【诗源】——诗经

诗与远方

今天开始啃诗的源头——诗经！

这本书静静躺在书桌上，封面上“诗经”二字如古木生香，底下“shi jing”的拼音像是轻轻叩响一扇通往千年前的门。两只鸟栖在花枝上，仿佛正要开口吟唱，花瓣层层叠叠地舒展着，像是从诗里长出来的春天。我伸手抚过封面，指尖仿佛触到了风的温度，那是一种无声的邀请——来吧，走进这些字句的原野。

翻开第一册，封面上一个大大的“风”字，像一阵从《国风》里吹出的气流，轻轻拂过心口。右边那只栖在花枝上的鸟，羽翼微张，像是刚从“关雎”的河洲飞来，又或是从“蒹葭”的水畔歇脚至此。山水背景淡得如同晨雾，却让人一眼就沉了进去。主编“文澜”二字安静地落在一旁，像是一位引路人，不喧哗，只点灯。

第二册是“雅”，左侧纯白如宣纸铺展，一个黑字“雅”立于中央，肃穆而清逸。右边的花枝上，粉白花朵与绿叶交错，不争不抢，恰如“大雅”“小雅”中那些庄重又温情的篇章。书脊上的“雅”字随书页翻动若隐若现，像是一句低语，在提醒我：有些诗，是用来聆听的，不是用来读的。

第三册名为“颂”，封面的“颂”字如钟声落地，下方“song”二字像是余音袅袅。那朵荷花静静开在右页，粉瓣柔润，荷叶舒展如掌，托着一滴看不见的露水。它不似“风”那般自由奔放，也不如“雅”那般端庄持重，却自有其神圣的静谧——那是对天地、祖先、时节的礼赞，是诗的祭坛。

目录页摊开在晨光里，章节如溪流般排列：“国风”“周南”“召南”……“关雎”在第14页，“葛覃”在22页，“卷耳”在26页。每一个名字都像一颗露珠，挂在诗的枝头。页顶那只栖枝的鸟，仿佛正低头轻啄某一行字，它知道，这些标题不是终点，而是入口。我顺着页码轻轻滑动手指，像在拨开芦苇丛，寻找那条通往诗源的小径。

内页的诗句安静地躺在纸页上，左侧是标题，右侧是原文，字字清晰，如古井映月。没有注释，没有翻译，只有最原始的韵律在呼吸。纸页泛着浅米色的光，像是被岁月温柔地吻过。我读到“采采卷耳，不盈顷筐”，忽然觉得，那个女子或许就坐在不远处的山坡上，篮子空着，心却满了。诗不在书中，书只是它暂住的屋檐。

另一册的目录分出了“小雅”“鹿鸣之什”“南有嘉鱼”，章节名如古琴拨弦，一声声唤出宴饮的欢愉、君臣的礼敬、人间的温情。页首那艘小船静静浮在水面，船上人影模糊，却让我想起“南有嘉鱼，烝然罩罩”——那不只是鱼，是人与人之间温暖的相待。船在动，诗也在动，载着千年的回响，缓缓驶来。

这一页的目录继续延伸，“谷风之什”“采菽”“生民之什”，标题如碑文般庄重。它们不是零散的篇章，而是一条脉络清晰的河，从周人的土地上流淌而出。我忽然明白，《诗经》不是一本诗集，而是一部民族的呼吸录——风是百姓的歌，雅是士人的思，颂是宗庙的声。

最后见到那本古籍的封面，水墨小舟浮于水面，飞鸟掠过天际。“目录”二字以书法题写，笔锋苍劲又含情。这哪里是目录？分明是一幅行旅图，舟中人正要去寻诗的源头。而我知道，诗源不在远方，就在这一页页翻开的瞬间，在鸟鸣、花影、荷香、舟行之间，在每一个字落地生根的刹那。

我合上书，窗外的风正轻轻摇动树梢。

那一刻，我听见了《诗经》的源头——

它不在竹简里，不在书页上，

而在风拂过耳畔时，

那句忽然涌上心头的：“昔我往矣，杨柳依依。”