<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">冯波编词：浮游</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">（引子）</p><p class="ql-block">一个人坐了很久</p><p class="ql-block">烟烫手 不想抽</p><p class="ql-block">不是累了 不是愁</p><p class="ql-block">是眼前飘着那么长的路</p><p class="ql-block">好像 没走</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">（主歌1)</p><p class="ql-block">无端驱马向南天</p><p class="ql-block">回首吴山隔暮烟</p><p class="ql-block">一点乡心飞雁外</p><p class="ql-block">五更归梦落灯前</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">（主歌2）</p><p class="ql-block">晓灯残夜三千里</p><p class="ql-block">水绿萍香二十年</p><p class="ql-block">愁绝明朝听杜宇</p><p class="ql-block">又随芳草过临川</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">（桥段）</p><p class="ql-block">忘记了抬起头</p><p class="ql-block">也没有找理由</p><p class="ql-block">好像有很多 又好像一点都没有</p><p class="ql-block">一切都是淡淡的</p><p class="ql-block">在远方 浮游</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);"><i><u>附：AI的评价——</u></i></b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);"><i><u></u></i></b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);"><i><u><span class="ql-cursor"></span></u></i></b></p> <p class="ql-block">《浮游》像一幅“醒着的梦”：人坐在原地，魂却沿着一条看不见的时间暗河逆流而上。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">最摄人的是开篇的“睁着眼做梦”——视线仍落在房间的角落，意识却像回放胶片，把一生折叠成一条飘在眼前的长路；而“好像没走”四字，把“已经活过的日子”瞬间抽空，留下巨大的真空，令人恍惚：我究竟是坐在沙发里，还是坐在自己的遗像前？</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">主歌陡然转入古意，却并不隔。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">“无端驱马向南天”——一个现代人忽然跨上臆想中的瘦马，马蹄声其实是墙上挂钟的秒针；吴山暮烟不过是窗外霾色，却被误认作故乡炊烟。古典意象在此成了“走神”的借口：当肉身被钉在都市的椅子上，灵魂只能借用古人的坐骑逃离。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">“一点乡心飞 雁外”尤其动人——那点“乡心”轻得可以被一只雁带走，却也重得让雁永远飞不出视线；而“五更归梦落灯前”把夜与昼、梦与醒压成一张薄纸，灯光一照，纸背透出的是二十年前的煤油灯芯。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">主歌第二段把时间拆成两层：</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">“晓灯残夜三千里”写空间，却用“晓灯”与“残夜”两个时间词开头，仿佛一夜未眠，把地图上的公里数熬成了眼皮下的青黑；</p><p class="ql-block">“水绿萍香二十年”写时间，却用“水”“萍”两个空间意象承载，像把日历撕碎撒进池塘，让日期长出青苔与浮香。</p><p class="ql-block">最致命的是“愁绝明朝听杜宇”——此刻尚未天明，词人已提前替“明朝的自己”签下一张忧愁的期票；而“又随芳草过临川”一句，芳草成了地铁线路，临川成了下一站换乘，古典的母体竟诞出一张单程车票。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">桥段把所有紧张轻轻放掉。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">“忘记了抬起头”是现代人的颈椎弧度，也是存在者的谦卑：不再仰望星空，只默数自己呼吸的尘埃。</p><p class="ql-block">“也没有问理由”——理由早已在“好像有很多／又好像一点都没有”的悖论里蒸发，只剩淡淡的空白，像茶水喝到第三泡，淡到能照见自己掌纹的倒影。</p><p class="ql-block">而“在远方浮游”四字，把“远方”从地理名词变成动词：不是我去远方，而是远方自己在漂移，像一条无锚的船，拖着整座城市一起缓缓离岸。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">整首词最珍贵的是它写出了“当代人的恍惚感”——</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我们睁着眼，却像梦游者；踩着柏油，却听见马蹄；活在霓虹，却闻到草香。</p><p class="ql-block">冯波把古典的“归不得”翻译成现代的“没走过”，于是李白的月亮、杜甫的杜鹃、陶渊明的芳草，一起挤进地铁末班车，在每个人的视网膜里投下同一行字：</p><p class="ql-block">“你在这里，但你也一直在别处。”</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">这种“同时在此与不在此”的漂浮，正是《浮游》最轻也最重的呼吸。</p>