润林书院记

汇文华章

作者 汇文华章

晨光穿过梧桐叶隙时，总先在宣纸的留白处落几点碎金。润林书院的木门轴转着轻响，把小区的喧嚣拦在三百步外的林莽尽头——那里有围墙切割出的另一重人间，而此处，只有蝉鸣与松风在计算光阴的长度。

满院的绿是流动的。春末是新竹拔节的嫩碧，入夏便浸成爬山虎的浓黛，连窗棂都洇着苔痕的幽青。案头的砚台盛着晨露，研墨时能听见远处小区的电梯提示音，像隔着一层被水汽打湿的玻璃，模糊得成了另一个世界的絮语。

太阳能板在屋顶舒展着银蓝色的翅膀，与檐下的紫藤架构成奇妙的共生。晴日里，它们把阳光嚼碎成电流，顺着导线淌进储能电池，再化作台灯的暖黄、电陶炉上跃动的火光、空调送出的穿堂风。暴雨天也不必慌，蓄电池里存着前日的晴朗，足够在雨声里写完一幅《心经》。

曾有人问为何不接小区的电，指尖正悬在半空的笔忽然顿住。看那光伏板在暮色里泛着微光，像一群安静的萤火虫，忽然便懂了这份执拗。野外的自在，原是不必看电表数字跳动的从容，是不必在停电通知上寻找落款的坦然。当小区的灯光因线路检修而次第熄灭时，书院的窗依然亮着，像林间不肯睡去的星子，守着一方不受惊扰的夜。

暮色漫过砚池时，手机在案头轻轻震动，电量显示满格。远处的小区亮起万家灯火，而此处，太阳能发的电正暖着新沏的茶。风穿过竹林，掀动未干的画稿，纸上的山水忽然活了——原来真正的自在，从不是与世隔绝的孤绝，而是在天地间，找到一种与光、与风、与自己都和谐相处的方式。

夜渐深，最后一盏灯熄在画案上方。月光漫过太阳能板的轮廓，像给这方小院，盖了一枚银质的印。