九一八祭

凝眸子夜

青铜的钟，在寒露未晞时裂开，

一道锈迹，蜿蜒成东北平原的脉络。

风从柳条湖的旧梦里吹来，

带着铁轨断裂的呜咽，与月光一同坠落。

那年秋初，天穹低垂如铁幕，

炮口撕开沈阳的晨雾，

像一把冷刃，剖开熟睡的国土。

警笛未响，枪声已把黎明刺破——

山河在电报码中颤抖，

“不抵抗”的墨迹，凝成耻辱的霜雪。

如今，白鸽栖于残垣的瞭望塔，

而地下，仍有未冷却的骨节，

握着半截生锈的步枪，

指向天空，那曾被硝烟熏黑的银河。

松花江的水，流过七三一的遗址，

洗不尽混凝土深处的低语。

冻土之下，谁的名字未曾归家？

像一颗颗沉默的种子，埋进华夏的肋骨。

我们点燃烛火，不是为了照亮黑暗，

而是让光明记住：

它曾怎样被遮蔽。

孩子们诵读和平的段落，

而课本边缘，渗出暗红的标点——

那是历史不肯结痂的伤口。

听啊，每年今日，长空鸣笛，

整座城市停驻在九点十八分的颤栗。

一棵老榆树，年轮里刻满弹片，

却仍抽出嫩芽，向着春光举起了手臂。

这祭，不是哀歌的重复，

是灵魂对时间的诘问：

当遗忘如雾弥漫，

谁将守护那束不肯低头的火焰？

我们站在这里，

以血温重新校准民族的记忆坐标——

不是复仇的星图，

而是以痛为灯，照向未来的迢迢长道。