八秩烽烟铸东方

龚飞

八秩烽烟铸东方

（一）

当公元二〇二五年的第一缕曙光掠过天安门城楼，琉璃瓦上的露光像亿万颗微型的太阳，齐声点燃八十载前的记忆。那不是一束简单的光，而是一条漫长隧道的出口——隧道里曾经堆叠着焦土、哭声与刺刀，也潜伏着不屈的脉搏。此刻，光与影的接缝处，历史不再是被玻璃罩住的标本，而成为在我们血液里奔涌的河流。

（二）

八十年，可以让一株被炮火翻犁过的野山杏，长成守护一方水土的千年古树；可以让一个被弹片削去半边的铜铃，回荡成十四亿人共同的晨钟暮鼓。长城的垛口不再冒烟，但它以砖石为齿，咬住时间；黄河的怒涛不再染血，却仍以浪花为笔，续写黄皮肤的史诗。我们抚摸那些残缺的城砖，仍能感到骨殖的温度——不是史书的冷铅字，而是活生生的心跳，隔着岁月击掌。

（三）

今天的高铁，用三百五十公里的时速丈量山河；今天的“天眼”，以三十个足球场的瞳孔凝视银河；今天的5G信号，像无形的丝绸，把炊烟与卫星编进同一张网。可再宏大的叙事，都要落在最小的刻度上：一位母亲把刚炒好的青椒肉丝装进儿子的保温盒；一个五年级女生把红领巾折成小小的船，放进雨水洼；一位老战士在公园长椅上打盹，风掀起他帽檐的白发，像翻开一面迟到的旗帜。科技让骨骼挺拔，而烟火让骨骼有灵魂。

（四）

南京城西，江东门的钟声准时在十点响起。那不是金属的撞击，而是三十万亡灵的合唱，提醒我们：遗忘比死亡更可怕。钟声之后，一只白鸽掠过紫金山，羽翼擦过太阳，像擦亮了记忆深处的刺刀。纪念馆的墙壁冰冷，却映出参观者的热泪——泪光里，既有对屠戮的颤栗，也有对重生的狂喜：颤栗让我们记得为何倒下，狂喜让我们记得怎样站起。

（五）

于是，和平不再是一句被印刷在教科书上的名词，而成为一把在每个人手里传递的火炬。它可以是边境线上，战士用冻僵的手指写下的家书；可以是维和部队蓝盔下，一句带着安徽口音的“别怕”；可以是地铁里，年轻人为抱婴孩的母亲让座的一秒钟停顿。微火成炬，万炬成阳。

（六）

八十周年，不是一圈闭合的年轮，而是一道敞开的门。门后，是更辽阔的时间旷野：那里有气候变暖的警报，有深海与星空的邀约，有“人类命运共同体”尚未写完的注脚。先辈把枪杆交到我们手里，我们却把枪杆铸成犁铧、试管、琴弦与飞船。因为真正的胜利，不是让敌人流血，而是让后代不再流血；不是让废墟沉默，而是让废墟长出麦浪与玫瑰。

（七）

今夜，请允许我把耳朵贴紧大地，听七十多年前的战壕深处，仍传来细微的鼓声——那不是炮声，是心跳；不是死亡，是胎动。它告诉我：历史从未过去，它只是换了一种姓名，叫“未来”。

（八）

所以，让我们以长城为骨，以黄河为血，以星辰为眸；让和平的白鸽衔来橄榄枝，也衔来火星的土壤；让《义勇军进行曲》的第一个音符，成为人类新航天的点火倒计时。愿八十年后的孩子，回望我们此刻种下的每一粒种子，都会看见一片比今天更浩瀚的黎明——那里没有硝烟，只有风；没有仇恨，只有歌；没有边界，只有光。

（九）

此刻，我站在卢沟桥的石狮旁，石狮依旧张着嘴。它不再怒吼，而是吟诵：

“去吧，去把星辰大海的门票，

递给每一个曾经倒下的孩子；

去吧，去把最后一枚弹壳，

熔铸成孩子手中的铅笔尖。”

（十）

八秩烽烟，锻我山河；山河无恙，赠我星河。

当未来的史书翻到这一页，愿后人读到的不是句号，而是省略号——

一个永不止步的民族，

一个永不熄灭的东方，

正向宇宙大声报出自己的姓名：

我在这里，我们在这里，

以和平为姓，以尊严为名，

向着光，永不止步。

八十年不是终点，而是新的起点。当未来的史书翻到这一页，愿后人看见的不仅是胜利的辉煌，更是一个民族永不停歇的脚步——向着光明，向着正义，向着人类命运共同体的星辰大海，永不止步。