<p class="ql-block">文/摄影/编辑：卧龙山人</p><p class="ql-block">美篇号2170091</p><p class="ql-block">图拍于汶河</p> <p class="ql-block">七月将尽，暑气犹挂檐角，</p><p class="ql-block">像旧友迟迟不肯起身。</p><p class="ql-block">我翻完最后一页历书，</p><p class="ql-block">指尖沾了薄薄的纸屑，</p><p class="ql-block">仿佛蝉蜕留在竹帘上的碎金。</p> <p class="ql-block">《豳风》里说“七月流火”，</p><p class="ql-block">其实火仍未流，只是心先凉了。</p><p class="ql-block">傍晚去河边汲水，</p><p class="ql-block">柳影比昨日又长半寸，</p><p class="ql-block">折进水里，像替我量一量</p><p class="ql-block">这一年的消瘦。</p><p class="ql-block">水面漂着零星槐花，</p><p class="ql-block">白得近乎无情，捞也捞不起。</p> <p class="ql-block">蟋蟀在墙根试声，</p><p class="ql-block">一声高，一声低，</p><p class="ql-block">像私塾先生摇头晃脑地念：</p><p class="ql-block">“七月在野，八月在宇……”</p><p class="ql-block">我蹲下来，想捉一只，</p><p class="ql-block">给它起个名字，</p><p class="ql-block">可它倏地跳进草丛，</p><p class="ql-block">只留下一句没头没尾的《离骚》：</p><p class="ql-block">“恐鹈鴂之先鸣兮，使夫百草为之不芳。”</p><p class="ql-block">罢了，让它去吧。</p> <p class="ql-block">回家点一盏青釉小灯，</p><p class="ql-block">把剩下的萤火虫倒进陶瓮。</p><p class="ql-block">它们先是慌乱，继而安静，</p><p class="ql-block">像认命的星子。</p><p class="ql-block">我隔着瓮壁听它们轻撞，</p><p class="ql-block">恍若童年时祖母纺车里的木梭声。</p><p class="ql-block">那时我趴在席子上，</p><p class="ql-block">数窗外的银河，数到一半就睡着；</p><p class="ql-block">如今银河还在，我却不敢数了。</p> <p class="ql-block">酒是去年酿的，</p><p class="ql-block">桂花浮在盏底，像小小的沉船。</p><p class="ql-block">我举杯，对着空庭说：</p><p class="ql-block">七月，你慢走。</p><p class="ql-block">风掠过井台，</p><p class="ql-block">带走一片凉月，</p><p class="ql-block">也带走我这句话。</p> <p class="ql-block">灯芯忽然爆了个花，</p><p class="ql-block">惊醒了墙角的老藤。</p><p class="ql-block">它伸了个懒腰，落下两片叶子，</p><p class="ql-block">一片贴在砚台上，</p><p class="ql-block">一片飘进诗稿里，</p><p class="ql-block">恰好盖住“再见”二字。</p>