

如果独行，仍要相信爱；

知道一切终将消逝，

我仍愿为片刻的绚烂，

倾尽所有。