<p class="ql-block"> 她总爱蜷在窗边那个被岁月磨得温润发亮的藤椅里，像是要把自己种进光阴最柔软的褶皱中，与世界的喧嚣隔开。</p> <p class="ql-block">捧一杯清茶，看那白气袅袅地从杯口爬出来，像不敢声张又无处安放的心事，颤巍巍地升腾，又怯生生地消散在午后静谧的空气里。有人说她生来就带着洗不掉的忧郁，像南方梅雨天里始终化不开的稠云，眉间永远锁着一场将落未落的雨，沉重得让人想伸手替她抹平。</p> <p class="ql-block">可我知道——那哪里是乌云，分明是月光也照不透的沉静湖面。她不过是在用最温柔的方式，让生活的泥沙和尖锐的石子，一点点沉淀到心底最不伤人的角落。</p> <p class="ql-block">茶叶在滚烫的沸水里痛苦地翻滚、挣扎、最终舒展，如同她的十八岁——被命运猝不及防地狠狠烫了一下。那年冬天母亲的病榻像一道深刻的划痕，从此她学会把呜咽拧成沉默，把眼泪蒸馏成透彻的坚强。可当滚水一次次浇注，她反而释出一种清冽沁人的香气，像雪后松针上悄然滴落的月光，干净又冰凉。</p> <p class="ql-block">苦，是初尝时猝不及防扎在舌尖的细针；回甘，则是后来慢慢从喉底温柔涌上的暖意，一寸一寸抚平最初的刺痛。她低头吹开浮叶时，睫毛垂成两瓣温柔的蝶翅，在瓷白的杯沿投下细密而忧伤的阴影。那一刻，整个世界的嘈杂仿佛都被她轻轻吹散了。</p> <p class="ql-block">原来最深重的悲伤也可以很轻，轻得像茶凉之后，固执地赖在杯底的那一抹残香。你要凑得很近很近，屏住呼吸才能捕捉到，那似有还无、带着体温与时光痕迹的惆怅。</p> <p class="ql-block">你其实不必懂她掌心的纹路如何蜿蜒成曲折的茶脉，不必懂她如何将破碎的月光一针一线缝成漂浮的茶沫。只需看她怎样把尖锐的岁月熬煮成一道从容渐变的汤色——第一泡凛冽如刀，第二泡醇厚微涩，第三泡之后，便已是真正的云淡风轻。</p> <p class="ql-block">世上有些女孩是水做的，清浅分明；而她，分明是茶做的。非要用滚烫的命运反复冲沏，才能真正尝出她骨子里那股温柔的倔强与深藏的韵味。当夕阳斜斜地切过窗棂，她端着早已凉透的茶杯起身，裙摆拂过旧日时光，整个人都浸在一种澄澈的、泛着微光的琥珀色里……</p> <p class="ql-block">仿佛那些悲伤从未真正离去，只是终于被她一遍又一遍地泡淡了，淡得再也伤不了人。</p> <p class="ql-block"><span style="font-size:22px;">作者：杨瑾仪</span></p>