提笔问爱恨

艺桥

我若提笔写爱恨，

就写信笺上洇开的盐渍，

是泪在纸背结出的霜，

是窗台那盆枯玫瑰，

花瓣落尽仍攥着最后一缕香，

像你转身时，衣角掀起的余震。

写对话框里死去的星光，

比争吵更锋利的，是沉默的刀，

割破子夜的烟蒂，

烫穿黑夜的茧，

露出里面悬而未决的月亮。

写誓约在墨水里溃烂成泥，

却不如你指尖那抹温度，

曾烫伤我整个雨季的痴。

写恩怨如潮，偏推我入最深的渊，

尝尽人间最烈的痛——

是未说出口的再见，

在舌底锈成一把锁；

是还爱着的谎，

在眼眶里烧成灰烬。

人说爱恨是云烟，

可我问，云烟为何灼穿肺腑？

为何最痛的风，总吹向你名字里的山川？

吹得我眼角裂开细小的泉，

涌出千年未干的咸。

原来最狠的，不是遗忘，

是记得太深，深到骨血都成了你的形状；

原来最难忘的，不是相拥，

是那阵风过时，你衣角扬起的弧度，

恰好割破我余生的晴朗。

我提笔，却写不尽——

那朵枯玫瑰里藏的春，

那缕未散尽的烟里烧的魂，

那声没说再见的再见里，

疯长的，刺。