警报声落，骨血里的烟火与脊梁

拾光叙语

防空警报又一次掠过天空，不是呼啸，是叩问——叩问每一寸土地里沉睡着的1931，叩问每颗心里是否还记着，那些在寒夜里熄灭的灯，那些攥着刀、不肯低头的手。

风里还带着当年的冷吗？不，此刻的风裹着早餐摊的热气，裹着晨练老人手里挥舞的太极剑，裹着写字楼玻璃上反射的朝阳。可警报声一落，我们还是会停下脚步——不是怕，是敬。敬那些把血洒在东北黑土地上的人，敬那些在废墟里喊着“不能亡”的人，敬那些没来得及看见今天、却用生命铺了路的人。

“铭记”从不是翻旧账的伤，是刻在骨血里的坐标。就像爷爷的旧军装，补丁摞着补丁，却藏着他当年扛过的枪；就像课本里的黑白照片，孩子睁着惊恐的眼，却让我们看清：今天的课堂有多暖，当年的苦难就有多沉。我们不是要把仇恨种在心里，是要把“自强”两个字，种在每一步路里——种在学生握着笔的指节上，种在工人拧着螺丝的力道里，种在军人站在哨位上的挺拔里。

警报声渐渐低了，像先辈轻轻舒了口气。你看，楼下的孩子又追着气球跑了，菜市场的阿姨在讨价还价，快递小哥的电动车“叮铃”响着穿过街巷。这人间烟火，是他们当年拼了命想要的“安好”；这国泰民安，是我们今天必须守住的“自强”。

不用喊口号，不用掉眼泪。只要我们走的每一步都踏实，做的每一件事都认真——把书念好，把班值好，把家护好，把国守好，就是对历史最好的回答。因为我们知道，那些刻在骨血里的记忆，从来不是枷锁，是脊梁——让我们站得更直，走得更稳，让1931的寒，永远冻不住2025的暖，让先辈的眼睛，能在每一盏亮着的灯下，看见：吾辈，正自强。