《街角鞋摊与故人》

逸墨

<p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> 《街角鞋摊与故人》</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">原创:王保国</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">今年夏天格外热,柏油路被晒得发黏,我脚上那双穿了三年的休闲鞋刚走几步就开了胶。瞅着街角老树下有家修鞋摊,我赶紧挪过去。摊前坐着个年近六旬的老人,蓝布衫后背洇着汗渍,手里攥着锉刀磨皮鞋,见我来,他扶着小马扎想站起来,膝盖“咯吱”响了声又坐下,笑着说:“老哥,鞋开胶了吧?您坐,我快得很。”</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> </span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">他接过鞋,先用手指捏了捏开胶的缝,指甲缝里嵌着黑鞋油,蹭在白鞋边上留了道印。翻出细砂纸蹲在地上磨,后背弓得像块弯铁皮,“沙沙”声混着蝉鸣,倒压下几分燥热。磨干净旧胶,他拧开快见底的胶水,瓶口干硬的胶块用手指抠了抠,慢慢往缝里涂,连边角都没落下。“加个防滑垫不?天热出汗,您走路稳当。”他抬头问,眼里带着点客气的笑意。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> </span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">我点头说好,看着他从箱底翻出双灰色布垫,粗糙的手指比了比鞋码,拿起钝剪刀“咔嚓”剪边角,厚处得用两只手使劲,胳膊上青筋都鼓起来。就在他低头剪垫的瞬间,我忽然想起了小时候城里的周师傅——我和他的缘分,是一场雨牵的线。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> </span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">那年我十三四岁,正是爱在街上疯跑的年纪。一天刚下过雨,路面坑洼积着水,我路过农贸市场,远远看见周师傅拄着拐杖挪向鞋摊,脚下一滑,“扑通”摔在泥水里。拐杖掉在一旁,他撑着地面想爬,可双腿使不上劲,挣扎着溅得满身泥,脸上横在眼角与脸庞间的胎记被雨水打湿,颜色深了不少。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> </span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">周围人路过都只瞥一眼,没人停下。我当时也不知哪来的劲,跑过去先捡拐杖,再蹲下身架着他胳膊往起扶。他比我高不少,佝偻着身子沉甸甸的,我咬着牙把他扶到小马扎上。他喘着气,先拉我手看:“小孩儿,没磕着吧?”见我摇头,他从围裙口袋摸出皱巴巴的手帕,先擦我手上的水,再擦自己脸上的泥,笑着说:“多亏你了,不然我这老骨头得躺到啥时候。”</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> </span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">从那天起,我路过农贸市场总绕到他摊前。后来我运动鞋开了胶,找他修,他磨鞋时总念叨“小孩儿的鞋得结实,不然跑着容易崴脚”,修完死活不让我给钱,说“你帮过我,这点活儿不算啥”。时间长了,我也慢慢看清了他的模样:周师傅其实是高个子,年轻时听说有一米八,可左腿小儿麻痹落了病根,右腿又在工地摔过,只能拄着两根包着旧轮胎皮的木头拐杖,走一步“笃笃”响。原本挺括的腰杆,愣是被日子压弯了,常年佝偻着,肩膀一高一低,看着比实际年纪老了不少。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> </span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">他左脸那块胎记有拇指肚大,边缘模糊像蹭了墨,可他从不遮,笑起来眼角皱纹把胎记往上扯,反倒亲切。腰里总围着块藏青色粗布围裙,边角磨出毛边,上面沾着鞋油、胶水印,还有好几处歪歪扭扭的针脚——那是他老伴在世时补的,老伴走后,家里只剩瘫痪的老母亲,这围裙他舍不得换,自己缝了又缝,这修鞋摊,就是娘俩的活命钱。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> </span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">周师傅的鞋摊支在农贸市场口,占不了多大地方:洗得发白的蓝帆布搭在铁架子上,架子腿用铁丝绑着防倒,只能遮点太阳,挡不住斜雨。帆布底下,掉漆的铁皮工具箱锁扣都锈了,里面锥子、线轴摆得整整齐齐,最上层压着块磨亮的牛皮,是他补鞋前练针法用的。旁边立着一尺高的钉鞋铁砧子,铁砧铮瓦亮,砧子棱角都磨平了,他补鞋时把鞋帮抵在砧板上,小锤子“叮叮当当”敲,钉子扎得又稳又齐。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> </span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">摊前总摆着两三双待修的旧鞋:脱了底的解放鞋露着帆布,开胶的皮鞋沾着泥,小孩的运动鞋裂了鞋带孔。他都按先后顺序排着,地上压块小石子记着,怕弄混了。角落放着个豁口搪瓷缸,里面总晾着白开水,缸沿结着圈白碱,那是他一整天的解渴水。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> </span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">我总见他跟时间抢活儿:冬天天不亮就挪到摊前,帆布上结着霜,他冻得通红的手攥不住锥子,就放嘴边哈气再干;夏天正午别人躲阴凉,他还守着摊,脖子搭块发黄的白毛巾,擦汗比干活勤,却舍不得买根冰棍,饿了就啃口袋里的干硬馒头,渣掉在围裙上都要捡起来塞进嘴里。有回又下大雨,我看见他用塑料布裹工具箱和钉鞋架,雨水顺着头发淌,衣服湿透贴在身上像披了冰,却还招呼我:“小孩儿快躲躲!”我问他咋不避雨,他指摊边的黑皮鞋:“这是王老师明天上课要穿的,我得守着,别让雨泡坏了。”</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> </span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">旧城改造那年,农贸市场搬了新地方,周师傅的鞋摊也没了影。我上初中时特意绕去老地方找过两回,只看见拆到一半的砖墙,地上落着颗钉鞋架上掉的小钉子,连他的拐杖都没见着。后来听邻居说,他去火车站附近接着摆摊,还是拄着那两根拐杖,围着那块旧围裙,摊前依旧摆着待修的鞋和豁口搪瓷缸。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> </span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">“老哥,好了您试试。”眼前的修鞋老人把鞋递过来,打断了我的回忆。我穿上走两步,鞋垫软乎乎的,开胶的地方结实得很。付了钱我多给两块,他急忙塞回我手里:“说好多少是多少,您这不是让我犯难嘛。”说着又拿起那只脱底的皮鞋,锉刀“沙沙”地磨,磨得格外仔细。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> </span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">走了老远我回头看,老人还蹲在老树下,后背弓着像块弯铁皮。风里飘来小卖部的冰棍儿香,恍惚间好像又看见周师傅坐在蓝帆布下,手里攥着干馒头,搪瓷缸里的水冒着热气。眼前老人的锉刀声,和当年周师傅的锤子声慢慢叠在一起——原来那些认真扛着日子的人,从来都没走远,他们的影子,就藏在这不起眼的鞋摊儿上,藏在每一声“沙沙”“叮叮”里,暖着往后的旧时光。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">(完稿时间:2025年8月3日)</span></p>