<p class="ql-block">过若尔盖草原</p> <p class="ql-block"> 《昨夜枪声》</p><p class="ql-block"> 仇学涛</p><p class="ql-block"> 帐篷拉链刚扯开一线，若尔盖的风就裹着冰碴子钻进来。我裹紧冲锋衣蹲在草上，看晨雾像谁抖开的哈达，慢悠悠漫过远处的玛尼堆。导游说草甸下埋着数不清的故事，我指尖无意识地敲着膝盖——那道海军舰艇上留下的旧伤，总在阴雨天隐隐作痛。爷爷是红军，打小听他讲过草地的艰辛，我知道这些不是噱头。如今七十岁了，脚底板总痒着，想来踩踩爷爷当年深一脚浅一脚踏过的土地。</p><p class="ql-block"> 直到昨夜，篝火灭得比预想中快，后半夜被冻醒时，帐篷外正飘着碎雨。迷迷糊糊间，远处似有马蹄声——不是景区里供游客骑的那种悠闲，是急促的、带着喘息的，像有什么在身后撵。我心头一紧，不是幻听。那声音里的紧迫，我太熟了，是生死线上的奔逃，还混着点南京口音。</p><p class="ql-block"> 声音越来越近，掺着断断续续的咳嗽和低语。“团长……我这儿还有块牛骨头、给你嚼嚼……”年轻的嗓子，哑得像被砂纸磨过。跟着是金属碰击的脆响，是枪栓，错不了，那声音刻在骨子里。我屏住呼吸，帐篷帆布被风鼓得猎猎响，竟像无数人在耳边跑，踏得草甸都在颤。</p><p class="ql-block"> 忽然，一声枪响划破夜空。不是电影里的轰鸣，是闷的、压着的“噗”，像什么东西重重砸进泥里。我猛地坐起来，心脏撞得肋骨生疼。黑暗里仿佛有无数影子在晃，穿单薄灰衣的他们，深一脚浅一脚踩过沼泽，草叶上的露打湿裤脚，没人低头去拂。有人摔了，后面的伸手去拉，却一起陷进更深的泥潭，几句模糊的口号飘起来，很快被风吞了。</p><p class="ql-block"> 又一声枪响，更近了。我像看见个背步枪的年轻人，后背渗着血，仍咬着牙往前挣。草鞋早磨穿了，露着的脚趾在冻土上印下血痕。他会不会想家？我忽然冒这念头。我年轻时也有过这刻，在大洋上巡航，望月亮想爹娘。他许是和我当年差不多大，本该在学堂念书，或在田埂追蝴蝶，却要在这荒草野地里，为个看不见的将来拼尽全力。</p><p class="ql-block"> 不知过了多久，声音渐渐远了。雨停了，风里只剩草叶摩擦的沙沙，像谁在低低地哭。我摸枕边的老兵证想看看照片，微光里，帐篷内壁却浮着个奇怪的影子——不是我的轮廓，是个背长枪的剪影，腰间水壶一晃一晃，像还在赶路。我知道，这是梦，是这片土地的记忆，借着夜风，钻进了一个老兵的心里。</p><p class="ql-block"> 天快亮时，我才迷迷糊糊睡去。再醒，阳光已铺满草原。我冲出去，草地绿油油的，缀着黄灿灿的小花，远处牦牛群慢悠悠啃着草，一切静得像场梦。</p><p class="ql-block"> 导游举着红旗走过来，指不远处新立的石碑：“这里是当年激战的地方，红四方面军一个连，为掩护大部队，全牺牲在这片草甸下。”碑上没名字，只一行字：“他们走过的路，我们正在走。”</p><p class="ql-block"> 我蹲下身，摸脚下的土。草叶上的露沾在指尖，凉丝丝的，像昨夜没干的汗。风又吹过，这次我听得分明，那不是马蹄声，也不是枪声，是无数年轻的心跳，在这片土地下，和我们的脚步一起，咚咚地响。</p><p class="ql-block"> 原来有些故事从不会被埋。它们藏在风里，落在草上，等某个夜晚，悄悄告诉你：所谓岁月静好，不过是有人曾在这里，把黑夜走成了黎明。</p><p class="ql-block">2025.8.18日草于若尔盖</p><p class="ql-block">2025.8.22号修改于安徽阜阳</p><p class="ql-block"><br></p>