白骨精的执着

爱石者

白骨精的执着

白虎岭的风总带着土腥味，卷着枯骨的气息，年复一年刮过那堆盘踞在山坳里的白骨。谁也说不清这些骨头堆了多少春秋，直到某个月华如水的夜晚，一缕幽魂撞进白骨堆，它们忽然就有了心跳——不是血肉的搏动，是执念敲骨的声响，笃，笃，笃，像在敲一扇永远关着的门。

这便是白骨精最初的模样。没有姓名，没有来历，只有一堆白骨和一个念头：吃一口唐僧肉。

世人都笑她痴心妄想。一个连肉身都没有的精怪，竟敢觊觎十世修行的金蝉子？可她不笑。她见过太多精怪在岁月里朽成尘埃，见过千年狐妖对着月亮哀叹修行无望，见过山魈在雷劫里化为焦炭。她知道，这世间最易逝的是光阴，最难得的是“敢想”——连想都不敢，才是真的死透了。

第一次变作村姑，她挎着的篮子里，馒头是用晨露揉的面，青菜带着刚掐断的脆响。她算准了唐僧的慈悲，算准了八戒的馋嘴，却没算准孙悟空那双能洞穿虚妄的火眼。金箍棒扫过来时，她听见自己的骨节在风里碎裂，却在魂飞魄散的前一刻，记住了唐僧皱眉的模样——原来慈悲也会犹豫，这便有隙可乘。

第二次变作老妪，她拄着的拐杖是山藤缠的，皱纹里填着真实的风霜。她学了人间老妇的蹒跚，学了唤女儿时的颤音，连眼角的泪都带着草木的涩味。可那猴子的棒子又到了，比上次更狠。她在消散前看见八戒偷偷咽口水，看见沙僧握紧了降妖宝杖——原来人心各有盘算，这便有机可寻。

第三次变作老翁，她手里的佛珠是用野酸枣核磨的，念佛声里掺着山间的虫鸣。她知道这次必死无疑，却还是一步步朝那取经队伍走去。风掀起她的衣襟，露出底下嶙峋的骨影，她却走得比任何时候都稳。当金箍棒最终落下，她没有躲，只在彻底化为飞灰前，看清了唐僧闭眼时滚落的一滴泪——原来连佛心也会动摇，这便不算输。

三次幻化，三次破灭，像扑火的飞蛾，明知会焚身，偏要吻那团光。有人说她愚蠢，说她执迷不悟，可谁又懂，对她这样一堆本应永寂的白骨而言，“执着”是唯一能证明自己“活着”的方式。没有背景，没有法宝，没有靠山，她唯一的武器，就是这颗敲不碎、磨不灭的执念。

她不像牛魔王有七十二变的神通，不像红孩儿有三昧真火的家底，她有的，只是把每一次幻化都做到极致的认真。村姑的娇羞要像晨花带露，老妪的悲戚要如残荷听雨，老翁的沧桑要似古木盘根——她把自己的魂魄碾碎了，揉进每一个细节里，只为了离那个目标近一点，再近一点。

后来的妖精们总爱嘲笑她的不自量力，说她连唐僧的衣角都没摸到。可她们不知道，白虎岭的风里，至今还飘着她最后一次念佛的调子；那些被金箍棒打碎的骨片，落在土里，竟长出了带刺的藤蔓，每年春天都朝着西天的方向蔓延。

这世间的执着，本就不该用成败来丈量。有的人执着于成佛，有的人执着于成仙，而她执着于一口遥不可及的肉——本质上，都是不甘于命运的安排，都是想在这茫茫天地间，为自己争一口气。

当唐僧最终取得真经，灵山的佛光普照四方时，白虎岭的那堆新骨上，正停着一只蝴蝶。翅膀上的纹路，像极了当年那个村姑篮子里的青菜叶脉，又像那个老妪拐杖上的藤痕，更像那个老翁手里的酸枣核佛珠。

或许执着的真谛，从来不是抵达终点，而是在一次次破碎里，把自己的影子刻进风里、土里、时光里。就像这白骨精，她没能吃到唐僧肉，却让三界都记住了：曾有一堆白骨，为了一个念头，燃尽了魂魄，活成了自己的传奇。

v 毕竟，能被轻易放弃的，算不得执念；敢与天争、与命搏的，才是执着的真意。她败了，却败得比许多得过且过的“成功者”，更像个真正的“存在”。