<p class="ql-block">美篇昵称:陈虹</p><p class="ql-block">美篇号码:6160509</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">晨光漫过玻璃柜台时,我总习惯把那把竹骨布尺摊在褪色的柜面上。尺身刻着密密麻麻的浅痕,像一圈圈被岁月浸软的年轮——那是四十年来,我在三尺柜台前量过的人生。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"><span class="ql-cursor"></span></span></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">1985年的春天,我攥着丈夫凑的八十块钱,在菜市场角落支起三尺见方的布摊。那会儿的布都是成卷扛回来的,粗布论尺卖,花布要搭着素色卖。第一笔生意是个抱着孩子的大嫂,要扯块红底碎花布做肚兜。我手忙脚乱地抽布、叠边,竹尺在布面上哆哆嗦嗦,量到第三遍才敢下剪子。”“妹子新来的吧?”大嫂笑着递过五毛钱,“布边剪得齐整,下次还来。”那天收摊时,我摸着兜里温热的硬币,发现竹尺边缘被手汗浸出了道浅印。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"><span class="ql-cursor"></span></span></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">九十年代的服装摊渐渐有了模样。我在街角租了间六平米的小铺,墙上钉满铁丝,挂满自己扯布做的成衣。有回暴雨冲垮了市场顶棚,我抱着熨烫好的西装往铺子里跑,裤脚全湿透了。刚把衣服挂好,常来的李老师就推门进来,手里还攥着块塑料布。”“我瞅着天不对,给你遮遮柜台。”他指着那件被雨溅了个污点的藏青西装,“这件我要了,正好配我开会穿。”后来才知道,他根本用不上那么多西装。那天晚上,我把西装里子拆开,用同色丝线一点点绣补污点,针脚密得像撒了把芝麻。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"><span class="ql-cursor"></span></span></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">新世纪初的商场大潮里,我的小店差点没挺过去。隔壁开了家连锁服装店,灯光明亮,挂满模特穿的时装。有阵子我整天守着空荡荡的铺子,看着自己裁的裤子裤脚太宽,缝的盘扣样式老气,急得直掉眼泪。半夜翻箱底时,摸到一沓老顾客留的纸条:”“张姐记得我腰围二尺一”“下次来帮我改改衬衫领”。凌晨三点,我突然爬起来把库存的棉布翻出来,照着老样式改做宽松的家居服,袖口缝上老太太们喜欢的盘扣。没想到这种“老款新做”的衣裳,倒引来不少回头客。有个姑娘抱着改好的旗袍说:“我奶奶说,这针脚比商场机器缝的扎实。”</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"><span class="ql-cursor"></span></span></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">智能手机普及那年,我都快六十了。女儿教我用微信收款,我总记不住密码,就把数字绣在布尺的竹节缝里。有回一个外地游客来买旗袍,要扫码付款时我才发现手机没电了。”“阿姨别急,我明天来取。”她放下两百块定金就走了。第二天她来取衣服,我往旗袍兜里塞了包自己做的艾草香包:“防潮,就当赔罪。”后来她在朋友圈发了香包照片,竟有好几个网友找我订做。现在我的布尺旁总放着个老花镜,一边量尺寸,一边听年轻人讲“流量”“直播”,竹尺上的新刻痕越来越密。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"><span class="ql-cursor"></span></span></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">傍晚关店时,夕阳把布尺的影子拉得很长。柜台上还摆着今早新来的姑娘订的连衣裙样布,浅蓝底印着细碎的雏菊。我摸着布尺上深浅不一的刻痕,突然明白所谓“奋进”,不过是像这样,在每寸布料上认真落剪,在每个针脚里藏好心意。那些老顾客的笑容,年轻人的期待,都像落在布上的光,细碎,却足够把四十年的路照得明亮。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> 锁门时,竹尺轻轻撞在玻璃上,发出清脆的声响。晚风里好像还飘着1985年春天的棉布香,混着此刻街角奶茶店的甜香,酿成了属于我的,最绵长的时光。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"></span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"><span class="ql-cursor"></span></span></p>