<p class="ql-block">《记忆》</p><p class="ql-block">记忆，</p><p class="ql-block">如果是关于我的，</p><p class="ql-block">也不一定都属于我，</p><p class="ql-block">甚至不一定是我的对。</p><p class="ql-block">很多时候，</p><p class="ql-block">人家一句：你记错了，</p><p class="ql-block">我便哑然。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">2025年9月11日，青青</p> <p class="ql-block">当记忆成为需要核实的"他者"</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">青青的《记忆》像一枚被轻轻叩响的银铃，在日常的褶皱里抖落出关于"我"的认知震颤。全诗仅六行，却以最锋利的简洁划开了记忆的表层——原来我们视为"私有财产"的记忆，不过是一块被他人目光反复打磨的玉，连"属于我"的宣称都需要反复校验。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">诗的开篇用三个"我的"层层递进，却在每个节点都埋下否定："记忆，/如果是关于我的，/也不一定都属于我，/甚至不一定是我的对。"这种自我解构的语法结构本身就充满张力——"如果"的假设已经预支了不确信，"不一定"的递进则彻底瓦解了记忆的确定性。我们惯常以为记忆是心灵的保险柜，存放着独属于自己的过往，但诗中呈现的记忆更像一张被多人传阅的旧报纸，每被翻阅一次，字迹就可能被笔误覆盖，被折痕扭曲。当"我的"被反复质疑，记忆的主体性便开始松动：它或许关联着"我"的经历，却早已不是"我"的独家版本。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">最动人的是结尾那个日常化的场景："很多时候，/人家一句：你记错了，/我便哑然。"两个短句构成戏剧性的转折——前半段是抽象的哲思，后半段突然落地为具体的生活切片。"你记错了"这句话像一把无形的尺子，丈量着记忆与"真相"的距离；而"哑然"二字，则精准捕捉到被否定时最真实的心理状态：不是愤怒，不是辩解，而是一种失语的恍惚。这种恍惚或许源于对记忆可靠性的本能怀疑（我们何尝没有过"刚才明明记得..."的瞬间？），更源于人际互动中权力关系的微妙——当他人的"正确"成为标准，个体的记忆便被迫接受"他者化"的审判。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">这首诗的深刻在于，它揭示了记忆的双重属性：既是个体的、私密的，又是社会的、可共享的。我们的记忆从不是封闭的容器，而是在与他人的对话中不断被修正、补充甚至重构的流动体。童年时和伙伴争执"昨天到底是谁弄坏了玩具"，成年后向家人回忆"那次旅行你说的那句话"，这些时刻都在重复着诗中的场景——记忆的"真实性"从来不是由"我"单独定义的，而是在人际的网络中被共同书写的。所谓"属于我"的记忆，不过是无数次"你记错了"与"我坚持"的博弈后，最终达成的某种脆弱共识。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">青青用最朴素的语言，完成了一次对记忆本质的哲学叩问。诗中没有宏大的叙事，却因切中了人类共通的经验而具有震撼力：当我们意识到记忆的"不可靠"，是否也同时放下了某些执念？当我们不再固执地宣称"我记得"，是否反而能更温柔地接纳他人的视角？或许，这首诗的终极意义不在否定记忆，而在提醒我们：记忆的魅力，恰恰在于它是"关于我"却"不属于我"的模糊地带——那里既有自我的温度，也有他者的光影，最终交织成属于每个人的、独一无二的"记忆风景"。</p>