<p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:20px;">白袍映秋矶:一场穿越千年的父子会诊</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><span style="font-size:15px;"> 作者:潘世远</span></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block">2025年9月20日的暮色,是被急诊室的电话拽暗的。周五傍晚七点,我刚把炖好的排骨汤端上桌,玄关处就传来钥匙转动的声响——老禹顶着一头乱发走进来,沾着碘伏味的白大褂搭在臂弯,肩线垮得像刚卸下十斤铅块。二十五瓦的廊灯勾着他的侧脸,眼底的青黑比窗外的夜色还浓,这是他连续值完两个夜班后的模样,29岁的年纪,却有着比急诊走廊还长的倦意。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">“爸,明早八点,采石矶北门停车场见。”他声音哑得像蒙了层砂纸,指尖无意识地摩挲着虎口——那里还留着片泛白的输液贴,昨天抢救心梗病人时,静脉穿刺的胶带粘掉了他一小块皮,“我给自己排了个‘特殊门诊’,四小时,就当……给您加个号。”</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">我没接话,只把热汤往他面前推了推。从南京南到采石矶,60公里车程,是这位心内科医生能从密密麻麻的手术排班表里,抠出来的全部“诊疗时间”。汤雾袅袅升起,模糊了他的脸,我忽然想起他刚上医学院那年,也是这样一个秋天,他捧着解剖课本问我:“爸,人的心到底有多大?”如今他天天握着听诊器听别人的心跳,却忘了自己的心跳里,也藏着我数了二十多年的牵挂。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><b>一、入矶:处方笺与致敬</b></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">周六清晨的风还裹着露水,乌桕树的叶子落在车顶,像谁随手撕了几张泛黄的处方笺。北门停车场空旷得很,只有扫地的大爷握着竹扫帚,把落叶归拢成小小的堆,沙沙声里掺着长江隐约的浪响。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">“门票提前买了吗?”我刚要掏手机,老禹已经走向售票窗口,白大褂的下摆被风掀起个角。窗口的姑娘抬头看见他胸前的工牌,忽然笑了,指尖捏着枚天蓝色的“免票”手环递出来:“医生同志,凭证件能免票,向白衣战士致敬。”</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">他接过手环的瞬间,我又瞥见他虎口的痕迹——那道浅红的印子,和姑娘递来的蓝手环撞在一起,像诊室里暖色的安慰与冷色的病症,忽然有了温柔的重叠。“谢谢。”他声音轻了些,把手环往手腕上缠时,指节还习惯性地蜷了蜷,那是握惯了7号手术刀的姿势,连系个手环都带着几分精准。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">穿过检票口,秋阳刚好越过山尖,把长江的豁口一点点缝亮。江风裹着水汽扑过来,老禹下意识地往我身边靠了靠,像小时候过马路时,总爱攥着我的衣角。我忽然想起上周视频时,他说“最近急诊病人多,忙得连喝水的时间都没有”,此刻见他站在晨光里,睫毛上沾着细碎的 dew 珠,才真正懂了“忙”字背后,藏着多少不为人知的疲惫。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><b>二、林散之艺术馆:墨香与刀光</b></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">沿着竹径往里走,墨香先于建筑飘过来。灰瓦白墙的艺术馆藏在万竿翠竹间,像一方被江水反复研磨的砚台,连墙角的青苔都沾着几分文雅。序厅中央挂着林散之的《自作诗》长卷,笔锋枯得像深秋的芦苇,却在转折处“飞白”成雾,像病人病历上那些潦草却精准的批注。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">“水拍云根,天垂草色……”老禹站在卷前,声音放得很轻,指尖无意识地在空中划着笔画。我拉了拉他的袖子,指了指墙上的监控回放屏幕——1973年林老写这卷时,右臂正患带状疱疹,镜头里他的手腕抖得厉害,笔锋却没偏过半分,一笔一颤间,倒像在给疼痛做精细的“清创”。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">“你看他的起笔。”我低声说,“明明疼得腕子都僵了,却还能把‘水’字的竖钩写得像江浪翻涌。”老禹忽然抬手,在空中临摹“水拍”二字,指节曲张的弧度,和他握手术刀时一模一样。我忽然想起他第一次独立完成心脏搭桥手术那天,走出手术室时,他的指节也是这样僵着,却笑着说:“爸,血管接得比书法还顺。”</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">馆员送我们一页《自作诗》的复制品,老禹小心地夹进白大褂的胸袋,指尖按了按,像在收藏一张刚出片的CT。“这纸得好好收着。”他说,“林老写的是江景,我看着倒像手术图谱——每一笔都是在和疼痛较劲。”竹影落在他脸上,忽明忽暗间,我竟分不清他眼里的光,是来自墨香,还是来自手术室的无影灯。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><b>三、太白楼:医嘱与诗行</b></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">从艺术馆出来,江风更烈了。太白楼的三重飞檐在秋阳里翘着,像一页被风掀起的盛唐,18米的楼高,看得人脖子都酸了。“李白62岁还敢跳江捉月,你从医学角度评估下,符合老年行为学吗?”我故意逗他,想让他紧绷的肩膀松一松。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">老禹果然笑了,推了推眼镜:“酒精影响平衡,夜盲增加跌倒风险,加上江边岩石湿滑,综合评估是高风险三级,得给他发个跌倒警示腕带。”他这话刚说完,旁边一位游客忍不住笑出声:“这位医生同志,李白要是听见了,怕是得改改诗了。”</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">登到三楼时,风裹着江水的腥味扑进来。推窗的瞬间,长江忽然在眼前展开,江水在此折向东北,像被拉长的手术缝合线,连浪尖的反光都像线头上的银亮。老禹掏出手机,对着江面拍了张照,手指在屏幕上飞快地敲着备注:“血管通畅,无斑块。”</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">“你这备注倒有意思。”我靠在窗边,看江面上的货轮缓缓驶过。“不然怎么记?”他把手机揣回兜里,深吸了口气,“每天看惯了血管造影,看长江总觉得像在查房——得确认‘血流’通畅,才放心。”江风掀起他的白大褂,衣角扫过我的手背,带着淡淡的消毒水味。那一刻,我忽然觉得,医生与诗人也没那么不同,一个在江风里写尽豪情,一个在江风里守护生命,都在给这世间的“病症”,开着最温柔的处方。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><b>四、谪仙园:死亡与复诊</b></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">谪仙园的小潭边,李白的青铜像低首站着,像是在看水里的月影。老禹忽然停下脚步,盯着铜像的脸,眼神沉了下去。“爸,昨晚ICU走了个19岁的男孩。”他声音很轻,风一吹就散,“家属抱着他的校服哭,问能不能一起火化。我当时没说话,现在看见这衣冠冢,忽然懂了——有些告别太突然,得给生者留个‘复诊’的地方,不然心里的‘病灶’总好不了。”</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">他弯腰捡起一枚银杏叶,轻轻放进铜像的掌心,动作轻得像在放一张未写完的病历。阳光透过树叶的缝隙,落在他的白大褂上,晃得我眼睛发酸。“其实死亡不是出院,是转科。”我拍拍他的肩,想把话说得轻松些,“就像李白,从人间转到了诗里,永远都在。”</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">老禹没说话,只是盯着潭水里的倒影。长江在不远处的崖下翻卷,浪声一阵阵传过来,像持续的“心音”——咚、咚、咚,每一声都敲在人心上。“我以前总觉得,治好病人就是赢了。”他忽然开口,指尖捏着衣角,“可昨晚看着那家属的样子,才知道有些‘病’,不是手术刀能治的。”风裹着银杏叶落在他的发间,我伸手替他拂掉,忽然发现他的眼角,竟有了细纹,像被岁月轻轻划下的痕迹。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><b>五、三元洞:误差与责任</b></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">三元洞外的庙龛前,香火袅袅。老禹双手合十,闭眼站了几秒,睫毛在眼下投出淡淡的影。“求什么呢?”我凑过去问,想逗逗他。“求手术失手率0%。”他睁开眼,语气很认真,没有半分玩笑的意思。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">“林散之写坏两千张纸才成圣,你就不能允许自己有误差?”我故意反驳他,知道他对自己向来严苛。“不一样。”他摇头,眼神里满是坚定,“他写坏的是纸,我失手的是命,病人不允许,我也不允许。”洞顶的水滴下来,“嗒嗒”地落在石阶上,像无影灯下的冲洗液,一滴一滴,把岩石都滴成了“责任”二字。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">我忽然想起他刚工作那年,因为一台手术的缝合线差了0.5毫米,在办公室哭了一整晚。主任劝他:“谁没犯过错?”他却红着眼说:“病人把命交给我,我不能错。”如今他已经能熟练地完成高难度手术,却还是把“0误差”刻在心里,像三元洞的岩石,任凭岁月冲刷,也改不了半分。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">“走吧,去栈道看看。”我拉着他的胳膊,想转移话题。他点点头,转身时,白大褂的下摆被风掀起,像一面小小的旗,在香火缭绕的洞口,显得格外耀眼。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><b>六、沿江栈道:战场与急诊</b></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">800米的沿江栈道悬在崖边,20米的高度看得人腿软。玻璃段的50米最是惊险,脚下就是翻滚的白浪,浪尖拍在岩石上,发出“咔嗒咔嗒”的声,像手术台上的骨锯在响。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">老禹走在前面,白大褂被江风灌得鼓鼓的,像一面移动的“战旗”。“爸,你知道1161年虞允文在这里打过仗吗?”我指着远处的江面,想给他讲讲这段历史,“1.8万残兵,把金主完颜亮的300艘船都烧了,以少胜多,多厉害。”</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">他回头笑了,脚步没停:“以少胜多的核心,其实是‘信息差’和‘主场优势’。”他顿了顿,指了指江面,“就像我们急诊做气管切开,抢的就是时间差,慢一秒都不行。”风把他的声音吹得有些散,可我却听得清清楚楚——在他眼里,这千年的战场,和急诊室的手术台,竟有着同样的紧张与坚守。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">走到栈道中间时,他忽然回身,冲我做了个“胜利”的手势。那是他手术成功后常做的动作,指尖比出的“V”字,在江风里格外有力。“爸,你看那浪。”他指着远处,“多像血管里的血流,只要不停,就有希望。”阳光落在他脸上,眼里的光比江浪还亮,我忽然觉得,这800米的栈道,不是在走,是在陪着他,走过那些急诊室里的日日夜夜。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><b>七、三台阁:日落与术后记录</b></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">三台阁的五层楼高,爬得人喘不过气。17点的夕阳刚好贴在江面上,把整条长江都拉成了一条金线,浪尖的反光像撒了把碎钻,晃得人睁不开眼。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">“爸,你听。”老禹掏出听诊器,一头贴在栏杆上,一头塞到我耳边。我闭眼的瞬间,风声、浪声、远处的船笛声,忽然混在了一起,像一首“长河圆舞曲”,每一个音符都带着长江的心跳。“这是1000年前的战场声,也是现在的长江声。”他轻声说,“不管过多少年,它都在这儿,像个永远不会出院的‘病人’,却一直好好的。”</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">他掏出随身的手账,笔尖在纸上飞快地写着:“术后第0天:患者生命体征平稳,长江继续泵血,流速1.2米/秒,心率12次/分钟(潮汐频率)。”我凑过去看,他的字还是和小时候一样,方方正正,像他做人的样子,一丝不苟。“你这术后记录,怕是独一份。”我笑着说,心里却暖得发慌。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">夕阳慢慢沉下去,把他的影子拉得很长,贴在栏杆上,像一幅淡淡的画。“爸,其实我有时候挺怕的。”他忽然开口,声音很轻,“怕手术台上的失误,怕家属眼里的期待,怕自己撑不下去。”风裹着他的声音,落在我耳边,像个孩子在撒娇。“怕就对了。”我拍拍他的肩,“怕才会认真,怕才会守住初心。”他点点头,把听诊器收起来,指尖在口袋里摸了摸,又拿出那页林散之的复制品,阳光落在纸上,墨字忽然有了温度。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><b>八、返程:大肉面与医嘱</b></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">20点的宁芜高速石湫服务区,灯光亮得像白天。当涂大肉面的香气飘过来,勾得人肚子直叫。老禹点了两碗面,特意嘱咐老板:“多放些汤,少放辣。”</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">面端上来时,热气裹着肉香扑脸。他夹起碗里最大的一块肉,放进我碗里:“爸,术后得补蛋白,这块肉你吃。”我又把肉夹回他碗里:“你才该补,夜班还长着呢。”他笑了,没再推辞,低头吃面时,额前的碎发垂下来,遮住了眼底的倦意。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">面汤上漂着几粒葱花,像漂浮的绿岛。“下次我休班,带你去巢湖陋室。”他忽然说,嘴角还沾着点汤渍,“找刘禹锡,让‘山不在高’接龙‘水不在深’。”我点点头,把最后一口汤喝完,咸度刚好,像长江在舌尖留下的“术后医嘱”:“允许偶尔失速,但禁止返航。”</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">送他回医院时,夜色已经浓了。他下车前,忽然抱了抱我,白大褂上的消毒水味裹着面香,扑在我怀里。“爸,下周我休班,回家吃饭。”他声音很轻,却带着力量。我点点头,看着他走进医院的大门,白大褂的背影在夜色里,像太白楼飞起的檐角,又像采石矶临江而出的石壁,把长江的浪,都悄悄收进了白色的口袋里。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><b>九、彩蛋:HIS系统里的游记</b></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">周日清晨,我手机响了一声,是老禹发来的截图。医院HIS系统的“医嘱”栏里,多了一条非处方:</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">“2025-09-21 08:30-20:00 采石矶 PRN(必要时重复)</p><p class="ql-block">适应症:父系情感缺失、职业倦怠</p><p class="ql-block">用法:步行8000步,登高57米,观落日1次,读诗3首,合影2张</p><p class="ql-block">副作用:偶发浪漫主义,可耐受”</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">我看着截图,忽然笑了。窗外的阳光刚好照进来,落在手机屏幕上,把那些字都照得暖暖的。我仿佛能看见,老禹穿着白大褂,在诊室里给病人看病,偶尔想起昨天的采石矶,嘴角会忍不住上扬。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">其实这场秋行,哪里是他给我“加的号”,分明是我陪着他,给疲惫的心灵做了一场“会诊”。长江的浪会继续翻涌,急诊室的灯也会继续亮着,可只要我们还能一起走在这样的秋天里,看落日,读诗行,那些疲惫与害怕,就都会像江浪里的泡沫,被风一吹,就散了。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">白袍映着秋矶,父爱伴着长江,这场穿越千年的“会诊”,永远都不会结束。</p> <p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:15px;">作者简介</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;">潘世远,笔名“八百山人” ,1968年出生于南京,是一位横跨文学、书画、民间艺术等多个领域的多栖艺术家。他拥有大专学历,曾在中国美术学院深入学习,在这期间,他主攻传统山水画技法与当代视觉艺术表达,系统研习了范宽、黄公望等中国历代山水名家的构图范式与笔墨语言,这为他日后以独特山水手法创作战争题材画作筑牢了坚实根基。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"> </span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;">早年,潘世远曾担任侦察兵,退役后投身牙科工作。牙科工作对精准度的严苛要求,在不知不觉中影响了他的艺术创作,使他在书画线条勾勒、民间雕塑肌理塑造时格外注重细节把控,比如在书法瘦金体细劲笔画的书写以及国画山石纹理的精细描绘上,都能体现出这种影响。即便工作忙碌,他也始终未曾放下手中的笔,坚持艺术创作。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"> </span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;">在文学领域,潘世远是中国西部散文学会、华夏精短文学学会、南京市作家协会等多个文学组织的会员。他的文学作品常见于《青年文学家》《西部散文选刊》《金陵晚报》等数十家报刊。创作体裁丰富,有诗歌、散文和小说。其中,长篇小说《放风筝的女人》聚焦南京及周边地域的市井生活与人文故事,被纳入“金陵地方文学丛书”,成为展现当代南京市民精神风貌的重要文本;诗歌《让你活在甜蜜里》《野狼谷的吼声》《东关渡》等也颇具影响力,《东关渡》还多次入选地方文学诵读活动,成为南京本土文化宣传的代表性诗歌。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"> </span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;">书画方面,他自幼习画,书法对金农漆书和徽宗瘦金体用心临摹,国画则擅长以山水手法表现战争题材。《老山魂》以对越自卫反击战中的老山战役为背景,将山水的雄浑与战争的壮烈完美融合,不仅多次获奖、被报刊封面采用,还被南京地方军事博物馆收藏,成为展现本土军人精神的艺术载体;《满山红》以红色题材为核心,曾作为南京“红色文化进社区”活动的宣传画作,在多个社区文化长廊展出,让更多群众感受到艺术与红色文化的魅力;《高山通灵》等作品也凭借独特风格受到关注。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"> </span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;">作为民间艺术家与设计师,潘世远长期投身于民间绘画与雕塑,在平面设计、建筑设计、室内装潢等领域均有涉猎。在平面设计中,他将书法瘦金体与南京本土文化符号,如秦淮河、明城墙等元素结合,为南京多家老字号商铺设计品牌标识与包装,使传统文化在现代商业中焕发生机;在建筑与室内装潢设计里,他巧妙融入传统书画的“留白”美学与民间雕塑的生动形态,像为南京某民俗文化展馆设计室内空间时,以木雕浮雕再现《放风筝的女人》中的场景,墙面装饰采用国画山水的简化线条,实现了“文学 - 书画 - 工艺”的空间化呈现,作品雅俗共赏,深受群众欢迎。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"> </span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;">在文化与社会职务上,他担任青年文学家作家理事会扬州分会主席、中国东方巨龙书画艺术家研究协会理事等职务。担任青年文学家作家理事会扬州分会主席期间,他牵头组织“宁扬文学跨界沙龙”,促进南京、扬州两地作家与书画家、民间艺人合作,产出众多“诗画合璧”作品;作为中国东方巨龙书画艺术家研究协会理事,他参与策划“民间书画进乡村”公益活动,在南京周边乡村开展书画教学与创作指导,大力推广传统书画与民间艺术。此外,他还被评为“国礼艺术家”(编号:ICA 2285),其“国礼艺术家”资质不仅源于书画作品的艺术价值,还在于他通过民间艺术创作促进中外地方文化交流,例如曾以南京云锦纹样为灵感,设计兼具书画韵味与民间工艺特色的礼品套装,作为南京与友好城市文化互访的伴手礼。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"> </span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;">潘世远的艺术创作独树一帜,融合传统与现代、文学与视觉艺术,格外强调个性表达与民间文化的结合。他的作品地域情怀极为浓烈,文学作品常以南京方言词汇、街巷地名,如老门东、夫子庙等为叙事载体;书画作品多以紫金山、玄武湖、秦淮河等南京标志性景观为创作对象;民间艺术设计融入南京云锦、金陵刻经、秦淮灯彩等本土非遗元素,形成“以艺术讲好南京故事”的创作主线。同时,他的作品蕴含深刻历史意识,尤其是战争题材书画,区别于传统直白刻画方式,像《老山魂》通过“残山剩水”的构图隐喻战争创伤,以“枯笔皴擦”表现战场萧瑟,用“红叶映山”象征英雄精神,实现“以柔克刚”的艺术表达,打破战争题材与山水画的传统边界。语言质朴却富有张力,画面构图独特,风格十分鲜明,在南京及周边地区影响力颇高。</span></p>