<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;">晨露漫过院角的石阶时,我又想起她。那年白露,她蹲在桂树下,指尖轻捻着沾露的花瓣,说“这露要趁太阳没出来时看,才像撒了把碎星子”。话音落时,有露从桂叶上滚下,恰好落在她发梢,亮得像她笑时眼里的光。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> </span></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;">那时我们总在清晨去河边散步,她爱穿浅蓝的裙子,裙摆扫过带露的草叶,会沾些细碎的湿痕。她总说“白露身不露”,却又忍不住摘岸边的芦苇穗,让露水打湿指尖。我替她拢了拢领口,她就把芦苇穗递到我眼前,说“你看,穗子裹着露,像不像装了整个秋天的软”。风掠过河面,带着水汽的凉,她的头发被吹得轻扬,我伸手去拂,指尖触到的温度,比露水温,比秋阳软。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> </span></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;">后来她去了南方,说那边的白露没有这么凉的露。今年桂树又开了,我蹲在当年她蹲过的地方,指尖也沾了露,却再没人把芦苇穗递到我眼前,也没人笑着说露像碎星子。傍晚泡了杯桂花茶,水汽氤氲里,仿佛又听见她的声音,混着河边的风,轻轻落在耳边。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> </span></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;">白露又至。窗外的月亮升起来了,清辉洒在石阶上,露水晶亮如初。我对着月亮轻呵一口气,不知南方的她,是否也在某个有露的清晨,想起过北方桂树下,曾有人和她一起,数过叶尖的露珠。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"><span class="ql-cursor"></span></span></p>