边走边记之松影

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　　那年自石板桥周家院子迁来新屋，爷爷亲手种下四棵东北松。彼时柴火紧缺，松树本意是作木材之用，以备将来造屋建房。而今四株之中，唯余一株尚存，树龄较我少二岁，却已高逾屋檐，挺立于前坪鱼塘之侧，虬枝舒展，姿态如迎客，静默中自有深情。

爷爷曾赴朝鲜作战，炮火轰鸣在他耳中留下不可磨灭的印记，也因此养成了暴烈的性子。每逢雷雨，他便闭门不出，独坐堂屋八仙椅上，眉头紧锁，似又置身于那硝烟弥漫的战场。可面对我们这些孙辈，他却总是慈眉善目，哪怕怒火中烧，一见我们，眉间那道道沟壑便悄然舒展。

记得他种松那年，我尚不及他腰高。他不许人插手，独自一人掘坑、培土、浇水，动作干净利落，仍带着军旅的风骨。四株松苗在他手中挺立，他却只淡淡道：“能活一株便好。”果然，三株相继枯萎，唯鱼塘边这一株，年复一年抽枝发芽，终成今日之姿。

松树年年结实，秋深时节，松果噼啪落地。爷爷常带我一同拾取，装入竹篮。他那双粗糙的手，曾握枪杆，也握锄头，此刻捡拾松果，却格外轻柔。归家后置于窗台晾晒，松香满室，他便坐在藤椅中，望着那堆松果出神。问他在想什么，他答：“在想这松树，是怎么活下来的。”

后来我才明白，他所在的部队百余人，战后归来不过十余人。他从不主动提起战场往事，唯有夜半梦中惊起，骤然呼喊，又戛然而止。那株松树，或许便是他沉默的战友，年复一年地生长，替他铭记那些无法言说的记忆。

爷爷逝于三十年前的秋日，正是松果成熟的时节。送葬队伍经过树下，松针依旧青翠，松果累累，仿佛比往年更加繁盛。众人皆说：“树亦有灵，知道老人走了。”

如今我每次归家，必立于松树之下。风过时，松涛阵阵，恍若老人的轻咳与笑声。树皮皴裂如他手背的青筋，枝干挺拔似他暮年的腰板。这株松，活过了爷爷，也将活过我，活过许多它不曾相识的人。它只是静静地生长，春来发芽，秋至结果，不问人间悲欢离合。

偶拾一粒松果，褐鳞层层，包裹着岁月的往事。我终于明白，爷爷种下的并非一棵树，而是一个沉默的守望者—他将那些未能说出口的话，埋进泥土，托付给这株松树，让它年复一年，守望着我们这些晚辈生长。